MADE IN ROMEK DUBCZEK

Solicitudes

2011-12-04T20:20:00.002+01:00

Desgraciadamente, no puedo dedicarle el tiempo que quisiera al blog pero os echo de menos. Me gustaria poder ir siguiendo en contacto con vosotros por Facebook. Alla soy Romek Dubczek, claro. Me gustaria poder seguir en contacto con todos desde alli tambien.

Un abrazo,

Romek

Las celulas lejanas de Anton

2011-11-14T17:18:00.002+01:00

Cuando dije que mi cama era el único espacio en el que podríamos estar en posición horizontal mentía. Mentí por el bien del párrafo y por el de la estética musical. En cuanto decidió mudarse a mi apartamento se encontró con la horizontalidad de la cama en otro cuarto. Por mi salud le dije que debía dormir en su cama.
Hace mucho tiempo decidí que cuando una persona decía “sí” era “sí” y cuando decía “no” era “no”. No existen, pues, las negaciones detrás del sí ni las afirmaciones detrás de un no. Todo estaba claro, pues, con Anton. Se había enamorado de Angela, pensaba en ella y yo mientras le sacaba las células muertas de su espalda y el no era un no. No había sí detrás del no. De este modo empezamos una convivencia muy agradable. Había tanta naturalidad en él cuando me pedía que le sacara las células difuntas como en mí cuando se las sacaba. A veces, incluso, hasta miraba hacia otro lado (yo), pretendiendo que en realidad no era su espalda, sino cualquier otra cosa.

No sabría decir con exactitud qué día empezamos a prescindir del peine. Creo que la noche en que el peine estaba lejos y él se levantó la camiseta con tanta prisa que no hubo tiempo a levantarse y buscarlo. Lo hice con las uñas. Y de las uñas pasé a las yemas de los dedos, ya que no me era posible evadirme mirando otra cosa. Cuando lo hacía el peine estaba bien. Pero era tan fácil pasar de las uñas a las yemas de los dedos. Tan fácil pasar de no sentir nada a acariciar la espalda de Anton…A él tampoco parecía importarle que lo hiciera con las uñas pero cuando me pasaba largo rato acariciandole la espalda con las yemas me decía en un tono condescendiente: “eh, sin pasarse” Entonces mis uñas tomaban el relevo. En realidad con uñas era aburrido.

Así fue pasando el tiempo. Yo llegaba de mis clases y él había preparado algo para cenar, le hacía una caricia y si la alargaba demasiado me decía: “eh, pero sin pasarse” Noté que con el paso del tiempo tardaba cada vez más en ponerme el freno de modo que al cabo de una semana ya nos saludábamos con un abrazo. Al cabo de dos semanas con un abrazo y un beso en la mejilla. A la tercera semana le besé el cuello, justo encima de la vena donde los franceses dicen ponerse el perfume, justo ahí donde parece latir todo, donde uno está caliente y vivo. Ese día dijo: “eh, pero sin pasarse”. Tardó un mes y medio en dejarme besarle sobre la vena del cuello. De vez en cuando, en un arrebato emocional le sorprendía por detrás, le abrazaba, le besaba en cuello y le achuchaba. Pero el día en que le toqué el pecho me dijo: “eh, pero sin pasarse”.

Por las mañanas entraba en su cuarto (aunque de ese cuarto no se podía entrar ni salir porque no tenía puerta), miraba mientras dormía y me marchaba. Desde arriba era la misma momia envuelta en la manta del primer día, la misma erección, la misma cara y me despertaba el mismo deseo. Pero no podía aprovecharme de que dormía, no sería justo. Hasta que un día apelé al cariño en lugar de al sexo y le di un beso en la mejilla como despedida. Por la noche le pregunté si le había molestado y me dijo que no, que hasta le gustaba. Entonces pasé a besarle todas las mañanas (respetando siempre la erección allí presente)

Vivimos durante tres meses como un matrimonio en vías de reconciliación. O como una pareja que no se decide a dar el último paso. Una mañana Anton pareció darlo: se levantó la manta. Antes de levantarla me preguntó: ¿Quieres verla? Yo acababa de salir de la ducha y tenía ya el abrigo puesto. Le dije: Sí. Anton abrió y cerró rápidamente la manta. En efecto, era su erección pero no pude asimilar bien las formas. Le dije que por qué lo había hecho tan rápido y él me prometió que antes de irse definitivamente a Ecuador me “daría una sorpresa”.

Pasó un mes más, los contratos se me iban cancelando y necesitaba alquilar la habitación sin puerta urgentemente. Anton parecía no irse nunca a Ecuador y, teniendo en cuenta de que no disponía de ingresos y que yo tenía que proveer de todo lo necesario para que mantuviese sus músculos y curvas, la estancia de Anton empezó a resultarme una carga que no podía sobrellevar. Le dije que tenía que empezar a pensar en mudarse o decidirse a hacer el viaje de regreso a su país.

Llegó el primer inquilino procedente de Berlín. El nuevo inquilino iba a sacarme de la crisis y quizás pudiera aguantar unos meses más pagando el alquiler.
Anton se marchó y no lo ví hasta meses más tarde.

Meses más tarde llegué yo de no importa donde (más que nada porque seguramente es otra historia que no conviene contar dentro de esta) y antes de entrar en casa me lo encuentro sentado en las escaleras del rellano. Se había peinado hacía atrás y su pelo brillaba. Parecía un gato mojado recién salido de una piscina olímpica. Su imagen era fresca y mucho más moderna de cuando vivía conmigo. Al verle se me despertaron muchas cosas que quise evitar. Quizás pensó que le besaría o que me acercaría más de lo que me hubiera acercado al cartero pero no lo hice. Me mantuve distante. Su frescura me refrescaba pero también me insultaba. Su nuevo peinado marcaba la distancia que había entre los dos. ¿Para qué abrazarle?

Me pidió entrar en el apartamento pero le dije que no podía porque se encontraba el nuevo inquilino. La despedida fue ahí mismo, en la penumbra del rellano. Nos dimos la mano y después su espalda bajó las escaleras. Mientras bajaba le miraba y traté de no sentir nada. Contuve la respiración hasta entrar en casa, donde el nuevo inquilino me recibió con una sonrisa y un plato de pasta que había gratinado en el horno.

Años después, Anton me dijo por carta que ese día que fue a verme, ese día que pidió entrar en el apartamento era el día en el que me iba a dar, por fin, la tan deseada sorpresa. Pero ya era tarde, había llegado ya a Ecuador.

Las celulas muertas de Anton

2011-11-08T23:39:00.002+01:00

Anton vivio conmigo durante unos seis meses. No sabemos muy bien por que ni lo sabreis aun leyendo esta historia. Lo que si sabremos ahora mismo es como aparecio: de repente, del modo mas inesperado, de la mano de Ricardo. Lo de la mano es un decir porque a Anton no le gusta dar la mano a un hombre. A el le gustaba Angela porque twnia unos pechos muy grandes y porque ella le ignoraba. ¿Quien podia ignorar a Anton? Ya lo dije, Angela. Ella era alemana, daba clases de ingles en Varsovia y vivia en la habitacion contigua a la de Anton. El apartamento era de Ricardo y ya la cosa se lia con los nombres. La historia empezo de la siguiente manera:

1. Ricardo recibe la llamada telefonica de su hermana desde Quito. La hermana le cuenta que tiene una amiga cuyo hermano, un estudiante de medicina como el Raskolnikov de Crimen y Castigo, se halla dando vueltas y sin casa por las heladas calles de Varsovia. Le propone a Ricardo que le alquile una habitacion, la que le queda libre. En las otras habitaciones viven Angela y Chris, un austriaco que aqui ni pincha ni corta y por el cual no os debeis de preocupar.

2. Ricardo al principio pone los ojos en blanco como si diciendo: vaya, otro favorcito. Pero accede por dos razones. Una porque tiene buen corazon y otra porque esta caliente y quizas Anton le apague el fuego. En realidad, una de las razones le sobra y al pensarlo siente que se ruboriza. Le dice a su hermana que no se preocupe, que cuidara de Anton. Y al decir eso se excito.

Anton tendria unos veintiocho años, de espalda ancha sin exagerar y se mantenia en forma. Agradecio mucho la ayuda de Ricardo y, a veces, por puro agradecimiento le abrazaba y le besaba el cuello. Ricardo penso que esos besos podian darle ciertas licencias como la de entrar en el cuarto de baño cuando Anton se duchaba. Entraba con el pretexto de estar buscando algo (un palito para rascarse el timpano o un trozo de papel higienico para enganchar un moco) A Anton esas entradas le sorprendian un poco y, a pesar de que sabia de las inclinaciones sexuales de Ricardo, le violentaba un poco sentirse desnudo tan cerca del cuerpo vestido de Ricardo, asi que al oirle entrar cerraba la cortina.
Ricardo salia siempre del baño con la intriga de saber como seria Anton desnudo. Y como Anton sabia que Ricardo sufria, por las mañanas se ponia a hacer flexiones en calzoncillos por el pasillo o en la cocina. A Anton le gustaba estar acompañado siempre.

En aquella epoca yo estaba en la Republica Dominicana. Le habia dado las llaves de mi apartamento a Ricardo para que me regara el arbolito que tenia en cuidados intensivos en la terraza. Como a Anton no le gustaba la soledad y no tenia a quien pegarse, se pego todo el rato a Ricardo. Entonces Ricardo se lo llevo a mi casa a regar el arbolito. Anton se detuvo a hojear los libros de mis estanterias y le pregunto a Ricardo sobre mi. Le dijo que yo vivia entre la escritura y la ponzoña de una vida de mierda. Bueno, no se lo dijo asi porque en realidad Ricardo no tiene mucho vocabulario. Se lo diria de otra manera queriendo significar lo que he dicho. Entonces, Anton quiso conocerme a toda costa en cuanto yo regresara, o sea, al cabo de dos dias.

Yo no supe de la existencia de Anton hasta que fui a casa de Ricardo a cenar. Yo me encontraba en la cocina y, de repente, le vi sin camisa apoyado en el marco de la puerta. Senti automaticamente el impulso de besarle y hasta de pedirle perdon. En lugar de eso me lleve de nuevo la cerveza a la boca, haciendo ver que lo que tenia era sed. Ricardo aparecio por detras con una sonrisa ladeada y me lo presento. Anton me dio la mano.

A la cena vino Angela, una alemana de grandes pechugas por las que Anton suspiraba. Angela no le dirigia la palabra porque, como dijo mas tarde, era demasiado niño para ella. Ademas, ella estaba enamorada de un traficante de drogas que llevaba siempre unos pantalones rojos de cuadros pero el de los pantalones rojos la dejo por una modelo, asi que Angela, esa noche estaba asqueada por abandono (el novio) y por el acoso (Anton).
Cuando Angela se fue amsu cuarto, Anton se puso cariñoso con Ricardo. A veces, le abrazaba por detras y le besaba el cuello. Yo pregunte cuantos dias hacia que vivia alli y me preguntaba si esos cinco dias que llevaba eran los que necesitaba yo para que me hiciera lo mismo. Queria eso mismo, que me sorprendiera Anton por detra y me besara el cuello. Como Ricardo sabia que yo tenia ese deseo, mientra Anton le besaba el cuello, Ricardo me miraba afilando los ojos y pensando: jodete.

Las cosas a partir de entonces se sucedieron muy deprisa. Anton se apunto a venir a mi apartamento una tarde y en un momento en el que Ricardo no estaba me dijo:

- Quiero irme de alli, tienes que ayudarme -y poso su mano delicadamente sobre mi hombro, como si diciendo: "del resto hablamos luego"
- ¿Y que puedo hacer yo, Anton de mis amores? -asi lo llamaba yo porque exagerando mi amor ocultaba mi verdadera pasion-
- Tengo que irme de esa casa. Ricardo entra en el baño cuando me ducho.
- ¿No te cubres con la cortina?
- Si, pero esta mañana se acerco amla ducha y la abrio.
- ¿descubrio tu desnudez? -pregunte intentando ponerme en los ojos de Ricardo-
- Trate de darme la vuelta y el me pedia que se la dejara ver.
- ¿Que le dejaras ver...?
- Si, mi muñeco.
No sentia la atraccion necesaria para morirme de ganas de ver su miembro pero por algun misterio inexplicable quise verlo desde el dia que me dijo que a eso le llamaba "muñeco" y quizas un poco tambien porque al no haberlo logrado Ricardo me entraron ganas de poder hacerlo yo.

No pudimos terminar la conversacion susurrante que habia iniciado Anton a toda prisa aprovechando la momentanea ausencia de Ricardo pero este, sospechando que algo se tramaba decidio irse a casa.

- Yo me quedare un poco mas -dijo Anton ya seguro de que yo no me negaria-

Una vez solos, me pidio que pusiera una pelicula y durante la proyeccion me rozo las manos unas cuantas veces.
Despues de la pelicula me hablo de Angela, a la que tenia siempre en la memoria. Me pedia consejos para conquistarla pero que consejos podria darle yo que no podia conquistarle a el.

- Yo te doy consejos de como conquistar a Angela y tu me das consejos a mi sobre como conquistarte a ti.

Le hizo gracia eso. Estabamos estirados en la unica superficie de mi apartamento donde podiamos estirarnos: en mi cama.
A las tres de la mañana me puso un peine en la mano que se saco de no se donde y levantandose la camisa poniendo al desnudo su espalda me pidio que le sacara las celulas muertas.
Yo nunca habia sacado las celulas muertas de la espalda de nadie, no tenia experiencia de eso pero el me lo explico. Mientras se las sacaba desee poder prescindir del peine y hacerlo con mi mano. Queria impregnarme todo de las celulas muertas de Anton y, solo en mi cama, revivirlas con mi aliento. El me dijo que era una lastima que yo fuera un hombre porque el siempre deseo conocer una mujer con mis ideas. Decia que conmigo se podia conversar y me lo dijo tan cerca de mi boca que estuve a punto de convertirme en la persona menos conversadora y mas besadora del mundo. Pero no lo hice para no asustar la unica vela que teniamos por luz.

Una vez que su espalda estuvo limpia de celulas muertas se quedo en calzoncillos, se envolvio en una manta y se quedo dormido. Yo no pude dormir. El amanecer me sorprendio observando la cara durmiente de Anton amortajado en una de mis mantas.
Era ya de dia cuando a traves de la manta, Anton tenia una potente ereccion. No sabia si tocarla o no. Si la tocaba podia despertarse y asustarse o despertarse y arrepentirse de eso que me habia dicho la noche anterior. La gente dice cosas en el calor de una vela que no dice bajo el sol, pense cuando ya tenia mi mano abierta sobrevolando su ereccion.
Pero en esos momentos se dio la vuelta bruscamente, como respondiendo a un movimento que estuviera ejecutando entre sueños y mi mano quedo, de repente, sobrevolando una insulsa cadera envuelta que no podia darme detalle alguno sobre la ereccion de Anton.

Por la mañana, ya vestido para irme a trabajar le dije que no podia quedarse otra noche. Era una despedida pero tenia que ser asi. La seriedad de la vida requeria que no volviera a verme tentado. Le deje con un aspecto algo triste y pense si no habia hecho mal anteponiendo su necesidad a la mia.

(continuara)

Inglaterra, una bruja y el zorro

2011-11-02T00:04:00.007+01:00

Inglaterra cruje. Hace tiempo que queria decirlo. Ya lo quise decir la semana pasada mientra fumaba un cigarrillo en la entrada de la casa donde me estoy quedando hasta quién sabe cuando. Eran las siete de la mañana. Entonces pasó algo inesperado: una mujer hindú que caminaba con un niño (de la misma raza porque género y número tienen que concordar en gramática y en la vida) me vio en pijama y los colores de su sari se ofuscaron. Después de que la mujer dolida apresurara su paso Volví a mi frase "Inglaterra cruje"

Todos los dias para ir al centro voy por un camino que atraviesa un bosque. El camino cruje y el bosque también. En cuanto a lo demás, mi sueldo cruje. Claro, ese maldito ha crujido siempre más que los huesos de Cleopatra. Incluso algunas personas con las que me cruzo si sonrien les chirrian los labios al imitar una sonrisa. Por la noche, a veces, unos muchachos encapuchados huyen despavoridos despues de haber desvalijado un escaparate, otros quisieron robarme la bicicleta y el Leicester Mercury habla de asaltos y puñaladas. Chloé se asusta aunque entiende las noticias a medias porque es polaca. La bata que lleva en el momento del susto es una bata azul eléctrico con motivos marinos (pinguinos) y no se lo trajo de Varsovia porque ella quiere ser muy inglesa. Pero le da pereza aprender inglés, así que, de momento, se comunica con unas cuantas palabras, un par de verbos en presente y muchas señas. Después de seis años son tantas las señas que ha hecho que las manos se le han hecho nudosas y largas, como las de las brujas de los cuentos. Chloé es una bruja, se vestirá de bruja para Halloween y crujirá con Inglaterra.

Chloé no es mala, sólo está perdida.

Yo tampoco soy malo.

En realidad, casi nada lo es. Dos días después, por ejemplo, era de noche y fumaba otro cigarrillo en la entrada (y van dos cigarrillos). Debían de ser las doce cuando, de repente, pasó un animal anaranjado con el morro largo. Era grande. Los dos nos sorprendimos y los dos nos asustamos un poco. No nos esperábamos. Yo nunca había visto un zorro y, si bien él si había visto un ser humano, todavía no me había visto a mí. Se fue huyendo hacia el bosque con el temor de que yo pensara hacerme un abrigo con él y yo me metí en casa para que no me mordiera.

Y al final, ni yo quería hacerme un abrigo con él ni él pretendía morderme. Una vez los dos solos en nuestro hábitat -yo en mi habitación y él en su bosque- pensamos en lo absurdo de nuestras sospechas y por primera vez sonreimos y crujimos juntos hasta que se hizo un fundido en negro.

PD: Con el ipad no sé cómo poner la foto. La tendré que poner mañana desde otro sitio. Tampoco me justifica el texto. También eso desde otro sitio. Desde un ordenador de esos de ahora que tienen programas compatibles. Mi blog es viejo y ya pronto escribirá lo que él quiera. Hará sus propios posts. De momento eso lo controlo yo y resistiré hasta el final, como nos resistimos en la Estafeta de Correos ante la inminente invasión de Cracovia.

PD2: Pues al final pude poner la foto aunque no resistimos e invadieron, no sólo Varsovia, sino toda Polonia. Por lo menos nos queda el blog y desde aquí nos polonizamos.

La frase de Bleecker Street

2011-10-24T15:37:00.006+02:00

Cuando Vincent me gritó aquella frase en Bleecker Street él tendría ya unos
sesenta años. Había sido maquillador o director artístico en las
películas de Marisol. Vivió muchos años en París, en un ático. Se
emborrachaba todas las noches con licores de primera, recibía en su
casa a personajes de tal envergadura que era la envidia de Ana
Karenina. Pero un buen día todo se vino abajo, las boterras se secaron
y él, Vincent, se fue a Nueva York a trabajar de camarero. No había
ninguna duda de que ahí había un escalón, un misterioso espacio en
blanco en el que algo había pasado. El nunca hablaba del escalón, es
más, pretendía hacernos creer que no había ninguno porque era íntimo
amigo de Sonia Braga y nada había cambiado.

Era cierto, Sonia Braga aterrizó un día en el bar donde él servía copas y
Vicente le contó algunas anécdotas que databan de su época dorada en
Francia. Sonia estaba encantada con él. Vicent era el neurótico ideal
que podría levantarle el ánimo en alguna noche de suicidio.
Con el tiempo también eso se desvaneció pero quedó el nombre de Sonia Braga, de Marisol y de París.

A los sesenta, más o menos en la edad en que me gritó la frase desde
Bleecker Street, se encontraba en esa coyuntura: sin trabajo, sin
dinero y con un pasado que apenas nadie se creía. Marisol se había
cambiado el nombre y Sonia Braga no hizo tantas películas. Un día
alguien invitó a Vicent a una fiesta y ese alguien me invitó también a
mí. En la fiesta coincidimos Vicent y yo, como si todo hubiera estado
planeado de antemano. Trató de seducirme con los mismos argumentos que
utilizó para engatusar a la señora Braga y yo caí porque tampoco tenía
trabajo, ni dinero, ni pasado.

Me retiró a un rincón y me contó que formaba parte de un grupo de
alcohólicos anónimos y que tenía un contacto en España con un bailarín
llamado Nacho Duato que estaba a punto de irle a visitar a Nueva York.
Y ahí es donde entraba yo escribiendo un guión para que Nacho Duato lo
leyera, se entusiasmara y lo produjera. Entonces los dos saldríamos de
nuestras miserias, esto es, yo saldría de Brooklyn y él de la sombra en
la que le habían desterrado.

Tuvimos varias citas para hablar del proyecto. Un día me llamó desde su casa
para saber en qué punto del guión me encontraba. Algunas tardes me
citaba en el Village para "aportarme" ideas (lo pongo entre comillas
porque no creo en las aportaciones de ideas. Las ideas o las tienes o
no las tienes). Una de esas tardes yo había quedado con Sylvester en el
muelle y tenía prisa. A pesar de que yo ya me había despedido, Vicent
seguía hablando y mientras más me alejaba yo más alzaba él la voz.
Cuando yo me encontraba ya en Christopher Street y él todavía en
Bleecker le oí gritar: "¡Termínalo cuanto antes, a ti todavía te quedan
muchos saltos pero para mí es el último!"

Han pasado años de esa frase y la sigo recordando. No logro descifrarla.
Era su último salto y a mí todavía me quedaban saltos. Hoy me pregunto
si he saltado desde entonces. Es más, me pregunto si salté entonces, si
antes de la frase había saltado...¿Cuántos saltos nos esperan y cuántos
saltos pretendemos?

Si visualizo así mi vida, segmentándola en pequeños y grandes saltos, se
me hace más llevadera (aunque un poco corta) y ahora no tengo ninguna
duda de que mi vida está hecha de saltos pero no sé si, precisamente,
de los saltos a los que se refería Vincent cuando me gritó la frase
desde Bleecker Street.

PD: Gracias a todos los
que, a pesar de todo, seguís por aquí. Ahora no me salen los textos
justificados. Al final será lo del 2012 y el mundo habrá empezado a
terminarse empezando por mi blog. Me va a costar mandar textos sin
justificar porque yo, como la tía de Proust, cuando hagó té hago té y
cuando hago aguas, hago aguas.

La tecnología y yo. Yo y vosotros.

2011-09-28T22:20:00.003+02:00

Os tengo muy abandonados. Ya pronto no os acordaréis de mí. En parte es
culpa de la tecnología. Me fui a Nueva York y después a Inglaterra. Y
desde que me fui del blog hasta ahora han pasado tantas cosas, tantas
historias, que he perdido el hilo. Pensé que en Nueva York tendría un
ordenador y no me llevé el mío. Y sí, lo tenía pero no estaba instalado
el Microsoft Word, por lo que tampoco podía trabajar con mis textos. Me
aconsejásteis un explorador pero no quería bajar cosas a un ordenador
que no era mío. Así fueron pasando los días, como dice la canción,
aunque yo no desesperando.
Espero estar por aquí de nuevo pronto. Tuve que emigrar de nuestra
Polonia hacia tieras inglesas. La zona euro tampoco era segura. La zona
libra no sé cuánto durará y las tormentas solares amenazan nuestros
blogs.
Os mando un abrazo muy fuerte a todos. Trataré de no perder el
contacto.
Gracias a todos los que me habéis escrito y ahora que nuestra Oliwia se
ha invocado no he podido resistirme a su embrujo (porque me ha invocado
con una pócima, estoy seguro que me puso algo en la Nocilla)

La ausencia justificada

2011-06-10T21:25:00.003+02:00

Mis queridos lectores:

El mes pasado me fui a Nueva York. Quise subir una entrada comunicandolo pero durante esos dias el blogger estaba roto (si es que roto es la palabra). No pude contestar los ultimos comentarios por esa razon. Al principio, claro, pense que era cosa mia pero luego me di cuenta de que era culpa de blogger. Cuando se restablecio la linea yo ya estaba encima de las nubes. Claro que aqui tambien tengo ordenador y conexion pero lo fui dejando, le cogi gusto a la calle, deambule por las calles que no veia desde hacia seis anos (no tengo ni enyes ni acentos) y "entre pitos y flautos", como dice mi amigo Billy me fueron pasando los dias. Despues estallo la revolucion en Espana, dando por fin inicio a una etapa de lucha que va a ser dura. Ahora se reunen los del grupo Bildelberg en Suiza y trataran de controlar internet. Creo que Hungria ya ha empezado con las restricciones. Todo eso me susurraba la frase: "entonces para que escribir en el blog", como si fuera un mantra. Y asi pasaron los dias (si lo cantamos seguiria: y yo, desesperando, y tu, tu contestando...) con sus noches. Con las noches pasaron los cuerpos, los nombres, los numeros de telefono, las fiestas, alcohol y antiguos amigos.

Otro de mis problemas es que en este ordenador ajeno no esta instalado el Microsoft Word (propiedad de Bill Gates, Grupo Bildelberg) y, por lo tanto, me arriesgo a escribir directamente en el blogger y se me borre de repente. No obstante lo intentare uno de estos dias.

Hace dos semanas avisaron de que venia el fin del mundo (lo decian casi con un nombre, como si fuera una persona) y ahi escribi algo. A ver si me animo y lo subo. De momento solo queria comunicaros que esta ausencia tiene una razon y que volvere en breve.

Un besazo a todos de parte mia (J. Riquelme) y de mi personaje (Romek Dubczek).

LOLA

2011-05-11T12:53:00.002+02:00

... Al principio, cuando conocí a Roger no me dijo que era maricón. Bueno, dijo que lo había dejado, como si esas cosas pudiesen dejarse así como así. Me invitó a Nueva York aquella noche. Los dos estábamos muy borrachos, le llevé a mi casa y le pegué una mamada divina. Cuando llego a Nueva York me encontré con que compartía piso con alguien. Wojtek me pareció una señora con bigote.

Me había llevado mi dinero (unos setecientos dólares para una semana) y Roger me hizo pasar ridículo ante sus amigos cuando dijo que había ido a la ciudad a pedir limosna. Yo lloro por esas cosas.

Pero qué sabía yo de este secuestro. El me dijo que sería sólo una semana y ya llevo un año aquí. Para colmo tengo que dormir en el sofá porque sólo hay una cama grande donde duerme Roger con Wojtek. ¿Qué tal si un día viene inmigración y me ve durmiendo en el sofá? Quieras que no a mí me da mucho miedo todo eso. ¿Y qué les digo cuando vean a Wojtek durmiendo con mi marido? Es absurdo. Menuda es inmigración para esas cosas.

Después, de tanto estar sola, acabé yéndome con Wojtek a los bares de Jackson Heights. Se emborracha tanto que tengo que ingeniármelas para regresar porque él no es capaz de decir una palabra. Y cuando está muy borracho me pregunta qué tengo que ver con Roger. Creo que sigue enamorado de él y por eso bebe. No me extraña. En esta casa hay una mala energía que me tengo que pasar el día entero encendiendo velas, ya sabes, para crear algo espiritual. Hay noches que incluso veo sombras negras y miedo me da llegar hasta el lavabo. Si mi papi supiese lo que estoy haciendo me dejaba. Ya me lo dijo: "Si tardas mucho no aguantaré" Pero él tampoco puede ofrecérmelo todo. Está casado con una chilena que se niega a divorciarse de él.

A mí los viejos me encantan. Hace poco conocí a uno en New Jersey. Me invitaba a todos los sitios. Tenía el pelo canoso, de esos interesantes y le dije: ¿Por qué no vamos a tu casa a pasárnoslo bien? Roger no soporta que haga esas cosas porque no quiere verme feliz. Lo que te digo, energía negativa. Seguí saliendo con el viejo de New Jersey hasta que me lo quitó una negra. Ya no lo volví a ver.

Y es que Roger me controla la mente. Yo no quería venir a Nueva York. ¿Qué hay en Nueva York? Si es la ciudad más cutre que he conocido. Y Manhattan no son más que cuatro edificios muy altos, pero el resto es todo decadente. La gente tiene a esta ciudad idealizada porque las películas se la presentan tan bien. Y noto que me controla la mente, no soy la misma cuando estoy aquí ni la gente que me rodea es la misma cuando interviene Roger. Mira, no soy racista en absoluto, pero los negros no han sido nunca mi perdición. Pues bien, cuando voy con él por la calle me paso el día mirando a los negros con una lujuria que sé que no es mía. Y le digo a Roger: "I laik mens black" Es una especie de obsesión. No es que los mire por extrañeza, sino porque siento qu eme atraen, que me atraen sexualmente. Eso me asusta porque sé que es él que me controla la mente. Y es que los americanos de Nueva York son otra historia. A mí lo que me gustan son los cowboy. Me iría a Texas, por ejemplo y me ligaría a alguien como el del anuncio de Marlboro. Como el primero, no como el segundo que se hizo la cirujía estética.

Lo peor de todo es que Roger me hace decirle que le quiero cuando este matrimonio es una farsa. Yo no le quiero...¡si cuando intenta besarme aparto la cara! Me casé con él porque él me invitaba a venir y yo necesito aprender inglés. En España aprender inglés está muy caro pero a este paso, cuando llegue a España y me pregunten dónde lo he aprendido tendré que decir que en la calle. Ahora voy a empezar un curso de inglés en la universidad. Es una universidad preciosa en Manhattan. Eso es otra historia. En lugar de una universidad parece una discoteca, todo está lleno de gente joven arriba y abajo. A esa era a la que yo quería ir no a aquella cosa de Queens College. Esa es para Wojtek.

Con el viejo que conocí en New Jersey fuimos un día a tomar el sol a un parque. Me quité la ropa y me quedé en bragas y sujetador porque como era ropa interior de Christian Dior que me había comprado él ni se notaba que eran bragas.

Lo que debería hacer es buscarme la vida por ahí y encontrar otro viejo americano de verdad o casarme con otro en cuanto me den los papeles y hacer negocio con eso. Y si Roger me molesta mucho cojo mi maleta y me voy a Londres a hacer de au-pair que van muy buscadas. El no sabe que antes va mi papi que él. Suerte que mi papi no sabe que me voy a quedar tanto tiempo, si lo supiera me dejaría. Lo de buscarme un papi aquí es otra historia, ¿entiendes? Mi papi está allí y yo aquí. El es para cuando vaya allí.

Me encanta ir a España de vacaciones porque te encuentras a los amigos y te invitan a todo. No es como cuando vives allí que no te hacen ni caso. Roger se aprovecha de eso. Dice que es de Nueva York y, claro, tarde o temprano encuentra algún desgraciaillo que se le cae la baba al oír eso y se lo liga. Yo no necesito recurrir a eso, primero porque tengo a mi papi con el que voy a todas partes, y luego porque con mi manera de ser conquisto a quien quiero. Con mi papi hemos ido hasta a discotecas gay. El no tiene problema para eso. Al principio salíamos los tres (mi papi, yo y Roger) y bailábamos como locos. Un día, borracha, bailé encima de una silla. Casi me caigo y mi papi pensaba "ay que esta se mata". No me caí y la gente aplaudió y todo. Para que veas que somos gente que no tenemos problemas para eso. Pero de ahí a decirle a un gay que le amo es muy fuerte. Yo me casé por lo del inglés y él por el rollo de sus impuestos. ¿A qué viene ahora a pedirme que le quiera? A veces se me tira encima y me llena la cara de besos. Es más, ni siquiera es mi tipo de hombre. A mí me gusta más el tipo macho. Pronto iré a Texas y me ligaré a uno de esos cowboys.

La verdad es que no sé por qué he venido aquí. Ya te digo que me controla la mente. A veces, de noche, sola en la oscuridad, lo noto, no soy yo. Y hablo con mi papi y le pregunto: ¿Qué me pasa? ¿Quién es esta persona dentro que piensa por mí? Estoy asustada. Debería irme cuanto antes. Roger dice que es porque he pasado una infancia muy dura y eso no es cierto. Quiero decir que yo también he pasado por ese tipo de infancias. Eramos un montón de hermanos y mi padre era alcohólico. Pues nos echó a todos de casa y viví en la calle con mi madre y mis hermanos. Sin embargo, no soy como Roger. No me quiero vengar del mundo. Intento hacerr las cosas lo mejor posible y ya está.

Antes de traerme a este barrio horrible de Brooklyn Roger me dijo que alquilaría otro y tendría una habitación para mí. Todavía estoy esperando. Me da igual, quiero el divorcio ahora. Ya le he dicho que llame al abogado. No quiero ser americana, aquí todos están chiflados. ¿Pero no has visto cómo hablan? Si apenas se les entiende el "please" Y a cada rato sueltan el "excuse me". Primero excuse me y luego te empujan. No, así no va la cosa.

Mi papi ya me ha dicho que si no vuelvo rápido no piensa esperarme. No sabe que voy a quedarme aquí mucho tiempo. Le dije que eran solo dos semanas. Ay, el día a día en esta ciudad puede ser horroroso.

Wojtek me ha dicho que vaya con él al bar pero...¿qué hago yo en un bar de maricas? Te voy a contar una cosa. Será casualidad pero fìjate que el carnicero de Toledo ha perdido su trabajo justo después de que Roger le visitara. ¿No es eso sospechoso? Su compañía no es buena, te lo digo yo. Me iría ahora mismo pero todavía no sé cuándo es el día. Me refiero al papel verde que te ponen en el pasaporte y eso. Y tampoco puedo trabajar porque lo de los papeles no avanza. Ayer discutimos con Roger. Me dijo que dejaría de pagarme las clases de inglés y yo le pedí el divorcio. No quiero quedarme más tiempo aquí. Esto no es como en las películas. Hay mierda por todas partes. Y todo es dinero, dinero, dinero. Ir a Manhattan es carísimo. Y si encima te tomas una cerveza ni te digo, que si propina aquí y propina allá. Prefiero España. Allí por lo menos me entiendo con la gente y son más o menos iguales. No tenemos estas negras gritonas. Por cierto, no sabía que las negras eran tan espabiladas. Lo poco que tardó esa en quitarme a mi viejo de New Jersey.

Me encantaría irme a Texas, pero, la verdad, ahora no tengo ya ganas ni de eso. Miedo me da este país. Me imagino que allí serán todos como el del anuncio de Marlboro, fuertes y paquetones. Yo tenía un amigo en Madrid que era así. Era gay y tenía su pareja de diez años. También andaba con viejos. Roger jamás ha conocido a un macho como he conocido yo, eso lo puedo decir. A él le fastidia eso porque dice que discrimino a los homosexuales. Te voy a decir otra cosa: ¿tú sabes esa historia de que ha cortado con un tal Bill porque encontró una caja de condones en su cuarto? Pues es mentira, es mentira suya. El pobre Bill, si es más callado que una verja. Además, ¿no ves dónde vive? Si allí no pasa un alma en todo el día. Paso de volver a esa casa, es demasiado fría. Da al mar, eso sí, pero no soporto la humedad esa. Además tiene una hermana lesbiana muy machorra que es muy bruta. No la entiendo bien porque aún no me defiendo con el inglés pero me suena feo lo que dice. Feo y brusco. El día que estuve en su casa la vi hasta escupir en el jardín. No, yo no quiero eso.

Hoy me ha dicho que me seguirá pagando las clases pero yo no quiero que lo haga porque si no me amenaza con dejar de pagar las clases yo no puedo amenazarle con el divorcio y me quiero ir. No sé qué está haciendo con mi mente que no me voy. Tengo miedo. Le tengo miedo a él y al espíritu de su abuela.

La música que escucha es diabólica. En casa de Bill ví exactamente los mismos discos. Mira, por lo menos se entienden en algo. Una vez compró un disco tan diabólico que tuvo que tirarlo por la ventana. Decía que le estaba influenciando. Desde luego que una no pararía de encender velas en esta casa. Quiero irme con mi papi antes de que sea demasiado tarde.

Fíjate que me leyeron una vez la mano y vieron a Roger. Pues a él también se la leyeron y me vieron a mí. Quiero cambiar mi destino. Si me voy ahora quizá lo cambie pero resulta que no hay plazas de avión. Ya le he dicho que no me importa irme por Londres.

Los mundos de Roger

2011-05-09T14:32:00.002+02:00

Cuando me di cuenta que de Roger no te puedes librar me resigné y, ya puestos, traté de entender su clínica. Los dos teníamos en común que las conversaciones largas nos cansaban y nos permitíamos cambiar de tema en cuanto uno quisiera. Su tema preferido era hablar sobre aquellos que no "hacían nada con su vida". Roger empezó a estudiar hacía ya diez años y se iba sacando asignaturas sin llegar a terminar la carrera (de psicología, claro) porque una vez la terminara tendría que empezar a pagar el préstamo de estudios. Mientras siguiera estudiando no empezaría, por lo tanto, en cuanto terminara psicología estudiaría cualquier otra cosa. Así hasta morir, supongo. Y como él estudiaba y trabajaba de auxiliar de vuelo, tenía en baja consideración a aquellos que sólo trabajaban y no se formaban en alguna cosa. Para él la formación lo era todo y si no te formabas no estabas haciendo "nada en la vida".

Roger quería ayudar a las personas a que hicieran "algo con su vida", siempre y cuando la ayuda que les ofrecía no les resultara lo suficientemente buena como para sobrepasar la suya. Si alguno de los "ayudados" se atrevía a ser más feliz que él o a hacer de su vida "algo mejor" Roger se encargaba de hundirle de nuevo y devolverle a un lugar todavía peor del que fue rescatado.

De este modo tanto salía a la conversación una tal Lola o un tal Vincent como de repente tenía hambre y pasábamos por un McDonalds o se ponía a cantar la canción de una película de Almodóvar. Roger reía mucho pero era una risa misteriosa, de esas que salen ladeando la cabeza y mirando de lado con un ojo pequeño, como si no pudiera sacar a la luz su pensamiento sin antes afilarlo con sus párpados. El no se reía de lo que escuchaba, sino de lo que pensaba acerca de lo que oía. Su protagonista preferido era Wojtek, el polaco que vivía con él.

Wojtek fue su pareja durante quince años, no tenía papeles y trabajaba en el centro polaco de Greenpoint. Seguramente fue Wojtek la víctima más resignada en la historia de Roger. El, como no pudo escapar del país ni alejarse de él por miedo a que le denunciara a inmigración, optó por aguantar. Fue así como se entregó a la bebida. Era la única manera de soportar la presencia de Roger. Wojtek sabía que "tenía que ser alguien" pero no más que Roger. Fue una lección que aprendió hace ya muchos años. Entregándose al alcohol mantenía a Roger con ganas de ayudarle siempre, a pesar de que conmigo se quejaba de que no podía vivir con un alcohólico.

Ibamos a menudo a su casa en Greenpoint, casi siempre de noche, cuando Wojtek ya estaba en casa. Normalmente o se encontraba cantando o viendo una película polaca. En cualquiera de los casos a Roger le hacía reír porque consideraba que ver películas polacas era una pérdida de tiempo y cantar de ese modo una consecuencia de haberse emborrachado de nuevo.

En la casa sólo tenían dos habitaciones. Una la tenían para los trastos y otra era el dormitorio. A pesar de no ser pareja seguían compartiendo la misma cama. Wojdek se había acostumbrado tanto a Roger que le daba consejos de padre y Roger no le hacía caso. Los dos eran conscientes del fracaso de sus papeles. Uno sabía que no podía ser padre y el otro sabía que como hijo desobedecería. En el fondo no podían vivir el uno sin el otro, cosa que a veces torturaba a Roger y le hacía decirme: "Es que no sé qué hacer con Wojtek"

Conmigo también la tomaba. Me decía que estar encerrado escribiendo no era ni bueno ni productivo.

- Si quieres te acompaño un día al Queens College y te apuntas a algo. No puedes seguir viviendo de este modo.

Pero yo no me dejé "ayudar". Yo también me reía de lo que pensaba cuando me decía estas cosas. Me acordaba de Wojtek, de Bill, de tantos otros pero, sobre todo, me acordaba de Lola.

Roger trabajaba de auxiliar de vuelo para una aerolínea americana. A veces era él el que anunciaba los vuelos y en el coche me imitaba los anuncios en varios idiomas. Hablaba perfectamente varios y, después de imitar cada uno de los idiomas haciendo ver que lo hacía por megafonía, se reía de esa manera. Encontraba todos los idiomas interesantes pero absurdos. Un día, después de una noche de bares, fuimos a desembocar a uno de esos restaurantes de desayunos. Al salir pasamos por la caja a pagar. Resultó que la cajera era polaca.

- Ah, eres polaca.

- Sí -decía la cajera escondiendo un poco su mirada por timidez- ¿Tu eres polaco?

- No, yo no pero mi antiguo novio sí jeje

- Ah -a la cajera eso de que un hombre tuviera un novio no le gustó mucho pero su trabajo de cajera no le permitía abandonar la escena ni esconderse-

- ¿Y tú tienes novio?

- Oh, sí, desde hace muchos años.

- ¿Es polaco también?

- Sí, también...Hablas muy bien mi idioma, te felicito.

- Gracias jeje pero, oye, ¿tu marido es alto?

- Es alto, sí, ¿por qué?

- ¿Alto y fuerte?

- Sí, ¿lo conoces?

- jeje ¿Tiene el pecho peludo?

- Muy peludo.

- A mí me encantan los pechos peludos. ¿Te pone caliente su pecho?

A la cajera le subieron todos los coloeres y entonces yo tenía que llevármelo a rastras. Siempre que hablaba con un extraño, como lo hacía en otros idiomas, yo no entendía nada pero empezaba a sospechar que no era nada bueno al ver la reacción del desconocido a sus preguntas. Entonces me lo llevaba.

En su trabajo nadie hablaba con él pero no le importaba porque su trabajo le permitía viajar por todo el mundo practicamente gratis. Bastaba que hubiera una plaza libre y él tuviera un par de días para que se subiera. En uno de esos viajes conoció a Lola.

Lola era una chica extremeña sin ninguna cultura. La presa perfecta, alguien que jamás hizo "nada con su vida", una empleada de guardarropía en una discoteca de hombres a la que Roger llegó para salvarla.

Para salvarla le propuso un cambio radical, aprender inglés, irse a vivir a Estados Unidos.

- Yo es que soy muy rara para los negros, Roger, mejor me quedo aquí. Además, ¿qué hago con mi viejito?

Su viejito era un hombre mayor con el que salía a cambio de comprarle todos los caprichos que ella quisiera. Ella no le amaba pero le tenía cierto cariño.

- Tu viejito te está atrasando mucho. Yo te quiero y estoy dispuesto a casarme contigo.

- ¿Conmigo, ay Roye? ¿Pero tú no eres homosessuá?

Así fue como se produjo el cortocircuito entre Lola y Roger. Esta historia está basada en el monólogo que desarrolló por teléfono Lola una noche que me llamó desesperada. Después del monólgo hay un final impuesto que culmina con la historia de Vincent. Digo impuesto porque la narrativa basada en la realidad no tiene final. La vida no transcurre en círculos como la ficción. Escribir sobre la vida real es tomar conciencia de que se viaja en línea recta. El final no es otro que el dejar de contar. Hay mil historias que surgen de este Roger. A mí me tocó vivir estas y a otros les tocará presenciar otras. Somos un árbol y yo sólo me posé sobre una de las ramas de Roger. Mi historia con él se cierra el día que eché a volar y me posé en otras ramas, lejos de él.

PD: Gracias por todos vuestros comentarios. Eurice (Oliwia polonizada) hizo un comentario muy interesante sobre el narrador protagonista que hasta hoy ocupa mi pensamiento. El blog es un fascinante mundo de intercambio de ideas y pensamientos.

CANASTILLO ABAJO

2011-05-05T14:54:00.003+02:00

Roger es gitano. O mitad gitano, mitad otra cosa. Eso a veces le produce tristeza y a veces se enorgullece. Sea como fuere, siempre te mira con ojos lánguidos, como si estuviera a punto de llorar, a punto de dormirse o, lo que es peor, a punto de enamorarse.

En aquella época, cuando le conocí, tenía un Toyota rojo. Se lo compró de segunda mano. Roger era demasiado alto para el Toyota. Cuando se sentaba sus piernas se doblaban demasiado debajo del volante y para no entorpecer los giros ponía las rodillas a los lados. Con ese coche y en esa postura me dijo que me quería. Pero antes de quererme me llevó al House of Pancakes, en Northern Boulevard. Debían de ser las dos de la mañana y él se pidió un menú completo con muchas patatas. No estaba muy contento porque durante el viaje me había puesto la mano en la pierna y yo se la había quitado. ¿No te gusta mi mano en tu pierna?, me preguntó. No, tu mano está bien donde estaba.

Antes de que llegara la camarera con la orden me dijo que me quería pero como yo le rechacé se puso muy triste, posó sus ojos lánguidos de gitano sin guitarra sobre los huevos fritos y se le fue el hambre. Yo me sentía muy relajado, creo que incluso estaba sonriendo, pero no por haberle rechazado, sino porque todo parecía una broma. Le conocí esa misma noche hablando por internet. Me dijo que era puertorriqueño. Después me llamó por teléfono y fingió el acento. Vino a buscarme para tomar una cerveza en la Avenida Roosevelt. Media hora después tenía mucha hambre y me propuso ir al House of Pancakes. Es decir, no habría pasado ni una hora. En el transcurso de esa hora ya me quería. Por eso yo sonreía y él hipnotizaba las yemas de los huevos.

Al salir nos metimos en el coche y me acompañó a casa pero antes de llegar, en la ochenta con la treinta y cuatro nos detuvimos, apagó el motor, se giró hacia mí y de nuevo esa mirada. ¿A qué me recordaba esa mirada y ese silencio? Tenía la imagen pero no exactamente el título de la película. Estaba casi seguro de que se trataba de La condesa descalza.

Dejó pasar unos segundos. Esos ojos, su pelo negro y toda su piel tostada estaban a punto de decirme algo y a punto de llorar. Antes de que una persona estalle en un llanto se percibe un ligero sonido que sólo percibimos las plantas y yo. Dijo que por qué le rechazaba, que nadie le quería, que, encima, en la universidad había suspendido todos los exámenes, que su padre fue un alcohólico, le daba palizas y le gritaba, que se acostó un día con una gitana, la gitana se quedó embarazada y cuando nació le dejó al pequeño Roger envuelto en una sábana a los pies de la puerta, para que se lo quedara. El pequeño Roger en un canastillo es una figura literaria muy común. Tenemos esa escena en la vida de Moisés, por ejemplo, surcando el río en un canastillo hasta llegar a las manos anónimas que lo cuidarían. También tenemos el canastillo con niño en la historia de Edipo. Y ahora Roger en un canastillo a los pies de una puerta porque si la gitana lo hubiera dejado flotar en el río Hudson, ahora Roger quién sabe dónde estaría. Llorando en alta mar, sin esas manos negras agarrándose al volante, sin esos ojos sobre los míos contándome su historia de abandonos, golpes, desamores y suspensos. Le di mi teléfono y salí.

- ¿No me vas a dar un beso?

- No.

- ¿...de despedida?

- No. Llámame cuando quieras pero sin besos.

- ¿Te doy asco, no?

- No.

- ¿Entonces por qué no me besas? ¿ni siquiera en la mejilla? ¿Por qué todo el mundo me rechaza?

Me fui sin darle el beso y él se fue haciendo derrapar las ruedas de su Toyota y, sí, Toyota arriba parecía un canastillo en el que la calle ochenta era el Nilo desembocando en la Roosevelt. ¿Hacia qué brazos se dirigía Roger? Tenía la certeza de que nunca me llamaría.

Pero me llamó al día siguiente y nos fuimos viendo con regularidad. Dijo que el amor hacia mí se le había pasado pero que le costaba mirarme el pecho. Cuando Roger veía un pecho con vello se ponía fuera de sí, el pulso le temblaba, la conversación dejaba de interesarle y todo lo que veía era pecho y pelos, pecho y pelos, como si la canción de su vida se remitiera a ser sólo un estribillo. Los ojos parecían salirse de sus órbitas y ya tenía a punto las argucias que empleaba para seducir: la lástima. Así conquistó a Bill, un americano que vivía en Staten Island.

Una curiosidad de la patología de Roger era que cuando había conquistado, tanto a través de la lástima o de lo que fuera, perdía casi por completo el interés. Una vez el otro se había enamorado o encaprichado Roger se sentía acosado y todo lo que quería era desembarazarse de su presa. La táctica entonces era la de generar discusiones por todo hasta que el otro se cansaba, se le agotaba el amor y quería dejarle. Y ahí es donde Roger no te deja escapar.

Así hizo con Bill. Cuando Bill se enamoró entonces era demasiado Bill, le resultaba pegajoso y descubría mil y un defectos en su personalidad. Me llamaba para desahogarse. "No sé qué hacer con Bill, ya no puedo más, es demasiado celoso, no me deja tranquilo ni un momento y yo quiero mi espacio" Con el pasar de los días, Bill se cansó de esa actitud y se desenamoró. Entonces Roger me dijo que estaba empezando a sentir algo muy fuerte hacia Bill. Pero Bill ya no le quería. Es inútil, uno no se libra de Roger así como así.

Bill le rogó que le dejara, que se olvidara de él pero Roger se presentaba en su casa de Staten Island a altas horas de madrugada y si Bill no le había la puerta, Roger se quedaba en el parquecito enfrente de su ventana desde la cual Bill podía ver a Roger sentado en un tobogán, llorando.

Todos los ruegos fueron inútiles. Roger le llamaba al trabajo, a casa, llamó a la madre, le esperaba a la salida de su oficina...Como ya otras dos personas anteriormente, Bill tuvo que mudarse de estado. Empaquetó sus cosas y se fue a vivir a Buffalo. Aún así, Roger quiso encontrarle. Venía a mi casa por la noche, cabizbajo, cruzaba el pasillo, se sentaba en el sofá y me decía: No sé lo que hacer con Bill.

La realidad era que nadie sabía lo que hacer con Roger, ni siquiera yo. Pero lo importante de esta historia no es tanto eso como el personaje de Lola, que entró en su vida, como todos, para sufrir.

Roger recogió a Lola de algún lugar de España, la colocó en una pecera sin agua y mientras Lola se retorcía él le hacía cosquillitas. Los personajes de canastillo buscan otros con o sin canastillo, en cualquier caso, son atraídos hacia individuos abandonados. Pero eso será en la próxima entrega.

DIVORCIO

2011-05-04T15:19:00.003+02:00

...Y junto a la persona que he llegado a aborrecer se va la belleza con la que quería convivir.

Diarios

2011-05-03T13:58:00.005+02:00

Ayer pensé que me desmayaba en Union Square pero al final no. Voy teniendo revelaciones de desmayos y en casa de náuseas. Vomitar es horrible pero, al final, todo se me pasó cuando entré en el Q camino de Avenue H, en el momento en que una niña empezó a llorar.

NOTA: He cambiado el color de fondo del blog (que más que un rincón es un país). Tengo que ir investigando cómo ajustar los otros colores. Espero que con este nuevo fondo la lectura sea más fácil. El color burdeos es más primavera y también más majestuoso.

PAUSA

2011-04-27T18:36:00.005+02:00

Me he apagado unos breves instantes.
Con los ojos cerrados es mucho mejor todo.
El fosfeno es también un lenguaje.
Regresaré cuando se reinicie el diálogo conmigo mismo.
No tardaré, es sólo una nube. Dejo las vocales del título. Las vocales son el alma de las palabras.
Mi último post lo borré para no generar polémica.
No defenderé ideologías.
Respetaré la distancia que me separa del ruido.
Tres respiraciones bastan para volver a la vida.
Una...
Dos...
¡vaya! ¡maldita mosca!

LA ROSA

2011-04-22T12:28:00.003+02:00

- Me gustaría que no nos viéramos más, hay cosas que no encajan.

- ¿No te gustaron las flores, es eso?

- No lo entiendes, no es que no me gusten las flores. La naturaleza está bien. Es el gesto de mandármelas, no encaja.

- A una mujer guapa un hombre le manda flores, ¿qué hay de malo?

- Soy una prostituta y las flores definen sentimientos.

- Por eso las mandé.

- Y por eso es mejor que no vengas más.

- Te pago lo que me pides.

- Pero no te pido flores.

- ¿Qué me pides?

- Dinero.

- Te doy dinero y, además, flores. Todo el mundo quiere ser querido.

- A mí el amor me importa un comino, lo que quiero es dinero.

- Yo te pago una hora, hacemos el amor y te doy cariño.

- No hacemos el amor, follamos. Y tus caricias me producen náuseas. Eres un tipo asqueroso de músculos blandos y piel flácida.

- Me las puedes cobrar aparte.

- Una cosa es el amor y otra el sexo. Yo cobro por el sexo y el amor lo dejo para mi vida privada.

- Pero si tu vida privada la alquilas, ¿que otra vida te queda?

- Tengo otra vida privada.

- ¿Hay varias?

- Hay dos, la que tu compras y la que no está en venta.

- ¿Qué más privado hay que tenerte desnuda con las piernas abiertas y hacerte mía?

- Mira, este es mi oficio. Ni siquiera entra dentro de mi oficio el dar explicaciones.

- No, no, no quiero que me las des. Lo de las flores...sí, tiene una explicación.

- No me interesa la explicación, sólo quiero que dejes de enviarmelas. Y menos aquí. Las flores aquí mueren. No hay vegetación en este lugar.

- Te la voy a dar igualmente porque me quedan diez minutos y después de los diez minutos te apagas como una máquina de los salones recreativos.

- ...

- El otro día, cuando estaba dentro de ti...

- Detesto los eufemismos. Nadie "entra" dentro de mí, simplemente "me follan"

- Me resulta difícil hablarte en esos términos. Para mí no existe el sexo sin amor.

- ¿Por eso tienes que pretender que me quieres? Debería cobrarte el doble. Si la gasolina sube, los chochos también.

- Chocho...está bien, ¿puedo contarte eso?

- ¿El qué?

- Te quedan...ocho minutos, luego me apago, sí.

- El otro día cuando te estaba...penetrando te miré a la cara. No fingías y en cierto momento nos miramos a los ojos y me hiciste un guiño.

- Me entraría una broza.

- Era un guiño especial, como si diciendo...

- Ya estamos con las interpretaciones. Se acabó el tiempo, págame que está por entrar el siguiente.

- Toma, cobra los cincuenta.

- ¿Un billete de cien? Yo no tengo cambio.

- ¿No tienes cambio de cien?

- No, no soy una cajera del supermercado.

- Es todo lo que tengo.

- Ve a la tienda de abajo a cambiar.

- Es una floristería, para que me cambien tendría que comprar aunque fuera una rosa.

- Pues ve al bar de la esquina.

- He ido antes y no quieren darme. Quédatelo y así he pagado la próxima.

- ¿La próxima qué?

- La próxima...¿follada?

- Te dije que no quiero verte más.

- Pues es o eso o la rosa.

- Ve pues a por la rosa.

- Así cuando lo estés haciendo con ese Próximo pensarás en mí.

- La rosa morirá porque aquí todo muere de asco. Tú me das asco y el amor también me da asco.

- Voy a por la rosa, todavía me quedan tres minutos: dos para bajar a por ella y uno para besarte por última vez.

- ¿Cómo puedes amar a quien no te quiere?

- El amor no debería pedir nada a cambio.

- Yo lo pido.

- ¿Lo ves? He pagado por tu amor.

- No me enredes de nuevo con tus palabras pegajosas. También me da asco el lenguaje, la literatura y...y todo.

- Hagamos un trato. Si la rosa no muere te vienes conmigo.

- ¿Adónde voy a ir contigo?

- ¡A Montenegro!

- Bueno, vete a por cambio o no te llevarás ni ese maldito beso.

- Está bien...te quiero.

- Te odio.

- Está bien.

INTERMEDIO

2011-04-20T12:21:00.002+02:00

EL TEMPLARIO BAJO LA LUNA DE GDANSK

2011-04-19T14:13:00.002+02:00

Hace muchos años, de pequeño, tuve un sueño. Me encontraba en la ciudad de Gdansk una noche, bajo el claro de luna. No sé qué hacía allí, simplemente estaba de pie junto a un precipicio, como si eso fuera el fin del mundo y yo no tuviera que caminar ya más. No había perplejidad en mi cara ni asombro, ni siquiera el descanso del que no tiene que recorrer más caminos.

De pronto, apareció un caballero templario montando un caballo que piafaba sobre el suelo en sordina, como si la tierra estuviera hecha del mismo material que mi almohada. Le miré entre indiferente y expectante. El no me dijo nada, ni siquiera se mostraba iracundo. No obstante, tensó su arco y me lanzó una flecha que quedó clavada en mi pubis.

Nos quedamos mirando durante unos instantes, él con la sorpresa de mi falta de reacción o dolor y yo con la convicción de no creerle un enemigo. Y realmente no sentí dolor. Me arranqué la flecha de mi pubis y le dije que en el lugar donde me encontraba nadie jamás podría herirme y le mostré la flecha en cuya punta no había siquiera sangre. "Esto no es más que un sueño en el que yo te evoco y te anulo a voluntad", le dije. En su cara se dibujó un gesto de victoria que yo no entendí hasta que me dijo: "Abre los ojos, despierta y mírate el pubis. Te darás cuenta de que la flecha te la has arrancado con la mano pero la llevarás grabada para siempre".

Seguí sus instrucciones y abrí los ojos. Mi miré el pubis y, efectivamente, tenía grabado en blanco sobre la piel una flecha. Me sorprendí tanto que aparté mi vista del lugar para preguntarle a la pared. Después comprobé que la flecha seguía allí.

Desconozco lo que el templario quería exactamente de mí y qué hacía allí en mi espectáculo personal del fin del mundo bajo la luna de Gdansk.

A partir de entonces, mi vida corre paralela a la de mis sueños.

ALEGORIAS

2011-04-18T16:01:00.001+02:00

Con Jon lo hemos dejado pero nos comportamos igual que antes, así que no sé si lo hemos dejado. Incluso volvimos a tener relaciones y yo le pregunté:
- ¿Pero esto no es volver, no?
- No, no es volver.
- ¿Pues qué es?
Imaginémonos que soy un paralítico sentado en el centro de un desierto y mi silla, misteriosamente, ha desaparecido. También misteriosamente aparece Jon y se sienta a mi lado diciendo "No, eso no es volver".
Ninguno de los dos se puede ir pero si nos separamos decimos:
- Bueno, ahora que cada uno camine por su lado.
Y estamos de acuerdo pero...¿adónde voy sin mi silla? Así que me quedo, él se queda, nos quedamos en el centro de ese desierto. Entonces, Jon, improvisa un juego repujando una tabla del juego Tres en raya en la arena con su dedo del Caribe:
- ¿Jugamos en lo que empezamos a andar?
Empezamos a jugar.
Si viene un escorpión curioso y nos pregunta qué somos, ¿qué debemos responder? ¿amantes o paralíticos?

Ayer vimos una película, El Resplandor. El niño correteando por los pasillos en su cochecito rojo cuando la cámara le sigue desde su espalda soy yo y ese inmenso pasillo es mi camino. La habitación 237 es el mundo editorial y el padre...el padre es Polonia que me persigue con un hacha. Las dos niñas fantasmas que aparecen y desaparecen invitando al niño "a jugar con ellas" (¿A qué iban a jugar si fueron despedazadas?) son el deseo. Después, yo soy la mujer que menea el bate de béisbol llorando para que el marido (Polonia) no se acerque a ella (yo) mientras le ruega entre sollozos que no se acerque más. En esa frase concretamente soy más yo y el marido que insiste en entrar es inmigración. El laberinto en los jardines del hotel representa lo que hago y hasta mi manera de expresarme.

Todo es una alegoría.

REQUIEM

2011-04-17T13:52:00.008+02:00

Theodor se ha ido, está desaparecido. Su blog, que antes se llamaba Teodoro y Amigos ahora se llama Tdr Y Mgs. Las vocales, quizás representándolo a él han abandonado el título. Lo que queda ahora somos nosotros, unas consonantes sin sentido.

Está claro que en este siglo no queremos compromisos y nos adscribiremos a todas aquellas actividades que nos permitan desconectarnos cuando nos plazca sin tener que dar ningún tipo de explicaciones. Podríamos resumir este mundo cibernético en una frase: "Yo no soy nada para ti y no seas nada para mí. Tu amistad no es amistad, sino aire y no eres más que un registro en la nada"

Me parece a mí que el blog es el invento más egoista que existe. Cuando lo abrimos necesitamos la atención de los demás porque hay una carencia de algo. Entonces entramos en contacto con gente con necesidades parecidas y se produce un intercambio. Y cuando nos sentimos ya llenos cortamos de cuajo los hilos que nos comunicaban con esas personas sin tener siquiera en cuenta que esos otros también son alguien.

Para mí Theo era alguien. Ninguna persona para mí está hecha de aire.

"No sabes de mi amargura pues tu locura sólo es el toro
Y a solas me bebo el llanto de tanto y tanto como Theodoro.
Madrina
Por fuera jardín de rosas, por dentro zarzal de espinas
Madrina..."

Juanita Reina

FRASES POLONIZADAS

2011-04-13T17:49:00.006+02:00

Este blog vale tanto por sus entradas como por todos vuestros comentarios. He revisado los últimos quinientos y es mi deber dedicarles un post especial a todas aquellas frases que me parecen polonizables y que serán bordadas en oro y expuestas en el Museo de Arte Comentarístico de Wojkovice.

No he tenido en cuenta la cantidad de veces que sale un comentarista en concreto. El que más frases polonizadas tenga o el que obtenga más votos, ganará una noche conmigo sin poder hacer otra cosa que escuchar mis historias.

Aclaración: Los comentarios que no se han citado no son por ello menos destacables. He polonizado las frases más chocantes, por gustarme me han gustado todos sin excepción y os lo agradezco inmensamente.

Has nacido para ser preguntado. Rosa

Escribo porque me da la real gana. Eurice

Andaba navegando silenciosa por mi interior...Bee Borjas

No sólo los negros tienen buenas erecciones. Antony Sampayo

Pues vaya mierda de vida. Es como si a mí me quitaran el blog. Pimpf

Parece que me he metido en un bucle del tiempo. Ananda

Ese tío es un gay armarizado. Thiago

En una época muy rara de su vida, recién llegado a un país extranjero...Cris

Ese piano tuvo la culpa de todo. Observatorio Gay Granatense

Cuando sabemos alguna historia, la asumimos desde nuestra esquina. Drac

Si lo amaba demasiado o ella no se quería mucho, da igual, su vida era una mierda. Gitana

Con qué simplicidad nos has llevado al huerto de la confusión. Parmenio

La tiparraca debió de quedarse a gusto ahí colgada de la lámpara. Arún Balani

Mi primera vez sí que fue traumática, y no fue por detrás. Eurice

Ahora prefiero la estabilidad...hasta que el demonio vuelva a despertarse. El primer silencio.

Intenté morderme y debe de ser todo un arte. Ananda

Creo que muchos estamos desaparecidos. Diego Tejada Gamboa

Yo no sé si esto es muy proustiano o muy gallego. O los dos. ¡Yo qué sé! Parmenio

Los tacones de aguja son un arma femenina. Wendy

Sólo con oírla caminar sé que es una morena de armas tomar que toma Martinis Hemingway. Javir

Prefiero masturbarme con un toro salvaje y que se vaya a la cama calentito soñando conmigo. Gitana

¡Qué mujer más agobiante! No me extraña que prefiera el zapato, al menos se estará callado mientras le cuenta cosas. Claudia

También padezco de estática corporal; me es imposible besar a alguien sin que surjan chispas. Zanobbi

No estoy todavía tan polonizado como para que me beses. Pedro

A mí los sótanos no me gustan nada, si por lo menos te dejasen salir al jardín...Z

Hay tantos sótanos y nazis disfrazados...Por no hablar de los que llevamos dentro. Ananda

Cuando caes en un pozo de agua calentita luego no hay quien te mueva. Pimpf

Está claro que el romanticismo tiene más caras. Cris

Todo terminará pronto, Romek, confía en mí. Aldabra

Yo no araño, como mucho podría tirarte una colilla desde el balcón. Pimpf

¿Esto no viene a ser como un bautizo para mayores sin reparos? Javir

Me gustan los condes crápulas, inteligentes y bien vividos. Ananda

La polonización bien lubricada a cualquiera entra. Thiago

Estoy lleno de rabia, tristeza y un bocadillo de atún. Christian Ingebrethsen

Estar equidistante me causa un inmenso placer. Eurice

Yo me rasco los huevos a menudo, así que no distingo los días. Pimpf

No me gusta la expresión de las piernas muertas. Las piernas están vivas. Z

Muy bien escrito pero no he entendido nada. Ahora sé cómo se sintió cierta modelo cuando le preguntaron por los libros de Vargas Llosa. Z

Si mis espejos hablaran podría conversar con ellos cuando tuviera insomnio. Diego Tejada Gamboa

A partir de ahora no quiero ser ni tonto ni santa. Prefiero ser Oliwia Berlinski. JFL

Si tengo algo que decir lo digo y punto pelota. Merche Pallarés

ENTREVISTA

2011-04-12T14:37:00.007+02:00

Arún Balani me pasó este meme-entrevista a la que accedí con mucho gusto y agradecimiento por haber pensado en mí. Al final tengo que pasársela a cinco blogueros más.

¿A CUANTAS PREGUNTAS PUEDES CONTESTAR INTELIGENTEMENTE?

Respuesta 1: A todas. Lo único que no puedo hacer inteligentemente es hablar en público: hay muchas narices juntas.
Respuesta 2: La inteligencia no es un don, es un derecho.

¿UNA CERTEZA?

Que todos juntos formamos parte del dios que nunca vemos y que absolutamente nada es como nos han enseñado.

¿UN COLOR?

Me gustan los colores, no me puedo limitar a uno. Cada uno tiene su poesía en los nombres que los definen.
Respuesta 1: El naranja (ámbar o bermellón), el azul de Prusia y el burdeos. El amarillo tiene también su gracia (y sus derivados: amarillo de cromo, de quinoleína, azafrán, amarillo ocaso o amarillo crepúsculo)
Respuesta 2: Me gustan todos menos el gris (argén) y el rosa o el amaranto. A veces, incluso, me parece que el gris no es un color, aunque hay personas grises lo cual lia un poco la respuesta.

¿UN DESEO?

Dejar de desear. Cuando no deseas todo es mucho más divertido.

¿UNA VIRTUD?

¿Una virtud que tengo, quiero o que admiro y deseo? Decidme, pillines. La paciencia es la virtud que más me gusta. Yo puedo sacar de sus casillas a cualquiera.

¿UNA FRASE?

Respuesta 1: No soy mucho de frases pero la que se me ocurre ahora es..."Si no puedes romper las cadenas, por lo menos márcalas con tus dientes" La escribió un día Nietzsche acariciándose los bigotes.
Respuesta 2: "Que todo sea lo que parece ser y no haya nada que entender" Fernando Pessoa.

¿UN SUEÑO?

Quedarme en él (pero no en el de hoy que he soñado que la élite mundial pertenecía a una raza reptiliana)

¿UN DEFECTO?

¿Un defecto que tengo, quiero o que admiro y deseo? Defectos no me los veo, eso lo ven los demás. El defecto que menos soporto es el egoismo. No hay nada peor que el mundo no piense en mí.

¿QUÉ SIGNIFICADO TIENE PARA TI UNA HOJA EN BLANCO?

Una hoja en blanco es un mundo por llenar, un planeta habitable.

¿ESCRIBES POR NECESIDAD O POR AFICIÓN?

Escribo porque en el mundo verbal no me dejan tiempo para pensar. Escribir es desear que todos los demás callen de una vez.

¿PONES MÚSICA EN TU BLOG?

Las frases juntas tienen su música propia. Poner otra de fondo sería demasiado griterío. No hay nada peor que te ofusque un ruido.

¿ERES UNA PERSONA SENTIMENTAL?

Tengo mis sentimientos, claro, me vinieron con todo el paquete. Si no los tuviera tendría pareja.

SI TUVIERAS QUE TENER UN SOLO SENTIMIENTO ¿CUAL SERÍA?

El de poder ser totalmente indiferente a lo que no me gusta.

¿UNA PREGUNTA?

No entiendo la pregunta. ¿Una pregunta que me gusta? Me gustan todas, soy adicto a preguntar. Cuando piensas que sabes todas las respuestas es que estás ya muerto.

SI DESEARAS ALGO ¿QUÉ PEDIRÍAS?

La pregunta ha sido formulada (frase pasiva) como si no desearamos y es lo que hacemos constantemente. Este es el planeta de los deseos precisamente. Pediría que el dentista fuera gratuito y no doliera o, espera, tengo una mejor, que no existiera el dinero o...ser invisible y poder asistir a la intimidad de quien yo quiera. Oh, esa sí me gusta, creo que hasta más que la del dinero y el dentista. ¿A quién le importa que estés mellado si eres invisible, no? También pediría una casa que de al mar (que no a la playa) y que tuviera una piscina con acceso a él por donde entraran los delfines y los delfines me vinieran a visitar todas las tardes. También me gustan las ballenas pero no quisiera importunar al hacedor de deseos pidiéndole algo muy grande. Pido también, ya puestos, que Yulka Moszczinski se recupere pronto de la rodilla. Y no pido más para no pecar de superficial ni aturdir a Aladino.

CUANDO ESCRIBES ¿QUÉ SIENTES?

Ternura, libertad, un poco de maldad, tristeza, alegría, inquietud, nostalgia, deseo, melancolía, excitación, frustración, vileza, agonía, felicidad... Cuando escribes lo sientes todo, a veces al mismo tiempo, de ahí que nos aturda cuando las personas en el mundo real nos piden coherencia. Hoy en día se le pide a la literatura que se adapte a la vida. El día que se le exija al lector que se adapte a la literatura el mundo será mucho más rico en emociones.

SI NO FUERAS CREYENTE ¿EN QUE CREERÍAS?

Pues si no fuera creyente en nada, ¿no? ¿O es una pregunta con truco tipo "de qué color es el caballo blanco de Thiago?" La pregunta da por sentado que soy creyente, imagino. Dejo la respuesta así porque no puedo pensar una pregunta más de medio minuto. Después de medio minuto se me duermen las piernas y me da por morderme las uñas.

¿QUÉ ESPERAS DE LA VIDA?

De la vida no se espera nada, a la vida se le exige, se le arrebata, se le roba. La vida ofrece y uno se sirve. O se deja que los demás lo hagan y tú te pones a escribir cómo pelean entre ellos. Es otra opción. El artista tiene que alejarse de todo para comprender mejor el drama de la humanidad.

TIENES UN BLOG ¿POR QUÉ?

Porque con un blog puedo hablar conmigo mismo y, además, recibir comentarios.

¿CREES QUE ERES UNA PERSONA QUE RECONOCE SU VALÍA?

Respuesta 1: La valía de uno es una decisión de los demás. No vales para nada si no puedes servir a alguien.
Respuesta 2: Todos valemos. Si alguien no lo reconoce es porque ha caído en algunas de las trampas de nuestra sociedad o es adicto a alguna novela televisiva.

¿QUÉ ESPERAS DEL AMOR?

Que pueda disfrutarlo un poco yo también.

Paso el meme a Diego Tejada Gamboa, a Ananda Nilayán, a Thiago, a Eurice y a Z

Foto tomada por Diego Tejada Gamboa mientras me encontraba expuesto en un museo de Chile. Gracias, Diego :)

El Guionista

2011-04-11T12:23:00.007+02:00

He tenido la osadía de no cambiar el nombre del protagonista de esta historia pero sí la cobardía de cambiar el del bailarín por el de Pancho Sulfato. Algunos de vosotros podréis intuir de quién se trata. Es un hombre muy influyente que podría cerrar mi blog sólo con un gesto. Así son los poderosos.
Esta historia es un fragmento de algo más grande porque hay historias que no pueden terminar así como así.
Un abrazo a todos.

Acabo de ver que Parmenio me ha dado el Premio de la Amistad. Muchas gracias :)

Conocí a Vicente en una fiesta. Tendría unos sesenta años, la piel excesivamente pálida y hablaba muy deprisa, como si lo quisiera contar todo antes de volver a tomar aire. En esa urgencia para comunicar se le hinchaban las venas del cuello pero no las de las manos, puesto que no las usaba para ilustrar, las mantenía pegadas a su cuerpo, como si fueran de cera. Cuando le vi tuve reacciones opuestas: me atraía y me daba asco. En su manera de hablar había mucho rencor y un pasado nebuloso pero hablaba tan bien que se le perdonaba el rencor. Tenía esa delgadez que a partir de los cincuenta te llena de esquinas. Quizás en una época tuvo alguna curva, pero ahora todo eran ángulos rectos (cara angulosa, rodillas en punta, dedos afilados...) Fue director artístico de las películas de Marisol, vivió en París y conoció lo que él llamaba "la farándula de las altas esferas". Vivía en un ático en los márgenes del Sena y bebía champagne todas las noches sujetando la copa con la yema de dos dedos. Por aquel entonces, Vicente reía más a menudo. De noche regresaba borracho a casa por las calles de adoquines y París, sí, era una fiesta. Misteriosamente, apareció en Nueva York sin un céntimo, lo había perdido todo. La alegría de la farándula se marchitó y con ella el piso en los márgenes del Sena y las botellas de Champagne. Consiguió un trabajo como camarero en un bar de artistas del Village y empezó una nueva vida amarga y llena de rencores. Aprendió a manejar el sarcasmo y la ironía como modo de escape. No era de los que reían sus propias gracias porque su fin no era provocar la risa. Uno se reía de sus ocurrencias de manera casi prohibida y prácticamente a escondidas para que no se diera cuenta. Nunca supe qué pasó en París ni qué fue de su carrera profesional. Lo que sí me dijo era que en ese bar conoció a Sonia Braga y se hicieron amigos. A Sonia Braga le encantaba el humor ácido de Vicente. También conocía al bailarín español Pancho Sulfato y a alguna actriz de Almogayvar. Todos esos contactos le servían para soñar en que algún día volvería a ser alguien. Le presentarían inesperadamente a un guionista desesperado que le escribiría el guión para una película en la que actuarían todos ellos. Sólo faltaba encontrar al guionista. Entonces aparecí yo, el guionista, en esa fiesta. Su amigo Pin nos presentó y no me quité de encima a Vicent en toda la noche.

Pin era decorador de cine. Se masturbaba todas las noches para evitar contraer enfermedades en la calle. Parafraseaba a Fellini cuando éste en una entrevista hacía apología de la masturbazione. Los dos eran íntimos amigos y al presentarme a mí entré en la vida de Vicente por la puerta grande, aunque resultó que Vicente era todo puertas menores: la trasera, la de servicio y la salida de emergencia.

La película se iba a titular "Lagartas Vulgaris", la protagonizaría Pancho Sulfato y Sonia Braga y estaría inspirada en la vida de dos actores que, a pocos minutos de empezar la primera representación de una obra, dejan el escenario y el director (Pancho Sulfato) y la directora de iluminación (Sonia Braga), con sendas pelucas, harían el papel.
Pancho Sulfato era un bailarín con dos perros, mucho dinero y estaba harto de hacer el salto del ángel, el espagat y el grand jaté. Su sonrisa era tan amplia que parecía que sonriera con las orejas. Nunca le molestaba nada porque tenía muelles en las rodillas al caminar y todo era perfecto. La cabeza la mantenía alta, justo en el nivel donde empieza la soberbia y su cara la bañaba siempre la brisa eterna del escenario.

- Como sabes, Pancho es bailarín pero está harto de bailar. Se hace mayor y sólo le queda ser director de algo nacional, un museo o el mismo teatro. Su sueño es ser actor, besar a un hombre en una escena y salir del armario, pero como actor es un desastre (como maricón no sé). Entonces se me ocurrió esta gran idea: escribir un guión sobre un actor que actúa mal, ¿entiendes? Va a venir a Nueva York este agosto, te lo presentaré. Para entonces quiero que ya tengamos por lo menos la mitad del guión. Estoy seguro de que le encantará. ¿Qué tenemos? Bueno, aparte de los protagonistas tenemos una casa en Málaga que está disponible para cuando la necesitemos, un niño muy gracioso que es hijo de un amigo y un sobrecargo de la Lufthansa (las escenas en un avión son muy efectivas). Así que piensa, piensa en algo, no hagas otra cosa, yo te iré llamando para ver cómo va. Es cuestión de ahora o nunca.

En esos momentos pasó un negro de dos metros con una inmensa erección por debajo de su chándal con un ramo de rosas rojas, por lo que asocié automáticamente su excitación al color rojo. Por otro lado, el chandal era azul, por lo que estábamos ante una curiosa situación de colores enfrentados. ¿Cuántas transiciones se había saltado el azul hasta llegar al rojo? El azul, color de distante seriedad, pero expresivo de la inquietud que nace de la oscuridad y el anhelo contra el rojo que anida el principio del calor. Los colores son actos de la luz, actos y sufrimientos. Imponiéndose sobre la teoría de los colores, la erección. Imposible de digerir y, a su vez, tan a juego con esa fiesta cromática... Por un momento, Vicente se volvió borroso, sus planes se alejaron y yo sólo quería estar en la tierra, disfrutarla y olvidarme de que hay que ser alguien a toda costa.

- Y no te disperses. De esta vamos a salir muy bien, te lo prometo. Ya tendrás tiempo para tus perversiones y demás filias.

Con el tiempo, Vicente se fue desesperando. Me llamaba todos los días, nervioso. Un día me llamó desde el sofá de su casa, otro mientras encolaba una silla, otro antes de salir a comprar algo para comer. Pero siempre estaba nervioso. Lo que quería era ponerme en marcha mientras él vivía.

- Queda sólo un mes y todavía no tenemos nada. Quedan dos semanas y no tenemos ni una tercera parte. Quedan tres días y no la has terminado. Dámela para que lea lo que has escrito antes de entregársela.

El edificio de Vicente estaba en el mismo Village, era una construcción vieja y los escalones gemían como si estuvieran hablando entre ellos. Seguramente el lugar estaría lleno de fantasmas atrapados en la dimensión de un edificio medio en ruinas. En cuanto a los colores de la escalera, claro, todo eran marrones y negro, de vez en cuando algún gris o un crema pálido. En algún momento me pareció percibir el contraste verde-azul, que es una combinación que denota vulgaridad y es signo de vileza. Sin duda, estaba todo planeado para un suicidio colectivo.

Me senté en su sofá rojo, la ventana estaba abierta. Abajo, en la calle, unos chiquillos correteaban bajo el chorro de una bomba de agua, gritando como si el agua fuera en realidad ácido sulfúrico.
En una de las paredes había colgado un cuadro totalmente en blanco firmado por Andresa Lozano, una pintora con la que Vicente trabajó todos los jueves para ganarse un dinerillo.

- No la soporto. No sé cómo librarme de ella. Puedo decirle que estoy ocupado pero, ¿ocupado en qué? Ya se me ocurrirá algo. ¿Has traído el guión? Voy a ducharme, mientras tanto toma este libro, es una colección de anécdotas de gente rica, puede inspirarte. Léelo un rato.

Vicente regresó a los quince minutos, envuelto en una toalla de rizo gastado. No tenía pelo en el pecho, sus piernas eran muy delgadas y sus rodillas abultadas parecían haber sido colocadas ahí a toda prisa. Vicente mojado era mucho peor que Vicente seco.

- ¿Qué has leído?
- El rapto del hijo de un millonario. El padre se negó a pagar el rescate y los secuestradores le arrancaron al niño la oreja y se la enviaron al padre. Ese día los carteros estaban en huelga y la oreja se quedó en la estación de Grand Central durante dos semanas.
- ¡Increíble! ¡Tenemos que incluir algo así en la película! ¿No te parece estupendo?
- Sí, es increíble, un niño con una sola oreja, oyendo la mitad.
- No se trataba de que se quedó con una oreja sino que la que le cortaron se estaba pudriendo en la estafeta de correos...Mira, te voy a contar algo, esto es muy bueno. Yo tengo un vecino que se interesa mucho por las vidas ajenas. De hecho tengo que subir sigilosamente la escalera porque lo oye todo. Abro con cuidado la puerta, despacio, para no hacer chirriar las visagras, ¿entiendes?
- Sí, lo que une la puerta al marco, digamos.
- Lo oye todo, nada se le escapa. Hace mucho tiempo que he dejado de tratarme con él. Porque hubo una época en la que le trataba. Soy demasiado mayor para estar perdiendo el tiempo. He de hacerme famoso antes de los ochenta. Tú todavía puedes dar muchos brincos pero yo no, para mí éste es el último.
- Eso si llegas a brincar.
- ¿Has apuntado lo de mi vecino?
- ¿Para qué?
- Esa historia puede vender mucho. Mira, antes, este vecino, tenía una copia de las llaves de mi casa porque necesitaba que alguien me regara las plantas mientras yo viajaba. Yo sabía que no sólo entraba a regarme las plantas, sino que también hurgaba entre mis papeles. Ya sabes que tengo muchos dibujos, ¿quieres que te los enseñe? Bueno, pues sé que hurgaba porque esas cosas las noto. Noto muchas cosas pero no es plan de que te las diga todas porque no estamos aquí para eso. Estaría bien que me trajeras mañana la historia de mi vecino en forma de relato. Bueno, el caso es que no sabía cómo pedirle las llaves de mi casa una vez regresé de viaje. Así pasaron meses y hasta años. Un buen día tuve una idea: le dije que venía mi prima de Varsovia y que necesitaba el juego de llaves. Cuando me lo dio no se lo devolví y él lo entendió. Dejé de hablarle por miedo a que me pidiera explicaciones o que se interesara por la vida de esa prima imaginaria. Primas tengo varias, una de ellas tiene una casa en Málaga que podemos usar para la película. Tú escribes muchas cosas y muy rápido, vamos a pensar en algo y nos ponemos a trabajar en serio. ¿Qué más tenemos? ¡Ah, sí! Mira, tengo un amigo que es como modelo, sería perfecto para un papel. Te enseño su foto, espera...Este es, ¿a que es increíble? Mira qué sonrisa...Con esta cara podemos hacer milagros. Por otro lado, tenemos a su mujer. Sí, se casó y ahora tiene un hijo. El hijo es muy espabilado y un día le prometí que le daría un papel en una película. De eso han pasado años, para que veas el tiempo que llevo esperando esta oportunidad de escribir un guión. Claro que el guión lo escribirás tú, para eso te tengo. Entonces tenemos, vamos a contarlo con los dedos: una casa en Málaga, un modelo y un niño espabilado. Con la esposa no contemos porque ya tengo actrices. ¿Qué te parece? Ahora, lo que podemos hacer es salir de aquí y pensar en una trama que transcurra en Málaga, en esa casa y con ellos dos. ¡Qué contento se va a poner Pedrito! Así se llama el niño.
- El espabilado.
- Vamos, te invito a cenar al Rincón Español. ¿Cuánto hace que no comes? Ese lugar es ideal para madurar las ideas. Fíjate si es curioso el lugar que tienen una especie de filmoteca en el sótano donde cada domingo proyectan una corrida de toros. Eso se llena de gente y lo más increíble es que el público grita, aplaude y sufre como si estuvieran viéndolo en vivo. Pues ya tenemos más tema. No, si conmigo seco no te vas a quedar. ¿Quieres fumar un poco de marihuana por el camino o nos la fumamos aquí? ¡Bah, nos la llevamos! Como ya ni fumo ni bebo ni practico sexo es lo único que me queda. Hoy en día el sexo es un veneno, prefiero masturbarme como mi amigo Pin. La salud ante todo: ¡masturbazione! Hace años que no sé lo que es acostarme con alguien ni beber un trago. Y no sólo eso, ni siquiera un beso o un abrazo. Si lo pienso bien, sí, besé a Vladimir hace unos meses, en la mejilla. En cuanto a lo del trago...soy alcohólico anónimo, ya te llevaré algún día a sus reuniones, eso puede ser otro tema. Vamos al Rincón Español pero estáte atento y no te desconcentres. Después, cuando yo me retire a dormir a eso de las once ya te irás al muelle a ligar.

Gracias, Parmenio :)

El piano de Gertruda

2011-04-07T11:31:00.005+02:00

A los cuarenta años, nuestra vecina Gertruda Kucharski decidió hacer la carrera de piano. Nací cuando se matriculó por primera vez en el departamento de Teoría de la música en la Academia Tchaikovsky de Varsovia, y crecí escuchándola aporrear el piano a través del fino muro que separaba mi habitación de su cuarto de música, que era, a su vez, el cuarto del llanto. Me producía cierta tristeza oirla y me deprimía si se equivocaba y tenía que volver a empezar porque cuando tocaba soñaba, enmendaba su vida, se le nublaba la vista y al equivocarse regresaba a la realidad. Sus recuerdos eran tan amargos que cuando hablaba con mi madre en el rellano de la escalera y sonreía parecía que le venían arcadas. Los estados anímicos no podemos ocultarlos. No tenemos lugar donde recluirlos.

Hace años, Gertruda se enamoró de un hombre. Estaba segura de que era el hombre de su vida. No importaba lo mezquino que pudiera parecer, ni siquiera importaban sus ideales políticos. Era el hombre de su vida y punto. Para el hombre, Gertruda no era más que otra mujer, sustituible por cualquier otra.

Delante del espejo, Gertrude, empezó a ensayar posturas que copiaba de los libros de moda, gestos que había visto en las películas de Marilyn Monroe, Greta Garbo o Marlene Dietrich. Debía modular su voz, la sensualidad y la dulzura tenían que emerger de su garganta como un susurro. El sonido de su voz tenía que formar una nube que envolviera al macho, arrastrando las últimas vocales, parpadeando un poco más rápido, ladeando la cabeza que acompañaba por una leve y prolongada sonrisa. Ensayaba su dicción con el cuidado de no abusar de los sonidos guturales. Las palatales acompañaban más la afectación femenina de una insinuación. Era necesario que cada frase terminara pausadamente, como si fuera un último suspiro, que cada palabra cobrara vida propia y que pareciese casi una garantía de orgasmo. Digamos que Gertruda se formó en el arte de seducir a Julek. Hasta que lo consiguió.

Julek había estado en la División Azul y había comido gatos en Siberia. Tenía apenas diecinueve años cuando se alistó en el ejército alemán. Sus padres se lo prohibieron pero él se escapó por la ventana del lavabo, cruzó el campo, se adentró en la ciudad y se alistó. Nunca le gustaron los rusos aunque, en realidad, lo que quería Julek era irse de casa, llevar un fusil, luchar por una causa. Gertrude vino mucho después de la guerra. Un día se acostó con ella porque no había otra mujer en veinte kilómetros a la redonda. Julek no amaba a Gertrude pero Gertrude sí amaba a Julek y así fue cómo se quedó embarazada. Ella pensó que el embarzo desembocaría irremediablemente en boda pero no, desembocó en Caracas, adonde Julek huyó por la puerta principal.

Gertruda no pensaba pasar ese suplicio sola. Si él quería vivir en Caracas ella le acompañaría. Una vez con el pequeño Julek en sus entrañas no pensaba renunciar al sueño de tener su propia familia. Compró un billete, le buscó por toda la ciudad suspirando por las esquinas, sorteando a veces los peligros de la noche, las drogas y algún que otro cabaret.

Cómo Gertruda encontró a Julek es un misterio, pero le encontró y cuando lo hizo él no quiso saber nada de ella, pero ella se arrodilló, se arrastró por el suelo como Sofía Loren en Dos mujeres, le rogó por el bien de su futuro hijo. Julek le pateó el estómago, la escupió, le agarró de los pelos y la arrastró por la casa, insultándola, amenazándola con la muerte. Y cuanto más violento se ponía, más dulzura y comprensión demostraba Gertruda. ¿Amaba demasiado a Julek o se quería demasiado poco a sí misma? ¿Por qué oía en su cabeza, una y otra vez, los violines de Mendelssohn?

Pasaron los días. Gertruda no pensaba abandonar la casa, Julek se cansó de maltratarla y, al final, como no había ninguna otra mujer en varios kilómetros a la redonda, decidió quererla un poco. Al fin y al cabo era atenta, le adoraba, era una sirvienta perfecta y sería la madre de su hijo, al que además, quería ponerle su mismo nombre. Se casaron en Varsovia después del nacimiento del pequeño Julek, mi vecino, con el que me pasaba horas en el balcón hablando de música y escupiendo huesos de oliva a las alturas.

El pequeño Julek, que no era tan pequeño cuando le conocí, me dijo que nació en Venezuela y que su padre había comido gatos en Siberia. En su día no entendí cómo alguien que vivía en Varsovia podía ser venezolano. En realidad a él no le importaba nada Venezuela. Es más, ni siquiera se acordaba de Caracas. Todo lo que podía recordar se limitaba a cuatro fotos de playas con cocoteros que encontró en una enciclopedia donde se visualizaba naciendo.

Un día mi madre me envió a casa de Gertruda porque ella tenía que estar todo el día ausente. Yo tendría unos seis años, el pelo rubio y apenas sabía nada del amor, del sufrimiento, del piano...Gertruda se pasó horas acariciándome la cabeza y, después, interpretó para mí la Fantasía Impromptu de Chopin. Yo me senté en un rincón, la veía llorar de perfil mientras tocaba. Parecía diferente de la mujer que me imaginaba llorando a través del tabique de mi cuarto. No sentí lástima, ni ternura, sólo horror. Horror de aquellos dedos que interpretaban su desesperación o impotencia, de aquellas piernas de rodillas deformes que habían recorrido las calles de Caracas, de esos ojos que de tanto llorar les habían salido escamas.

Mi madre regresó horas después, no tanto a aliviarme como a llevarme de un martirio a otro. En mi familia también palpitaba un pasado.

Recorrí el pasillo hasta mi cuarto, cerré la puerta, abrí el balcón, me asoné al balcón del pequeño Julek, que ya no era tan pequeño, para que saliera también y hablamos hasta las dos de la madrugada de cosas sin trascendencia.

Por la noche soñé que Julek padre golpeaba a Gertruda, ella caía al suelo suplicando y cuando se encontraba gateando hacia la puerta, Julek se le acercó y le pisó los dedos, haciéndolos crujir como una galleta.

Y toda la música del mundo se apagó.

La primera vez

2011-04-05T13:26:00.002+02:00

- No empujas con suficiente fuerza.

- Es que por delante me cuesta. No quiero verte la cara. Prefiero por detrás.

- Bueno, por detrás es más doloroso.

. Tú qué sabes si es tu primera vez.

- Eso dicen. No hay como mirarse a la cara, transmitir pensamientos de mi alma a tu alma.

- ¿De tu alma a mi alma? ¿Es que piensas poseerme?...No me importa, si quieres que lo haga tiene que ser por detrás.

- Pero hazlo con fuerza si no es como si nada.

- ¿Y cuándo todo haya terminado qué hago? ¿Me voy sin más?

- En cuanto terminen los espasmos, ya sabes. ¿O tengo que ser más gráfica?

- Los espasmos...¿Y por qué tengo que ser yo quien te lo haga? Nunca me llamas y cuando lo haces es para satisfacer tus necesidades morbosas.

- No es una necesidad morbosa, es un anhelo imperioso.

- Lo que sea te lo hago por detrás.

- Pon tus manos en mis hombros. Te irán bien como punto de apoyo.

- ¿Y si te duele?

- Claro que me dolerá al principio pero después ya está.

- Después ya está, claro, no se me había ocurrido pensar en el después.

- Tu empuja fuerte.

- ¿Gritarás?

- ¿Cómo voy a gritar? No voy a poder.

- Mejor que no puedas porque los vecinos te oirán y hablarán.

- Que hablen.

- Claro, qué te importará a ti después...¿Puedo besarte la nuca mientras tanto?

- ¿Mientras tanto qué? Mira, déjate de romanticismos y vamos al grano.

- Me resultaría más fácil si te demuestro un poco de cariño.

- ¿Ahora quieres demostrarme cariño con lo poco que nos vemos?

- Porque nunca me llamas.

- Me cortaron el teléfono.

- Pues podías haber ido a un locutorio.

- Tengo claustrofobia.

- Está bien, sin beso.

- Eso, sin beso y con violencia.

Klimo, para acabar cuanto antes, empujó fuertemente el cuerpo de Adelaida. Gritó un poco y Klimo se llevó las yemas de los dedos a los dientes, como temiendo que fuera a montar un espectáculo. Al grito le sucedieron los espasmos y después todo había terminado. Klimo tomó su abrigo y al llegar a la puerta sintió un poco de lástima por el cuerpo de Adelaida, colgada de la lámpara del techo, oscilando como una pata de jamón en un jardín, al aire libre.

Vaseline Alley

2011-04-04T10:52:00.004+02:00

Entraron los tres, entre ellos, Rodriguette. Se sentaron en el tresillo rojo forrado con plásticos de la madre, junto a los payasos de porcelana y los elefantes de la mesita centro de espaldas a la puerta. La madre estuvo ahí un rato y luego se marchó. Se hicieron silencios entre ellos. Unos tenían una copa en la mano, otros miraban de un lado a otro. El rojo seguía imponiéndose sobre las figuras de porcelana, sobre los marrones, los platos traídos como souvenirs de las islas, las paredes mal revocadas, los retratos de fotografías de gente que ya no está y un retrato de una niña sentada en el suelo con los brazos alzados, como pidiendo explicaciones.
En cuanto se inició una conversación, Rodriguette se declaró asiduo de la Vaseline Alley. En Halloween se vistió de mujer, así bromeando, y cuatro hombres le propusieron que les hiciera una felación en el coche a cambio de un billete de veinte dólares. Sólo accedió a dos de las peticiones y ganó cuarenta dólares por algo que soñaba hacer gratis.
Salió el tema de la prostitución, de aquel hombre que murió a hachazos haría un año y del día que intentaron robarle la cadena a Félix. Desde entonces la policía pasa a menudo por la Vaseline Alley.
Rodriguette no tiene miedo ni de la policía ni de los ladrones. Dijo que nunca le había ocurrido nada y las miradas de todos se cruzaron formando interrogantes.
Se conoce que un día sí que le pasó algo:
- Bueno, sí, un día uno me mordió la palma de la mano, no sé con qué fin. Todavía me pregunto cómo logró morderme ahí dentro, dentro de la carne, pero lo hizo. Hacía frío y me dolía mucho la mano. Cómo logró morderme, no lo sé, pero hacía mucho frío, sí, lo recuerdo. Esta noche voy de nuevo, llevo quince años haciéndolo y por muchos policías o ladrones o lo que sea que haya no impedirán que siga asistiendo. Es mi vida y a mí no me interesan las relaciones estables. Quiero cuerpos diferentes todos los días. Odio la repetición.

Salir todo el rato

2011-04-01T20:53:00.003+02:00

"Mi tía cuando hace té, hace té y cuando hace aguas, hace aguas" Marcel Proust.

Nunca escribo citas, ni siquiera de Proust pero viene bien hoy para reescribirla a mi manera: "Yo cuando me quedo, me quedo pero cuando salgo, salgo" Llevo una semana fuera, saliendo por todos los bares, conociendo a todas las personas, secando las botellas, señalando platos en un menú y caminando. No sé si la vida está dentro o fuera pero fuera no está mal. El domingo regresaré. No he podido subir nada aquí porque en el hotel la señal de internet no funcionaba muy bien. Mi blog es muy antiguo y eso de programar posts no funciona. Hubo una época en la que sí funcionaba, pero un buen día dejó de funcionar. La semana que viene pasaré por los blogs a leeros. No penséis que os he olvidado.

Musica en Wojkowice

2011-03-26T11:21:00.003+01:00

Fin de semana musical dedicado a Viktor Tsoi, cantante del grupo Kino, que fue asesinado en un accidente de coche el 17 de agosto de 1990.

El diario Komsomólskaya Pravda publicó: "Tsoi significa para la juventud de nuestra nación más que cualquier político, escritor o celebridad. Esto se debe a que Tsoi nunca mintió ni se vendió. Fue y seguirá siendo él mismo. Es imposible no creer en él... Tsoi es el único artista de rock que no ha diferenciado su imagen de su vida real, vivió como cantó... Tsoi es el último héroe del rock."

Tras el accidente, en el que su coche se estrelló contra un autobús, sobrevivió una cinta que contenía la grabación que Tsoi había hecho de las voces para el siguiente álbum. Los supervivientes de Kinó grabaron la música correspondiente y publicaron el Chorni Álbom (Чёрный альбом) - el álbum negro - como muestra de luto por la pérdida de su cantante. Pronto se convirtió en el disco de más éxito de la banda y sirvió para apuntalar la leyenda de Tsoi y el lugar de Kinó en la historia de la música moderna en Rusia. Tras la muerte de Tsoi, 65 adolescentes se suicidaron en toda la Unión Soviética.

Kino tuvo un gran impacto en la música y sociedad soviéticas. Su sonido y sus letras constituían algo totalmente diferente a lo que hasta entonces había sido producido. En la calle Arbat de Moscú hay un muro dedicado a Tsoi con grafitis y hasta una estatua en bronce del artista donde todavía sus fans se reúnen a conmemorar su muerte. Recientemente, los grupos más importantes de Rusia se reunieron y publicaron sus versiones de temas de Kinó como celebración de los que hubieran sido sus 38 años.

El caballo salvaje

2011-03-24T18:24:00.004+01:00

Situación ficticia basada en hechos reales acontecidos al polonizado Klimo en 1977.

- Klimo, ¿qué estás haciendo? No me dejas dormir.

- No hago nada.

- Claro que haces, ¿no te estarás masturbando de nuevo, no?

- No.

- Dime una frase cualquiera.

- ¿Qué quieres que diga?

- ¿Ves?, tienes la voz entrecortada...Déjame tocarte el corazón.

- ¡No! ¡Apaga la luz!

- ¡Qué latidos! ¡A ver aquí abajo!

- ¡Aparta! ¡Apaga la luz! ¡Tienes las manos frías!

- No la pienso apagar. ¿Huyes de la realidad? Es más, vamos a hablar de esto.

- ¿De qué?

- Estabas deseando a otra...¿o era a otro? ¿No te das cuenta de que si duermo con un hombre que se masturba mientras duermo puedo sentirme incómoda o inútil?

- Me despertó un sueño erótico.

- Pues vamos a hablarlo. ¿O quieres que te ayude, eyaculas y volvemos a dormir?

- ...

- Entiendo, el sueño era con otra. Tenemos que ponerle remedio a esto.

- ¿Remedio cómo? ¿Quieres que lo haga en el baño?

- ¿En el baño? Pero si estoy aquí, mírame, soy fabulosa, relativamente joven, pechos tersos, estilizada...fabulo...

- ...

- Ya veo, la de tu sueño era diferente.

- Sí.

- ¿Quién era?

- Una mujer con tacones. Me acordé de la madre de un amigo.

- ¿Qué amigo?

- Vladia.

- ¿Quién demonios es Vladia? ¿Has tenido amigos rusos? ¿Es que olvidaste que nos invadieron?

- Un amigo de la escuela. Tenía una madre...

- Vamonos al sofá, me están entrando náuseas contigo y ese tal Vladia.

- No, no era con Vladia, Vladia era el hijo.

- Claro, claro, el hijo de una madre. Siéntate aquí y cuéntame el sueño.

- La madre de Vladia...

- Saltémonos el parentesco, ponle nombre a esa madre y no cites más al hijo. Me tiene harta.

- Agrafena...Grusha

- Que significa "caballo salvaje", ¿no es eso?

- Casualmente, sí, caballo salvaje.

- ¿Qué pasó con Caballo Salvaje en tu sueño?

- Pasó en realidad.

- ¿En realidad? ¿Cuándo fue eso? Espero que antes de conocerme.

- Mucho antes, yo era un muchacho y Vladia era mi mejor amigo. A veces íbamos a su casa y Agrafena estaba ahí.

- De nuevo Vladia. ¿Es que no puedes prescindir de él?

- Era mi mejor amigo. El fue el puente hacia Agrafena.

- ¿Lo que me vas a contar es real o sucedió en la espesura de una pesadilla de la que no me tengo que preocupar?

- Sucedió en realidad y hoy en el sueño.

- O sea que sólo hace falta que lo vivas en forma de pensamiento consciente para que disfrutes de todas las variedades que ofrece el alma humana mientras yo, estupenda, espigada, relativamente joven y de tersos pechos, duermo a tu lado.

- Ibamos a su casa, como te decía.

- No me cambies de tema ahora.

- Es el mismo tema.

- No, te estás desviando. ¿Es que acaso no te gusto?

- Me gustas, sí pero no lo he podido evitar.

- ¿Tampoco lo evitaste en su día, no?

- Tampoco.

- ¿Y por qué no me lo cuentas en lugar de irte por las ramas?

- No me dejas.

- Cuéntamelo de una vez. ¿Qué pasó?

- Solíamos ir a casa de Vladia...

- ¿Es que no vamos a salir nunca del primer capítulo? Quiero dejar de "estar yendo" y llegar de una vez. Llévame, Klimo, al nudo de las cosas. Sólo contandolas podré yo colocarme en medio.

- Estaba entrando en el segundo.

- Está bien. Me estás poniendo de los nervios, Klimo. Mañana me compro otro bolso. Sigue...¡a partir de la segunda línea!

- Un día fui a buscar a Vladia, como hice otras veces, eramos vecinos y Vladia acababa de despertarse. Me pidió que le esperara en la sala mientras se duchaba. La madre estaba por allí.

- Grusha, el Caballo Salvaje.

- Sí, la señora Agrafena. Deja de llamarla así.

- ¿Era guapa?

- Yo tenía doce años y ella cincuenta y cinco. Para mí era sólo la madre de Vladia.

- ¡Línea tres!

- La madre me dijo que me sentara en el sofá, que su hijo saldría en unos minutos. Yo me senté y, al cabo de unos segundos se sentó a mi lado. Me hizo algunas preguntas sobre la escuela, qué materias me gustaban más, qué quería ser de mayor...

- No me has dicho si era guapa.

- Era baja, gorda, de pelo corto...¡yo qué sé!

- Está bien, fea. Sigue.

- Me dijo que se había comprado unos zapatos nuevos y se los quería probar para que le dijera si le quedaban bien. Eran unos zapatos de tacón de aguja. ¿Se dice de tacón de aguja o de aguja solo?

- No importa...¿Se los puso?

- Sí.

- ¿Le quedaban bien?

- No sé, supongo.

- Supones, pero han pasado ya veinticinco años de esto y los sigues recordando. Debían de ser unos zapatos maravillosos.

- No fue por los zapatos.

- ¿El qué?

- Se los puso pero antes vi sus pies desnudos. Nunca había visto los pies desnudos de una mujer madura.

- Ya ves tú, ¿juanetes y todo eso, no?

- Cuando se los puso se volvió elegante. Ya no importaba que fuera con bata de ir por casa, ya no importaba que fuera gorda, baja y, como dices tú, fea.

- ¿Los zapatos de tacón la transformaron?

- Algo así. Una vez con los zapatos nuevos puso su mano en mi muslo. Yo entonces tenía unos buenos muslos. Trabajaba en una panadería y repartía el pan por el barrio todas las mañanas, cuando todavía quedaban las últimas prostitutas diseminadas por las esquinas que se ofrecían a hacérmelo gratis.

- Te estás desviando, Klimo. Otro día vamos a por las putas, ahora regresa a la señora Grusha. Puso tu mano en tu espléndido muslo, ¿y qué?

- Me dijo que era muy guapo y que se me veía un chico muy fuerte.

- ¿La mano se quedó ahí o se fue deslizando?

- La mano se fue deslizando a medida que lo decía. Yo estaba muy nervioso.

- Claro, muy nervioso pero no la abofeteaste, no te fuiste. ¿Ves? Es lo que no me gusta de ti, Klimo, no tienes carácter. No lo tuviste entonces y no lo tienes ahora. Por eso no controlas tus sueños.

- Su mano caliente se fue deslizando hasta cubrir por entero mis partes. Nunca nadie me había calentado así los testículos.

- Lo dices con cierta nostalgia. Luego te los caliento yo y se acabó la historia.

- Sentía que todo mi cuerpo temblaba. Ella seguía hablando pero su voz se entrecortaba, como si su garganta estuviera perdiendo cobertura. Me desabrochó el pantalón y me lo abrió como una anémona. La tenía tiesa como una piedra. Eso le puso más nerviosa. Y entonces vino la escena.

- Ah, ¿hasta ahora no fue escena?

- Se quitó un zapato, me dijo que lo sostuviera con una mano. Ella se arrodilló en el suelo y me empezó a chupar.

- ¿Y si hubiera salido su hijo del baño en esos momentos?

- ¿Sabes? El pensar que Vladia podía salir todavía me excitaba más. Que pudiera salir y encontrarse con eso, yo con el zapato en la mano, la otra arrodillada...Eyaculé en su boca. Cuando Vladia salió del baño se encontró casi con el mismo escenario que había dejado. A mí en la sala y su madre dando vueltas, haciendo cosas por la casa, como si nada.

- ¿Volviste a ver a esa mujer?

- Sí, me lo hacía dos veces por semana. Yo me sentía mal porque mis padres eran íntimos amigos de los de Vladia, con lo cual, no sólo me encontraba a la señora Agrafena en privado, sino también en reuniones familiares. Ella disimulaba muy bien pero detrás de sus ojos su deseo hacía ruido. Nadie lo notaba.

- ¿Llegaste a amarla?

- No lo sé. ¿Qué sabía yo del amor?

- Mejor volvamos a la cama. Esto no lo voy a poder digerir despierta.

- ...

- Klimo, ¿qué estás haciendo?

- Nada.

- ¿No te estarás masturbando, no?

- No, es que tuve un mal sueño.

- ¿Qué sueño?

- Soñaba que te confesaba algo.

- Yo soñaba que te escuchaba ¿Qué me confesabas?

- No me acuerdo mucho.

- Ay, cariño, ya me lo contarás mañana. Ahora duerme.

- Buenas noches.

Klimo se levantó, con mucho sigilo fue hasta el armario, abriéndose paso entre la oscuridad., lentamente, como si nadara en una balsa de aceite. Se agachó a tantear entre los zapatos de Agata y salió de la habitación con el zapato de tacón de su pie izquierdo. Se encerró en el baño sin encender la luz y en silencio se entregó al zapato. Hay que ir con cuidado de no despertar los sueños, podrían desvanecerse.

El sótano

2011-03-23T11:27:00.004+01:00

Todo fue bien hasta que los nazis nos invadieron. Yo estaba en casa de unos amigos cuando entraron los soldados y altos cargos a mirarnos por encima del hombro. Entraron de malas maneras, claro, y se adueñaron de todo. Al principio nos dejaban estar por los cuartos y yo tuve una conversación profunda con uno de mis amigos que salía de la ducha situada en el baño dentro de una habitación. En algún momento le dije algo y me contestó que no era el momento para eso.

Los nazis se cansaron de tenernos dentro de la casa porque, entre otras razones, nuestros cuerpos producían estática en las estaciones de radio, así que violentamente y en alemán, nos obligaron a meternos en el sótano al que se accedía desde el jardín. Era un día soleado, el césped verde y Klimo casi cae de bruces al tropezar con un guijarro.

Yo tenía un sobre con dinero dentro de una de las habitaciones de la que ahora salía un general. Mis cigarrillos estaban también dentro. Mientras atravesábamos el jardín a empujones tuve la premonición que tal vez pasaríamos mucho tiempo dentro del sótano por lo que iba a necesitar cigarrillos y dinero. En cuanto hube burlado al que vigilaban el sótano, salí, recorrí el jardín, volví a meterme en la casa, entré en la habitación y el general estaba de espaldas, frente a una de las ventanas, pensando en Polonia. Le pedí permiso en alemán para entrar y se molestó muchísimo. Mi intención era que, al oírme hablar alemán no sólo no me exterminara sino que me diera también acceso a mi sobre. No sirvió de nada. Me dijo que con mi interrupción había perdido la concentración y ya no se acordaba de qué país estaba invadiendo. Le dije que era Polonia y se puso a gritar como un energúmeno. Le pedí perdón para que dejara de gritar cosas incomprensibles y me dejó hacer mis cosas, con la condición de que fuera rápido.

Me acerqué al sobre y cogí veinte dólares de su interior. Curiosamente cogí veinte y no todo el sobre. Pensaría quizás que todo aquello no iba a durar mucho porque: ¿Habían invadido todo el país o sólo la casa de Klimo? Al salir de la habitación pensé en darme la vuelta y aclararle que yo no era judío, sólo polaco. Al final no le dije nada. Una vez con algo de dinero y cigarrillos ya podía irme al sótano.

En algún momento de esta escena me desperté. Había dormido casi dos horas pero quise volver a dormirme porque en ese sótano tampoco se estaba tan mal.

La circunstancia

2011-03-19T12:14:00.003+01:00

- Perdona, sé que no es el momento, ni la situación, aunque el momento me trajo a esta situación, ¿sabes lo que quiero decir?
- Pues no, ¿podrías repetirlo con otras palabras? Ten cuidado con la cabeza, te está asomando.
- Gracias por avisarme, me agacho un poco más. Esta postura no es lo adecuada para decirte lo mucho que me gustas y cuánto me gustaría salir contigo y hacer todas esas cosas que la gente que se gusta hace.
- ¿Pero, es que no te das cuenta de la gravedad de la situación? Estamos detrás de un buzón frente a un colegio en medio de un tiroteo y tú me pides...¿qué me estás pidiendo exactamete? ¿Para salir? ¿Salir adónde?
- Por eso te decía lo de la situación y la...¿la qué?
- No sé.
- Ah, sí, la situación y el momento. ¿Qué haces detrás del buzón? Quiero decir...¿cómo viniste a parar aquí si no eres ni policía ni...ni...? ¿Son buenos los que asaltaron el colegio?
- No sé si son buenos o no, son los que disparan más. Deben de estar molestos por algo.
- ¿Tienen rehenes?
- Se lo pregunté al policía que vino al buzón a orinar y no quiso contestarme. Dijo que eso era confidencial.
- ¿Quieres decir que te dijo eso tranquilamente, mientras se sacudía el miembro delante de ti?
- Me lo dijo mientras me orinaba. Cuando me quejé me contestó que para qué me metía detrás de un buzón.
- A veces la ley se pasa de la raya. ¿Quieres que te eche algo encima de la espalda para que no se te empape el hombro?. Tienes la espalda llena de una especie de caspilla.
- No es caspilla, son restos del aluminio de la fumigación aérea de hoy y no quiero sacudirme aquí para no matar este árbol.
- La humedad del orín no favorecería nada las hebras de aluminio. ¿No será bario?
- Ya se ha secado, llevo dos horas aquí bajo el sol y...no te lo quise decir pero una bala me alcanzó.
- ¿De veras? ¿Quieres que te haga un torniquete?
- ¿Qué es eso?
- Me saco el cinturón y te corto la circulación. ¿Puedes enseñarme la herida?
- Está en un lugar íntimo, en la ingle.
- He visto muchas ingles, trabajé durante unos meses de camillero del Saint John's Hospital.
- ¿Qué me garantiza que al enseñarte la ingle no mirarás otra cosa? Puedo taparme un ojo, como hace Lady Gaga cada vez que pronuncia la palabra "amigos"
- No te preocupes, la bala sólo me rozó pero, claro, escuece mucho.
- Sería terrible si te desangraras. Me sentiría culpable.
- Bueno, míralo por el lado positivo, tendrías más espacio.
- Pero me quedaría sin tener con quien salir.
- Oye, oye, que yo no he accedido a nada. Y no me respondiste, ¿salir adónde?
- Podemos ir a Coney Island o al zoo a ver delfines. Esas cosas unen mucho.
- ¿Eres de las personas que dan la mano en el cine a propósito de una película de terror?
- Ya veo, tú eres más de interiores. Será mejor que me vaya de aquí.
- La verdad es que estamos algo justos aquí los dos. A ti te asoma el brazo izquierdo y a mí el derecho. En cualquier momento podrían herirnos.
- Eso sí que nos uniría.
- Bastante, pero las probabilidades de que eso suceda son mínimas. Mira, yo creo en las uniones del destino, no en las que son creadas por el hombre. El hombre no ha hecho nada bueno en la historia. Dejemos que todo siga su curso.
- ¿Qué policía vino a orinarte?
- Ese.
- ¡No señales!
- ¡Me han volado el dedo!
- Te dije que no señalaras.
- ¡Lo dijiste cuando estaba señalando!
- ¿Te duele?
- Ha sido tan rápido...
- Ahora tendrás que señalar con el corazón.
- El corazón no tiene esquinas.
- Me refiero al dedo corazón.
- ¿El dedo de mandar a tomar por el culo?
- Es verdad...pues con el anular.
- ¿Con el dedo que necesitas para atarme?
- ¡Coño, pues con el meñique!
- Es demasiado pequeño para inculpar a nadie. Mejor no señalo y ya está. Siempre nos estamos culpando los unos a los otros y todos somos lo mismo.
- ¿Cómo que todos somos lo mismo? ¿Te refieres a la unidad del cosmos y todo eso?
- No me lo hagas explicar todo porque si me agobias ya aquí detrás del buzón imagínate en un restaurante.
- Me gusta saber lo que piensas de las cosas. Tu filosofía de vida me excita un poco.
- ¿Y qué interés tienes en saber qué policía vino a humillarme? ¿Es que piensas vengarme o es para saber si vale la pena esperar a que vuelva a hacerlo?
- Si volviera a hacerlo le diría que dejara de orinarte.
- ¿Y si no te hace caso?
- Le agarro el miembro y desvío los líquidos.
- Eso hice yo pero fue mucho peor.
- ¿Lo agarraste? ¿Peor en qué sentido?
- Se puso duro y gordo como un...como un...no encuentro un objeto con qué compararlo.
- Usa las manos.
- Se puso así de gordo.
- ¿Qué pasó después? Cada vez como que siento menos ganas de salir contigo y más de estar contigo dentro.
- ¿Dentro de qué? ¿Dentro de mí?
- Sí.
- ¿Y qué tiene que ver el policía con todo esto?...Ya sé lo que quieres saber. Tú quieres saber si me gustaba.
- Sí, la verdad es que siento un poco de celos.
- ¿Quieres que le llame y así, recreando la escena se te pasa?
- ¿Y si se enfada al tenerme ahí mirando?
- Bah, le diré que nos conocemos desde hace mucho tiempo y se relajará...¡tchist!
- ¡Espera, espera, no le llames todavía!
- ¿Sabes cómo se llama?
- Joe.
- ¿Cómo lo sabes?
- Todos se llaman Joe.
- Es verdad...pero él me dijo Jess.
- No, te dijo "yes". Se suele decir cuando te gusta mucho que te hagan algo y no quieres que se detenga.
- ¿Entonces de apellido no se llama Mygod?
- Eso lo dicen ya cuando eyaculan. Me lo estás diciendo todo, creo que ya no tengo ganas de salir contigo... ¡Hebras de aluminio! ¡Como si no supiera distinguir yo entre hebras de aluminio y líquido seminal seco!
- ¡Espera, espera! ¡No te vayas!Estoy empezando a sentir algo por ti.
- No me agarres del hombro. Me marcho.
- ¿Tú sabías que sucedía detrás del buzón, no? Tú no estás aquí por casualidad.
- No, no lo sabía. Ahora ya lo sé.
- ¿Y sabías que no hay tiroteo alguno y que esto no es un colegio?
- Entonces, tu dedo...
- ¿Qué pasa con mi dedo?
- ¿No te lo han volado?
- Hace cinco años que no tengo dedo. He conocido a mucha gente gracias a la falta de dedo.
- ¿Es como un truco?
- Sí. Oponerme a salir con la gente que conozco es otro. ¿No sabías que no es de buen tono aceptar a la primera una proposición por jugosa que parezca?
- ¿Quieres decir que, en realidad, sí saldrías conmigo?
- Sí, y me enamoraría y todo. No tengo trabajo, todo mi tiempo es para el amor y la verdad.
- Ahora ya no tiene gracia. Voy a levantarme. Total, si no hay tiroteo ni hay nada...
- ¿Volveré a verte? Las patrullas suelen pasar a esta hora...sólo los miércoles.
- Ya veremos. Gracias por todo. Echo de menos mi vida de caminante normal. Adiós.
- Adiós...Te amo.
- Sí, claro. Siempre se dice lo mismo.
- En mi caso es cierto. Te veo la semana que viene.
- Bueno, yo también te quiero. Adiós.

POLONIZACION DE THIAGO

2011-03-18T18:26:00.004+01:00

Os preguntaréis cómo es que he tardado tanto en polonizar a mi mentor Thiago. Y lo peor no es que os lo preguntéis, sino cómo arqueáis las cejas al preguntarlo y cómo me acorraláis silenciosos, violentos, avanzando hacia mí con lentos pasos amenazadores. Z está desnudo, Pimpf me apunta con una uña, Merche con un libro, Tonet me dice que no dolerá, Rosa me hace fotos son el móvil, a Antwaters le da lo mismo, Eurice levita, aúlla, celebra, aldabra promete que todo terminará pronto, Jordim me dice una frase a propósito de otra cosa, Javir trata de frenaros con argumentos, Davichini no está porque nunca estuvo, Damián quiere que acaben rápido (claro), Theodor me manda un msn al móvil pero no lo llevo encima, Logan me pregunta si he visto a Lory y Diego, sin camisa y con el cuerpo bruñido se antepone entre mi cuerpo y la multitud. Bee Borjas viene corriendo bajando una ladera, Gitana llora emocionada sobre una piedra y se hace un intenso silencio. Gaviota ríe, a lo lejos y Gary intenta establecer el orden pero Claudia dice que todo tiene que seguir su curso y Andrés lo anota todo desde su coche mientras Ananda le incita a intervenir a favor de alguien. Miguel Angel no encuentra bien todo esto, es innecesario y para ilustrarlo le da una patada a un guijarro que casi le da a Winnie si no es porque tiene reflejos y se agacha, tropieza, cae sobre el cuerpo tendido de Antony y quizás la cosa llegue sentimentalmente a mayores. Qué extraño, Joe no ha llegado todavía y pronto caerá la noche. Estoy en un aprieto y a pesar de que estoy rodeado la escena me parece tierna.

La respuesta que os digo para calmar vuestra furia es: porque primero iban las chicas (es que soy muy básico respondiendo). Retrocedéis un poco y me dejáis proceder a su polonización.
Antes de que empiece el ritual quisiera darle las gracias por su ayuda (no diré eso de que sin él no podría haber sucedido porque es una frase muy oída), sus comentarios siempre tan entregados, su inteligencia, su humor, su sensibilidad... y no sigo para no derramar lágrimas.
Soy malo haciendo discursos. Sólo tengo facilidad de palabra durante el ritual y es gracias a la amanita muscaria, así que paso a ingerir mi hongo.

Yo, Romek Dubczek, éter de Wojkowice, de acuerdo a lo establecido en ley ninguna, declaro ciudadano del Reino de Zaglebie Dabrowskie a Ciagow Majewski, de sangre azul, modelo de virtudes y ciudadano de primera categoría.
Un breve resumen de su identidad a continuación.

Cziagow Majewski, duque de Krosno. Entregado tanto a la crápula como al estudio. Fue un aristócrata muy dado a relacionarse con el pueblo. En su honor se nombraron algunas frutas y se abrieron empresas multinacionales, como los Melones Pillín en la Península Ibérica. Pero su nombre se popularizó tanto que ya nadie sabía reconocer al auténtico Cziagow. Cansado de la población torpe y olvidadiza de Krosno, emigró a Katowice donde nada había mas que el éter o Romek que le concedió un castillo al otro lado de la ciudad, en un punto totalmente opuesto al de Oliwia porque a la pitonisa no le gusta tener competencia y para no desatar su furia, el alcalde o pelnoletnos convenció a Cyiagow para que la mitad de su castillo fuera museo. lo cual encantó a Cyiagow porque llegaban de toda Polonia a visitarle.

Queda pues polonizado y atado de por vida a Wojkowice.
Podéis ahora besar al polonizado.

MEME

2011-03-17T18:42:00.007+01:00

Gary me pasó las preguntas de este meme o este meme de preguntas, todavía no tengo claro cómo ubicar la palabra meme en la gramática.

¿Si tuvieras un blog de qué sería?

Es una pregunta un tanto extraña, pues tengo un blog. Imaginando que no lo tuviera y lo quisiera tener lo llamaría Made in Romek Dubczek y sería de relatos, polonizaría a personas, etc.

¿Si pudieras cambiarte el nombre, cuál te pondrías?

Ya me lo cambié. El condicional de la pregunta no me gusta porque uno puede cambiar cualquier cosa.

¿Si volvieras a nacer te gustaría ser hombre o mujer?

Seguramente hombre porque hay mucho machismo en el mundo.

¿Si te concedieran un poder, cuál elegirías?

Que los que gobiernan el mundo dejaran de tenerlos.

¿Si te concedieran sólo un deseo cuál pedirías?

Vivir en otro planeta, a poder ser, sin cuerpo.

¿Si pudieras sólo comprar potis de una marca cuál comprarías?

Estoy como Gary, no sé lo que es un potis. De saberlo seguramente ignoraría las marcas.

¿Si te regalan un viaje a qué país irías?

Sería un problema para mí porque tanto me da y me fastidiaría tener que hacer la maleta. Si a pesar de eso tengo que elegir uno, iría donde tuviera un buen amigo o gente entrañable a la que visitar. El escenario no me importa. Iría al centro de una guerra por un amigo.

Ah, me había olvidado de pasárselo a alguien. Le paso el meme a...Bee Borjas

Actividades dominicales

2011-03-16T14:22:00.003+01:00

No me gusta sentarme frente al televisor solo pero era domingo, Oswald se fue a celebrar el día de la madre a Washington Heights y yo me he quedado con Golfo. Encencí la televisión y se me ocurrió alquilar una película en el Pay Per View. En el canal de Pay Per View hay un listado de películas que cambian de vez en cuando. Si ves una que te gusta le das a play y ya está, pasas a deberlo en tu próxima factura. No me acuerdo del título pero más o menos era así:

Dos muchachas victorianas, pálidas y de aspecto cansado, atravesaban un bosque de árboles altos, neblina y nieve, sobre un caballo. A cierto punto encuentran un campamento vacío donde parece haber pasado algo. El caballo relincha y no quiere entrar. Las muchachas se bajan del caballo y tomándole de las riendas se adentran en el campamento. Me atrae la imagen de estar caminando guiando a un caballo con la mano. En el campamento no hay nadie y una de ellas tiene una especie de visión, la visión de una mujer muerta. Hay huesos clavados en los troncos de los árboles, a modo de reseña y, en el fondo, una mujer india de espaldas vestida de rojo, que al llamarla lo único que dice es una parábola: "Antes de matar al niño, una hermana mata a la otra" Les entrega un amuleto y se va majestuosamente, dejando a las dos chicas algo perplejas. El caballo vuelve a relinchar y a levantarse sobre sus dos patas. Tratan de sujetarle pero el caballo empieza a correr. Las dos muchachas góticas le persiguen pero es inútil. Entonces una de ellas pisa una trampa que casi le atraviesa la pierna. La sangre brota y la otra le dice que cuente a diez y que antes e que termine habrá llegado ella con ayuda. La otra se va a buscar a la india de rojo al campamento pero la mujer ya no estaba. Claro, no iba a estar allí todo el día. La chica de la trampa se desespera cuando llega a cincuenta y grita al ver a un indio con un hacha y un perro. La otra le da un garrotazo por detrás pero el indio la inmoviliza con un látigo y la chica queda tirada en el suelo. El indio resulta ser bueno, la libera de la trampa y le aplica un puñado de hierbas en la herida. Después le desenrosca el látigo del cuello a la otra y las dos muchachas se levantan para ver al indio marcharse con el perro. Desde cierta distancia el indio les indica con la cabeza que le sigan.

El indio les lleva a un lugar tipo castillo, cercado por unas vallas y protegido por una puerta grande y gruesa. Un hombre harapiento y muy harto de todo la abre después de asegurarse por la mirilla de que sea alguien que conoce. El indio pasa sin presentar a las muchachas y ellas se quedan ahí intercambiando miradas suplicantes con el otro. Al final las deja entrar. El lugar está poblado por hombres normales pero un poco fuera de sí. Un par de ellos son militares y parecen estar al mando. Hay también un cura que habla del infierno y un médico que le cura la herida con dos sanguijuelas.

Les asignan una habitación y una de ellas, al oír a un niño gritar, se adentra en un escondrijo dentro de la misma habitación. Ve a un niño llorando de espaldas y cuando se acerca su cara es monstruosa. Ella se asusta, despierta a la hermana y la obliga a levantarse.

Quieren salir de la fortificación pero el militar se lo impide poniéndose muy agresivo. Para entonces, ellas ya habían abierto la puerta un poco y una horda de seres extraños trataban de abrirla del todo a empellones. Empieza una lucha de tira y afloja resultando en dos hombres siendo engullidos por estos seres.

Me quedé dormido y sólo despertaba cuando oía gritos de personajes en apuros. Al abrir los ojos, un monstruo engullía a alguien o le perseguía. En otra escena, las dos muchachas escapaban por el bosque y una de ellas parecía infectada y le decía a la otra que acabaría matándola. Se encuentran con la india de rojo y les recuerda lo que les dijo. Le piden ayuda pero es imposible: es una maldición y lo llevan en la sangre.

Fui a comprarme un poco de comida y, al terminar de comer me metí de nuevo en el bearwww. Estuve hablando con un árabe que vive en Kuwait. El perfil dice que en Chicago pero allí es donde vive su supuesta pareja. El, concretamente, vive en Kuwait y es médico (especialidad estómago). Al principio hemos hablado mucho de él y de su cuerpo. Me ha dado las gracias y me ha preguntado qué es lo que haría (con su cuerpo). Le he dicho que no lo sabía pero que primero lo estaría mirando un rato porque no puedo procesar muchos estímulos de golpe, primero tengo que mirarlos. Después hemos hablado de otras cosas, de él, de su pareja, de su relación a distancia, de cómo se conocieron en una librería de Toronto, de mi concepto de vida, de la creación artística, de Polonia y otros países de Europa. Finalmente me ha invitado a Kuwait y me ha dado su email para mantener el contacto. Dice que le gusta mi manera de ver el mundo y que pasaría muchas horas conversando y bebiendo vino. No hablaba como si tuviera pareja pero cuando le preguntaba por ella parecía enamorado. Creía en el amor, digamos, y se entregaba.

Se fue a dormir porque en Kuwait era muy tarde y seguramente al día siguiente tenía que hacerle la endoscopia a alguien con anestesia local.

Después he hablado con un tal Incredulo31. Incrédulo se lo puso porque sí, porque dice que él cree en la vida y todo eso. El 31 es la edad pero ya tenía 32 y al día siguiente haría 33. Como me gustaba su foto hemos pasado a yahoo (que es la cama virtual). Tenía gripe, malestar y fiebre. Al ponerme la cámara le he visto estornudar. Ya en las fotos parecía voluminoso. Pues por la cámara todavía lo es más. Debe pesar unas 275 libras declaradas pero yo hasta diría que son 300. A la gente no le gusta redondear.

También ha entrado kindakubish, un tipo de Nueva York cuyo único interés es que se la meta. Quiere una relación, sí, y dice que hace mucho que no tiene sexo. No obstante, que se la meta todos los días y a todas horas. Me agobiaba un poco pensar en meter a todas horas. A veces me decía:

- Estoy excitado, ¿y tú?

- Yo no.

- ¿No te gusto?

- No es eso.

Kindakubish siempre me saluda cuando me ve online y yo soy más bien cortante. Si me pregunta cómo estoy le digo que bien pero sin entrar mucho en análisis de sangre y sin preguntarle cómo está él.

El es medio indio, medio caribeño. No sé de qué isla, no me lo quiere decir "así de rápido". Así de rápido sólo confiesa India. Es músico, toca el piano y trabaja para algo relacionado con la música, no sé exactamente qué es pero lo hace desde su casa y siempre está muy ocupado.

Quiere borrar su perfil porque dice que es adicto a la página. Yo no lo borro porque la gente lee mucho mi texto y me anima que lo lean. Debería irlo cambiando cada semana. A raíz del éxito del texto contesto a todo el mundo que me da las gracias o me hace saber lo mucho que le ha gustado. No me importa que sea gente muy mayor o muy fea. Ayer me mandó un mensaje un señor en una silla de ruedas. Le dí las gracias y me contestó que quería conocerme y "tomar un café". A mí la silla no me molesta, la verdad, pero él no me gusta. No iría a por el café ni que caminara. Si me gustara sí iría aunque tuviera que ir empujando la silla por Christopher Street. Pero, claro, tengo que ir con cuidado porque una negativa se lo podría tomar como un rechazo a sus piernas muertas.

A la una, kindakubish se fue a dormir y entró Marcus, mi amigo de Seattle. Estuvimos hablando hasta las dos de la mañana, momento en el que decidí sentirme culpable por no haber hecho otra cosa.

Brenda o Brandon

2011-03-13T22:41:00.004+01:00

Llamó por teléfono una tal Brenda preguntando por Jhon (ya comentamos la colocación errónea de esa h).

Mis tíos veraneaban en una especie de comunidad de cuatro casas que compartían una piscina. Los fines de semana íbamos allí porque como nosotros eramos pobres no teníamos dónde pasar los veranos.

La casa de mis tíos era la de arriba, subiendo una cuesta, y para llegar a ella había que pasar por las otras tres. Todas tenían un perro que ladraba cuando alguien pasaba.
Empezaba Carrás, que era un schnauzer gigante que había matado a su compañero, un galgo afgano, el día en que el dueño les dió unos kilos de carne cruda. Carrás era el primero en empezar a ladrar.
Después ladraba Duck que era un perro de raza inconcreta pero muy bonito y amistoso. Siempre se le podía tocar a través de la verja y se alegraba de ver a cualquier ser humano, meneaba la cola y le encantaban las caricias.
La última perra era Brenda. La dejaban suelta, estaba muy gorda y era muy mayor. Ella ladraba sin mucho entusiasmo, como para cumplir. Tampoco era de raza. Pertenecía a los dueños de la comunidad y era muy conocida porque tenía decenas de hijos repartidos por toda la zona.

Brenda tenía un aire triste y siempre estaba embarazada porque todos los perros se la tiraban. La veían pasar y les entraban ganas, como era tan fácil. Y es que Brenda era muy considerada.

A nosotros nos caía muy bien porque nos venía a recibir, se sentaba y si se lo pedías te daba la pata a cambio de una caricia. Si daba su coño a cambio de nada no le veía la razón por la que no quisiera dar la pata.

Cuando le dí el recado me dijo que no era Brenda sino Brandon. Demasiado tarde: mi historia estaba ya lista.

Mis Diez Minutos Con DIEGO TEJADA GAMBOA

2011-03-12T11:44:00.004+01:00

No soy periodista ni sirvo para eso. Se me ocurrió abrir una sección llamada Mis Diez Minutos Con en la que converso por msn con alguno de mis comentaristas porque, a veces, este blog es "demasiado yo" y yo, aparte de león de ojos cerrados soy muy acuario y estar solo en un escenario me violenta mucho. Se me ocurrió publicar esta sección de Mis Diez Minutos Con para que los que comentan os (se) conozcáis (conozcan) entre vosotros (ustedes).

Diego Tejada Gamboa tiene un blog que se llama Tiempo donde publica parte de su obra poética y otros proyectos literarios. Nació desnudo en una ciudad llamada Iquique (del quechua "ique-ique", lugar de descanso, según Wikipedia).

Además de chileno, Diego Tejada Gamboa es Príncipe Flautista de Wojkowice.

Hola, Diego.

Hola Mi Romek, ¿cómo estas?

Más o menos igual. Mi vida es lineal y mis sentimientos curvos. Quiero hacerte una mini entrevista para mis lectores que puedan haberse preguntado en alguna ocasión: ¿Quién es Diego Tejada Gamboa? encuentren ahora alguna respuesta.

De acuerdo.

¿Qué te consideras más?

Un poeta humanoide.

¿Humanoide significa mitad humano, mitad otra cosa?

Soy mitad poeta, mitad novelista.

Pensé que me ibas a decir mitad algo electrónico, como también eres muy musical...

A veces puedo ser metálico.

Eso es estupendo, las cosas que chirrian son terribles. Pero quería que nos hablaras del 2012 y lo que piensas sobre el Apocalipsis, para entrar en calor.

Creo que el 2012 sera el año que venga despues del 2011. Sí sucederán catástrofes naturales pero el fin del mundo está lejos aún. Sin embargo, creo que mi ciudad puede ser aniquilida por un terremoto grado 9.1, pues estadisticamente se espera uno por estos tiempos. Creo que el 2012 puede ser el fin de mi mundo

Dices 9.1 como si nada. He visto que Merche Pallarés fruncía el ceño, ¿A qué te refieres con el fin de tu mundo?

Soy de una región de Chile, en la cual nos sentimos muy independiente del resto del país. Siempre hemos sido hasta olvidados por la capital y las otras ciudades, si ocurre un terremoto de esa magnitud que te dije, mi mundo se verá aniquilado.

Si se abriera una grieta bajo tus pies y apareciera yo, alado y con una capa roja, volando a tu encuentro para salvarte, dónde me pedirías que te llevara? A.Paris B.Varsovia C.Al blog de Thiago D. A mi casa

Yo creo que a París siempre he soñado con esa ciudad, bueno pediría si no es mucho, que tu me acompañaras.

Con mucho gusto, para eso volé hasta allí.. Te acompañaría también porque, más que nada, soy el que viene a rescatarte y el que vuela. Acuérdate que se abre una grieta bajo tus pies. París, está bien. ¿Qué harías una vez en París conmigo y con la ciudad?

Escribiría la novela que nunca termine.

Y yo cosería a tu lado, sin duda...Bueno, ahora tenemos que hablar de tu blog para lo de la publicidad.

Está bien.

¿Qué tipo de público (humano) te gustaría que comprara tus libros?

Uhm...No lo sé realmente, siempre he pensado que cualquiera, mientras sepa leer y entender, pero yo creo que público femenino sería el más fiel.

¿Harías ofrendas a Oliwia Berlinski para que tu público fuera siempre femenino?

¿Oliwia es eurice?

Es Eurice polonizada y santificada. Tiene un castillo, muchos gatos y habla al revés cuando se enfada. Es nuestra diosa oscura y benefactora. Algo así como la gárgola mayor de Notre Damme.

Olivia..., por lo poco que he visto de ella es una mujer intensa, me gustaria incluso hacerle un poema, yo creo que ese sería mi ofrenda, pero desinteresada.

Eso nos gustaría mucho a todos y ella te colmará con sus favores y aceites astringentes. Oliwia es una moto en la carretera...¿Puedo usar una foto tuya (vestido) para la cabecera de esta conversación?

Claro que si, pero yo quiero seguir con la entrevista.

Pues seguimos, aquí no hay reglas. Mientras no entre Damian a decirme que es una entrada muy larga y que echa de menos fotos de modelos bulímicos...

Da lo mismo, el que quiere lee y el que no ve monitos animados.

Bien dicho, me lo has quitado de la boca. Yo también hubiera dicho lo de los monitos...¿Cómo te definirías?

Mira, pronto voy a publicar una mini biografia en mi blog, pero como me definiría... como una persona tranquila, que como dicen por ahi valgo mas por lo que callo que por lo que digo. Autosuficiente, de mal carácter cuando algo me parece injusto con mi persona, inquieto mentalmente y muy conversador.

¿Te gustaría tener a alguien tipo yo para toda la eternidad?

Para responder a eso, debo conocer bien a ese "alguien tipo tu". Soy muy cuidadoso y no me entrego con facilidad, los años me han dado una experiencia...

Lo fácil aburre, es cierto, hay que oponer resistencia. ..Sabemos que te gusta mucho Mónica Naranjo, que te gusta hasta el delirio.

Has tocado una fibra en mi con esa afirmacion.

Quiero ponerte en una situación. Estás en el borde de un abismo sujetando en una mano el último disco de Mónica Naranjo y en la otra la publicación de tu novela. Te pica mucho la nariz y no resistes más, tienes que liberar una mano y dejar caer a uno de los dos al abismo de la muerte. ¿Qué soltarías?

Eso es maldad pura, Romek, jajajaja. Me tiro al precipicio, por lo menos diré que morí con mis dos pasiones.

¿Te tiras con ellos aún a sabiendas que a los tres os engullirá el vacío?

Así es.

Pues entonces no te planteo la situación de que en lugar del último de Mónica sea la Mónica misma cantando una versión inédita del My Way a pleno pulmó, así como hace ella.

La misma respuesta. Ademas sería un final teatral y con lo que me gusta el drama...

Háblanos de las doce mujeres de tu novela. ¿Hay alguna rica y que se libre de la maldición?

Wow, mis 12 mujeres, hay de todo, hasta el momento he publicado a la catolica, la pobre, la ninfomana, la millonaria, la drogadicta, la golpeada, la fea, la violada y la borracha, me falta el travesti que sale hoy, la madre y la loca. Estas 12 mujeres nacieron por mi cercanía al genero, conozco muchos tipos de mujeres, alguien me dijo por ahi, que estas mujeres no son mujeres y que simplemente soy yo en distintas etapas, pero yo no respondo a las intepretaciones, y por tu pregunta, en esa pensión ninguna fragilidad se salva...

¿Tiene alguna relación el número doce de tus mujeres con los doce signos del zodìaco, los doce apóstoles o los doce jinetes del Apocalipsis? (¿O eran siete? Perdí la cuenta)

Ninguna en realidad, al principio cuando las escribi en el 2009 eran 10 mujeres, el año pasado incluí a los dos restantes, como te dije por ahi, necesitaba a las 12 para cerrar el circulo de la desgracia, el salto de Ingrid (la violada) a Sabina (la madre) era muy tajante, debía incluir a dos más que fueran de a poco con el drama hasta llegar a la historia de la madre y la loca, que son las mas fuerte y por lo mismo las dos historias finales

Entiendo, con el paso del tiempo se añaden mujeres...Pero hay una millonaria que, en principio, parece feliz. Ahí parece que los lectores vemos un poco de luz en ese universo femenino fatal. ¿Es que, acaso, cae en mucha desgracia en algún momento?

Le matan al marido. Ella es Maria Ignacia. Realmente ella era millonaria, se arruina y se encuentra a un tipo con dinero que la vuelve a converitr en millonaria...

Completando así todo un círculo social...Qué suerte tiene, con lo que cuesta encontrar uno, va ella y se topa con dos.

Pero a este tipo lo matan antes de entrar a su noche de bodas y María Ignacia decide no vivir con lujos y llorar su luto noche tras noche.

Vaya, la pobre. Por lo menos le es fiel en el recuerdo, aunque con una copa de champagne y mordisqueando un collar de perlas. Oye, una curiosidad...Leyendo todo lo que has ido publicando hasta ahora siento que tienes una pasión o morbosidad especial por las pensiones. ¿Qué te inspira una pensión? ¿Tienes alguna influencia del realismo ruso del XIX?

Esa pensión existe, queda a dos cuadras de mi casa, eso si, le hice unos cambios en la descripción, pero el lugar existe, como también creo que tomaré fotografías de las 12 mujeres, obviamente con la ayuda de 12 mujeres que ya estan definidas y tiene el perfil de cada una.

Parece interesante. Una mujer más y entras en el misterio cabalístico del número 13.

Siempre he querido vivir en una pensión, con mi maquina de escribir, un florero, una mesa un cenicero una cama y una ventana que de al mar

¿Estas historias están basadas en la realidad?

La mitad, algunos casos, por ejemplo, el de Angelica lo saqué de una noticia sobre una mujer que quedó totalmente desfigurada tras hacerse una operación en Tacna, Perú.

Es que irse tan lejos a operarse...

Y, sobre todo a ese lugar

¿Qué tiene el lugar?

Es conocido como una ciudad donde todo lo consigues a menor precio, la copia de la copia de... hay cirujanos, dentistas, medicos, oculistas, que perfectamente bien pueden ser carniceros.

¿Quién de mis comentaristas crees que es el más asiduo a mi blog?

Mmm, son muchos. En un momento pensé que Rosa, pero se le ha visto poco por el universo de blogger, creo que yo, jajaja si me he perdido una entrada tuya, debe ser una o dos

Rosa Rod tiene una pequeña crisis, esperemos que vuelva pronto. ¿A quién le pasas esta entrevista?

A Rober Tecnique.

¿Es comentarista mio?

No lo sé, pero a mi siempre me comenta.

Le preguntaré, pero como tiene que ser por msn...

Puede ser...En ese caso, me gustaría que entrevistaras a Rosa también

Le preguntaré a Rosa Rod. Bueno, Diego, cerramos la entrevista. Muchas gracias.

El espejo mágico del Bronx

2011-03-11T13:36:00.005+01:00

Ambolo: Ok, bueno, este me vino a decir que yo podía sentir o hacer cosas distintas a los demás, que debía aprender, que debía olvidarme de mi mente y de mis manos, relajarme y escuchar mi yo interior que era fuerte aunque estaba solo y que llegaría donde debía.

Romek: ¿Qué cosas distintas?

Ghaso: (texto de perfil) Soy una persona a la cual le encanta hacer amigos aquí y allá. En Internet me podéis ver por el irc, Icuii, G4me, Eurowoof y BigMenimages. Ah, y de vez en cuando por Chueca.

Ambolo: No sé cómo contarlo, fue especial. Iba a por sexo y lo que hubo fue que me dijo: Sigue tu camino, estás por el buen camino, no necesitas a nadie, eres fuerte con todo. Tienes la llave de todo en tus manos. Sigue, sigue.

Romek: Ya, ¿pero sigue hasta dónde? ¿Te refieres a que le viste el aura a él también?

Ambolo: No explico las cosas distintas, tan solo me dijo que tuviera confianza en mí mismo, que tuviera fe, que aunque estaba solo podría con todo y que era maravilloso que hubiera gente como él en este mundo. No pude sacarle más cosas

Romek: ¿El dijo que era maravilloso que hubiera gente como él?

Romek (a Ghaso): Menudo texto y cuantos perfiles tienes.

Ghaso: Lo siento, no quería herirte.

Ambolo: No, no, no le vi el aura, fui incapaz de sentirlo. Se protegía de mí. No pude sacar de su persona nada. Y eso pocas veces me pasa pero decidí entregarme a él, que entrara a ver si sacaba alguna información adicional pero fue imposible.

Romek: ¿El que entró fue él, no? Mentalmente, me refiero. No sé si me estoy aclarando mucho.

Romek (a Ghaso): No me hieres.

Ghaso: Ya lo sé, era broma, ¿cómo estás?

Ambolo: Sí, porque él era como yo. Y era la primera vez en su vida que se encontraba a alguien como él, que no podía explicar nada pero que ya lo entendería. Y se rió cuando le hablé del amor.

Romek: ¿Hasta entonces no se había encontrado nunca? Parece que hubo una conexión especial entre tú y él. ¿El fue, acaso, el que vió tu cara reflejada en aquel espejo del Bronx?

Ambolo: Eso mismo, entró mentalmente y me relajó. Además, dedicó más de una hora a que me relajara, a que me sintiera bien, a que estuviera seguro. Me quedé dormido en sus brazos de 45cm y, ojo, con mi ex no conseguí nunca dormir decentemente.

Romek: ¿No sería que tu novio no tenía 45cm y por eso no te relajaba lo suficiente?

Ghaso: Estoy de vacaciones en Madrid.

Romek: En Madrid no hay mar.

Ghaso: No, pero hay gente maravillosa.

Romek: Sí, pero no hacen olas.

Ambolo: No, no, confundes churras con merinas. Uno de Nueva York, no el del Bronx, vió mi cuerpo reflejado en un espejo hace veinte años al verse reflejado en ese espejo. Ese no sé dónde está.

Romek: Ah, lo confundía con el del espejo, perdona. ¿Qué interesante este mundo de energías, no?

Ambolo: Ja, ja, ja. Y su cama tenía sólo 1,05 de ancho y jamás pude dormir más de tres horas a su lado en casi dos años de relación. Anda que no es triste decir estas cosas.

Romek: ¿Nunca comprásteis otra cama? Quizás por eso no dormías bien. Yo no puedo dormir en un autobus, por ejemplo, pero un brazo, según y cómo, es diferente. Pero, dime, ¿por qué se rió cuando le hablaste del amor?

Ghaso: ¡Cómo que no!

Romek: Una pregunta, Ghaso. ¿si no tienes pareja estando en tantas páginas es que la pareja no existe, no?

Ambolo: No me hables del mundo de las energías, encima desde que he llegado de Barcelona estoy totalmente lleno de energía en mis manos. Me fluye a ratos, me queman las manos, no puedo evitarlo. A veces se hace insoportable la cantidad de energía que tengo en las manos.

Romek: ¿Será que ha llegado la hora de que empieces a curar a gente?

Ghaso: ¿Por qué no va a existir?

Romek (a Ghaso): No sé, ¿dónde estará?

Ambolo: No sé por qué se rió. Chico, tuve una discusión con mi ex porque no me cambiaba la almohada de su cama, así que cambiar la cama entera habría sido agotador. No le podía agarrar cuando se dormía...No sé, fue una relación no-relación, horrible.

Romek: Entiendo lo de la almohada. Quiero decir que no te la compraras o algo y, a veces, cambiar la cama entera cuesta pero, ¿por qué querías agarrarle cuando dormía? ¿para darle un susto?

Ambolo: Uff, no sé, estoy acojonado, chico. Me estoy leyendo un libro que se titula Manos que curan, donde estoy leyendo algunas cosas que me han pasado y me está resultando curioso. Y eso que no suelo aguantar más de tres capítulos de ningún libro de este tipo.

Romek: Me dijeron que Shirley McLaine había escrito uno que va de eso. Se llama Bailando en la luz, creo, ¿no te lo has leído? Seguro que te interesa.

Ambolo: Me gusta sentir el cuerpo de mi pareja cercana aunque sólo sean diez minutos. Necesito apoyar la cabeza en una almohada algo gruesa, no de un centímetro de grosor. Necesito sentirme confortable para dormir. Sólo dormía de dos a tres horas. Joder, era una putada.

Romek: Ahora lo entiendo, un centímetro suena a poco.

Ghaso: Sin prisas.

Romek (a Ghaso): Eso.

Ambolo: No, es de una tal Barbara, pero no Streisand. Y me gusta porque me siento a gusto con lo que hay escrito. Hay cosas que me han pasado o que son factibles pero, claro, yo que soy un incrédulo me estoy quedando acojonado, nene.

Romek: Me lo imagino. A ver si ahora resulta que puedes hacer cosas con las manos como curar tumores y todo eso. ¿Dice algo en el libro de ver caras que no son las de uno en el espejo? Igual eso es algo común en el mundillo de los que tenéis poderes.

Ghaso: ¿Para qué correr, verdad?

Romek (a Ghaso): Claro, somos jóvenes y cuando seamos viejos siempre podemos ir a bares de viejos. ¿Te gusta el 69?

Ambolo: Ah, no era nada carnal, hombre, más bien de sentimientos de agradar. Mi última relación no ha sido muy satisfactoria, la verdad, más bien fue triste y desoladora. Fría y distante.

Romek: Vaya, lo siento.

Ambolo: Lo de las caras viene a decir que puede ser que vea las vidas pasadas de la persona que tengo delante y por eso le puedo ubicar en el tiempo y en el espacio.

Romek: ¿Viste alguna vida pasar en el espejo? ¿Tiene que ser un espejo de cuerpo entero o cualquiera sirve?

Ghaso: Pues sí, ¿por?

Romek: Me vino a la cabez de repente.

Ambolo: Para mí lo veo como una especie de prueba en el desierto. Fue un erial. Se juntó el hambre con las ganas y no supimos comunicarnos en todo el tiempo.

Romek: ¿Te refieres ahora a la cama pequeña? Me estoy liando de nuevo.

Ghaso: ¿A ti te gusta el 48?

Romek: Como número sí, como postura sexual no porque padezco de la espalda.

Ghaso: Entiendo.

Romek: Yo no puedo hacer el 8 si apenas me sale el 2...Oye, en la foto te queda muy bien la gorra.

Ambolo: Coño, que te despistas. Yo en el espejo no he visto nada. He visto rostros de caras en las caras de las personas que están conmigo en la cama.

Romek: ¿Y fuera de la cama

Ghaso: Gracias, very thanks

Romek (a Ghaso) La foto 1 es más sexy, así cerca del agua. En la película tiburón estarías ya muerto.

Ambolo: Sí, al de la cama pequeña. YO soy aire y él está demasiado apegado a la tierra. No es soñador. Quería un amor terrenal y yo un amor celestial (aquí está todo dicho)

Romek: Pero el amor celestial no se mete en la cama, ¿no? Si no, no sería celestial.

Ghaso: ¿Te gusta la fotografía?

Romek: A veces la fotografía, a veces tú. Me refiero a que en la foto hay tanta disposición...Fíjate en la gorra que tienes en las manos. Yo me pregunto: ¿por qué en las manos si es una gorra?

Ghaso: Sí, con toda la idea de mostrar mi cabeza, ¿no

Romek: Pues eso se pone a pie de foto.

Ambolo: Nunca, siempre con hombres. En el momento del sexo muchas horas juntos. Vamos a ver, puede suceder en un salón, en la calle, pero debe mediar contacto físico...y psíquico entre todos (de ahí que me hayan sugerido leer algo sobre el tantra también)

Romek: Ah, por el contacto físico. Ahora me cuadra todo. Tú tienes contacto directo con los chakras de los demás, ¿es eso?

Ambolo: Romek, vuelves a confundir chufas con merinas de nuevo. No me metas a los chakras en esto. Simplemente, quería decir que soy soñador, imaginativo, con ganas de vivir la vida y dar sorpresas.

Romek: A mí me estás dando muchas.

Ghaso: ¿Qué fotos, hijo?

Romek: La sexual, la del esperma.

Ambolo: Eso es lo que he pensado. Siempre que tenía que haber contacto físico pero la última persona a la que consulté me vino a decir que mi motor generador era el amor.

Romek: ¿Y cuáles son tus planes de futuro? ¿Amar y ya está?

Ambolo: No te entiendo.

Romek: Me voy a desconectar. Lo del espejo me da mucho miedo. ¿Todavía te arden las manos?

Romek (a Ghaso): Ya me voy. ¿Mañana estarás aquí con tus fotos?

Ambolo: Me gustaría que nos viéramos algún día. Quiero ver lo que me dicen tus ojos.

Romek: A mí no me gusta que me examinen, y menos si vas a ver otras vidas, centímetros, almohadas, colchones y todo eso.

Ambolo: No te miraré tanto.

Romek: Adiós.

Ghaso: ¿Quieres quedar esta noche?

OLIWIA BERLINSKI

2011-03-09T14:47:00.006+01:00

El gran Thiago, mi mentor, tuvo a bien rediseñarme las nuevas polonizaciones, que actualizo antes de proseguir con las nuevas. Gracias, Thiago.

Oliwia Berlinski, Pitonisa de Koszalin, mantuvo relaciones esporádicas pero frecuentes con la realeza de Pomerania. Debido a sus constantes amores se la veía siempre con un vestido negro de muchos vuelos en un carruaje a toda velocidad que hacía crujir los guijarros del camino, riendo a mandíbula batiente, como si en lugar de venir de un lecho de amor se dirigiera a explotar el mundo.

No puede uno fiarse de su risa estentórea, pues ésta tiene unas mágicas púas que, entrando por la boca de sus víctimas y, abriéndose después como una actinia marina, desgarran el corazón.

Siempre que ella viaja soplan vientos huracanados y el cielo oscurece pero la tormenta no cae hasta que ella se encuentra a cubierto.

Oliwia nunca ha sido víctima de un temporal y nunca la ha humillado tormenta alguna. Fue temida en toda Pomerania y en Koszalin le levantaron un templo adonde todavía van a orar los tullidos de Thrun para recuperar sus miembros perdidos o activar los que dejaron de funcionar. La entrada del templo de Thrun dedicado a Oliwia está lleno de prótesis. A veces la gente sana, tropezando con alguno de ellos, pierde los miembros al entrar con lo que a Oliwia se le acumula todavía más el trabajo.

Como Nerón, Oliwia también sintió la necesidad de explorar la ciudad nocturna, mezclarse en la lujuria de los bares pestilentes de la periferia sin correr el peligro de ser reconocida, porque su don es el de la transformación. En esas escapadas nocturnas en las que terminaba como paquete de alguna que otra Harley Davidson gustaba de calzar sus Martens negras.

Después de la cópula, los conductores de las Harleys solían morir, o bien carbonizados por la fogosidad de la bruja o de paro cardíaco por la misma razón. Los pocos que pudieron contar un orgasmo con Oliwia olvidaron cualquier lengua comprensible con la que hacerse entender. Otros fueron tenidos por locos y apedreados hasta la muerte o la parálisis vitalicia.

Después de que Pomerania fuera tomada por los alemanes, Oliwia huyó en su carruaje y cientos de enormes baúles a la ciudad de Wojkowice donde no existía más que el Eter o Romek. Este, le cedió como preferencia el castillo de la ciudad (que había servido como lugar de culto a antiguas religiones condenadas por pederastia) y la recibió con honores. En Wojkowice, el Eter la protege de los vientos adversos y de la furia de los Seres de Luz que quieren convertirla en un logotipo para una empresa de galletas, con el fin de enterrarla así al mundo de la golosina infantil y al más humillante ridículo.

Vive con doce gatos, alejada de la gente del pueblo y dedicada exclusivamente a vaticinar desastres, beber té de raíces y a conceder consultas a quien le apetece. El castillo de la pitonisa tiene que ser reconstruido cada semana porque cuando se enfada desplaza las piedras que lo componen dejándolo casi en ruinas. Cientos de voluntarios se ofrecen entre los ciudadanos para reconstruir el templo y seguir disfrutando tanto de su furia como se sus favores.

Suele salir en las películas de Al Pacino sentada en su sillón, de espaldas y sólo se le ve un brazo acariciando a un gato persa negro.

Los tullidos de Thrun, como no se enteran de nada, siguen haciendo peregrinaciones al templo de Koszalin. Ellos son los que mantienen viva la leyenda.

Comunicado especial

2011-03-08T10:32:00.003+01:00

Mi blog tiene un problema para continuar y es que no sabe cómo empezar.

Como sabéis, hace unas semanas tuve un virus en el estómago que me afectó la espalda. Como diría Rudy (alguien me dijo una vez que soy el único escritor que conoce que cita a sus propios personajes) entré en unas coordenadas desagradables que me llevaron tres veces a urgencias, donde vi cosas que no me imaginé encontrar. Me dijo Theo (comentarista VIP del Olimpo por polonizar) que esperaba ansioso la historia del hospital pero no quiero ni recordarlo. Todas las pruebas que me hicieron salieron bien y no me encontraron nada, sólo una sospecha de unos puntos en el riñón que resultaron ser una manera más de asustarme y hacerme beber agua cual pez de villancico en un río. Cuando salí de allí estuve con fiebre dos días acompañada de delirios del realismo ruso. A todo eso se me iba acumulando el trabajo en el blog y mi espalda no resistía muchos minutos en esta silla (roja, Ikea, barata, bonita). Me sucedió como en el tetris cuando alguien te llama por teléfono y al tener que interrumpir el juego las figuritas geométricas se van amontonando donde no deben. Y al final, claro, pierdes la partida.

Yo no quiero perder la partida, quiero continuar con el blog y que las figuritas geométricas no se amontonen así, a lo loco. Ya no subo un post por día porque estoy terminando de escribir mi novela La trompeta lejana de la que he subido fragmentos aquí para compartir con vosotros y porque me llegaron a pedir en varias ocasiones que no publicara tan a menudo ya que a algunos les costaba seguirme todos los días. Así que decidí publicar los días alternos (aunque últimamente esté medio desaparecido).

Thiago (tutor y comentarista VIP del Olimpo por polonizar) me dijo una vez que si no visitaba todos los blogs corría el riesgo de perderos. Para mi sorpresa no ha sido así. Meche Pallarés (comentarista VIP del Olimpo por polonizar) viene a menudo sin tener en cuenta las veces que la visito. Hasta me siento mal y desde aquí (un escenario con un micro frente a vosotros sentados en butacas rojas y comiendo palomitas) os doy las gracias. Eurice (comentarista, polonizada y diosa del anti-Olimpo) también me dijo que no hacía falta que fuera a su blog, que me seguía igualmente. Y lo mismo ocurre con Diego Tejada Gamboa (protegido de Wojkowice y mi Príncipe flautista), Andrés de Observatorio Gay Granatense, winnie, Antony Sampayo (el Caballero de Colombia) y mi argentina favorita Bee Borjas, Parmenio (que siempre se me va a Asia), Gaviota, Claudia, Rosa Rod (que es más Rod que Rosa), Pimpf, Tonet (mujer de mil encantos) y varios más. Haré lo posible para no perderos.

Lo de las polonizaciones se ha paralizado un poco porque el diseño no acaba de convencerme y yo no sé cómo escribir los nombres encima. En cuanto lo resuelva retomaré las residencias, nacionalidades y pasados de los nuevos polonizados. Si hay algún voluntario por ahí que sepa de diseño (puede volver a ser Ant Waters) le recibiré con mis brazos aéreos abiertos.

Hoy, Andrés de Observatorio Gay Granatense, me ha dado una grata sorpresa, un detalle que he colgado aquí. Gracias, Andrés :)

Un beso a todos.

La frase

2011-03-06T12:23:00.002+01:00

Tenía que hacerme unas fotos en la Roosevelt Avenue para mi documentación falsa. La 82, entre la Roosevelt y la Avenida 37, es una calle llena de tiendas de ropa donde las mujeres se aturden ante los escaparates como insectos que creen ver tras un cristal la flor que desean ayudar en su fecundación. Es una calle donde la gente camina con una torpeza que te saca de quicio. Justo al girar en la 82 la calle estalla de cuerpos, gente que habla, tráfico impaciente que hace sonar sus bocinas, tipos que a la puerta de los negocios reparten octavillas para que entres y compres. Uno de estos tipos era una mujer baja y regordeta en la entrada de una peluquería cuyo letrero decía en realidad "Manicurería". La mujer gritaba una frase, tantas veces pronunciada durante el día que habría perdido ese aire novedoso para ella y lo gritaba sin mover un sólo músculo, aunque para mí ha resultado ser el reflejo de una época y de una sociedad. La mujer gritaba: ¡Se hacen maquillajes permanentes! Lo hacía con tanta naturalidad que si un médico le hubiera solicitado sus servicios a la puerta de su consulta, sin ningún problema habría cambiado esa frase por: ¡Se hacen circuncisiones! Me hubiera gustado detenerme y por el único placer de verle la cara le hubiera pedido un "maquillaje permanente". Quiero que me empolven de por vida, que me injerten pintalabios y me raspen las primeras capas de la piel para meterme el colorete vitalicio.

Por fin tengo las fotos, ahora sólo tengo que ir a la Roosevelt para solicitar los documentos falsos.

Mitiringa, Sao Paulo

2011-02-28T15:22:00.002+01:00

Una mujer se ha desmayado en la calle Santo Amaro. Un corrillo de gente ha empezado a rodearla preguntándole cosas (¡Qué hubiera dado por escucharlas!). Es la misma escena que escribí en Las Malditas donde Sonia la pobre se encuentra de bruces después de haberse tirado por el balcón. En mi versión de “mujer sobre la acera” hay una variante: uno de los del corrillo le tira de una pierna para comprobar que está muerta, lo cual a otro del corrillo le parece algo cruel. Ese hombre pensó que al tirarle de la pierna estaba poniendo en duda la llegada de La Muerte, a la que había personificado y para su manera de entender el drama hubiera sido como si una noche, ante la repentina aparición del diablo, alguien se acercara incrédulo a tocar sus cuernos para verificar que no son un disfraz. El corrillo que hacen alrededor del moribundo no es más que una misa o la adoración a la Fatalidad. Cualquier gesto que no corresponda al ritual de adoración será un sacrilegio condenado por el corrillo de fieles. ¿Por qué sentimos todos lo mismo ante las mismas situaciones? ¿Por qué necesitamos del enemigo (la Fatalidad) para dejar la actuación de lo que pensamos que somos y tenemos? ¡Qué desnudos estamos ante nuestro destino!

Ayer de madrugada llegó David. A pleno pulmón me preguntó qué era lo que estaba haciendo yo en Brasil. Sospechaba de que le estaba ocultando algo y sintió mucha rabia, estaba furioso, sus ojos despedían flagrantes interrogantes. Yo le miraba desde la cama, sin conmoverme mucho porque ya le he visto así otras veces. La última vez que se puso así fue porque supuestamente le cambié de tema, entonces se puso en pie levantando un dedo, apuntándolo hacia mí amenazante y rígido como el de una estatua e hinchando todas las venas de su cuello me juró que jamás se olvidaría de que le cambié de conversación y que eso sería mi perdición. En esos momentos se disponía, no a pelear conmigo, sino a invadir una nación y detrás de él no había un viejo sillón, sino todo un ejército listo para la batalla que esperaba las órdenes de su dedo para iniciar.

La lucha interna que tiene es un espectáculo. Otras personas consiguen acallar sus demonios. El les da vida, representa para ellos las escenas que le proponen desde las sombras y es tan creíble su actuación como la de un director de orquesta poseído por una sinfonía de Rimski Korsakoff.

Es hora de salir de este país y regresar a Europa, donde parece que los ánimos no están demasiado bien. Tarde o temprano la crisis llegará aquí, es absurdo escapar de la ola. Debe de ser horrible vivir un estado de hambruna general en la ciudad de Sao Paulo. Puedo visualizar con más claridad el desastre aquí que en cualquier ciudad de Europa. Si ahora en época de esplendor te roban lo que pueden, imagino que durante una crisis nacional te robarán el alma.

Desde un cuarto la gente parece un poco más absurda. La señora ya no está tirada en la calle, ya no hay corrillo, todo ha terminado. Ahora ha pasado el portero que hace las sustituciones en el edificio de Marcio. Tiene retraso mental pero tiene buen corazón. Al principio le deseé con un amor sensual que mutó a uno superior, más espiritual. Estoy casi seguro que su mundo es mucho más feliz que el mío y que su misión en el mundo es exhibir su simplicidad y ayudarnos a simplificar nuestra vida.

Pasa el camión vendiendo Mitiringa por tres reales (oferta) Va anunciando a través de un megáfono: tres reales por un kilo de mitiringa, mitiringa tres reales, son tres reales. Mitiringa buena, mitiringa de calidad, mitiringa bonita, solo tres reales…No sé bien quién es el hombre que vende la mitiringa ni sé lo que es la mitiringa pero una cosa es segura: el hombre que vende mitiringa está atravesando el escenario. No es un personaje principal, no tiene la menor importancia en la obra a la que asisto, sólo atraviesa la escena “por apenas tres reais”. Después desaparecerá sin la mayor importancia pero nos habrá dejado el aire de una atmósfera peculiar, lo cual le concede, sino una parte primordial de la obra, por lo menos sí una participación que contribuye a que este día sea así, soleado e invernal. Y sobre todos mis problemas ahora se cierne su voz que nada sabe de David ni de sus posesiones.

Frases de Gris

2011-02-25T13:12:00.004+01:00

Hace un tiempo os hablé de Gris, al que todavía no he polonizado y me juego una paliza el día que, por casualidades de la vida, descubra que tengo un blog en el que hablo de él. Claro que sólo podría reconocerse por sus frases. Las frases de Gris me dieron mucha vida. Gracias a él, ese maldito hotel no me enterró en vida. Aquí os dejo algunas de las frases que me convencieron para su futura polonización:

"A mí no me gusta la política de ahora. Me atraen más las políticas del siglo XVI o XVII"

"La gente de los bares del barrio está bien, son muy simpáticas, pero no se puede hablar con ellos de nada. Un día te apetece hablar de Shakespeare y no puedes"

"Cada uno tiene su isodincrasia" "Este curso de inglés me va bien porque así aprendo, pero no quiero esforzarme mucho para que no se me sequen las moléculas"

"Estoy harto de todo...Estoy harto de ir de aquí para allá...Harto de los semáforos y sus gentes"

"¿Por qué no te animas y te vas a vivir a Goa? (sur de la India) Allá se está muy bien. Puedes trabajar en un banco de ocho a tres y por las tardes puedes escribir"

"No estoy enamorado de mi pareja pero, cuidado, tampoco creo que ella lo esté de mí. En la vida yo ya pienso en otras cosas como el dinero"

"En Goa, a la gente le da por tomar heroína porque, claro, se reúnen y todo eso y la heroína les ayuda a hablar"

"Ruben, (nuestro ayudante de recepción del turno nocturno) es una persona totalmente vacía. Con él no puedes ni hablar de la literatura del siglo XVI o XVII"

"Cuando yo era jovencito, invité a una chica guapa a cenar y quiso llevarse a casa la jarra de cerveza del restaurante. La culpa fue mía porque me sentía atraído sólo por su cuerpo. En realidad siempre me ha gustado la mujer intelectual que pasa de las jarras de cerveza, ¿entiendes?"

"Puedo echar ocho polvos en una noche pero, oye, no vayas a hacer ahora un libro de los ocho polvos, ¿eh?"

Ninguna de estas frases es mía, desgraciadamente. Mi único mérito fue retenerlas en un papel y hoy, hacer un post con ellas como recuerdo y homenaje a Gris.

La foto no tiene nada que ver con Gris ni conmigo ni con el trabajo de recepcionista nocturno de hotel. Pero sí tiene que ver con la única expresión con la que uno puede asistir a estas frases.

Mi nariz en Asia

2011-02-23T11:26:00.003+01:00

Tengo un amigo en Kuala Lumpur que me ha dicho que mi tipo de nariz tiene mucho éxito en Malasia. Como la suya es redonda empezamos a hablar de eso y a intercambiar sensaciones. Yo le dije que la suya me fascinaba porque una nariz sin esquinas es una nariz amable.
Primero me ha hecho ilusión eso de tener una exitosa nariz allende los mares, en un país concreto pero luego, pensándolo más, ¿y si sólo es la nariz? ¿No sería como cuando en un país de Europa te quieren por tu dinero o por el tamaño de tu miembro?
Entonces, me he visto repitiendo muchas veces la típica frase¨: "Claro, tú sólo me quieres por mi nariz"
El caso es que no sé si Malasia sería buena para mi cuerpo entero.

La pierna en el Amazonas

2011-02-22T12:09:00.003+01:00

El otro día, estando yo en la página de orkut.com (donde me hice miembro hace poco) ví a un chico de Brasil, muy atractivo, sonrisas y todo eso. Sonreía en las doce fotos que te permiten tener en el álbum. Le hice saber de mi pasión y me respondió con otra pasión. Nos dimos el messenger, claro, y nos encontramos en esa aplicación ya más íntima. Y hablando, hablando, me mandó, plas, una foto suya en la que aparece él sentado con su sonrisa increíble como en una especie de acampada nocturna, sujetando en una mano un mapa y en la otra mano una pierna ortopédica a la que le habían calzado una zapatilla de deporte.
En la foto no se le veían las piernas y empecé a pensar en el porqué de él sosteniendo una prótesis. Si por lo menos hubiera podido verle en la foto la pierna izquierda habría visto que la zapatilla conjuntaba con la de la prótesis y entonces él estaría levantando su propia pierna con la mano.
También podría haberse tratado de una broma, pero, ¿una pierna ortopédica en una acampada en medio del Amazonas?
Al día siguiente me lo encontré en el messenger y le pregunté sobre el significado de la foto. Me dijo que sólo tenía una pierna porque la otra la perdió hacía seis años en un accidente. Se cayó, la pierna se infectó, se cangrenó y se la tuvieron que amputar. Desde entonces, dice, nadie quiere una relación estable conmigo.
Yo sí la quería, me decía a mí mismo, con esa sonrisa...No obstante, me lo imaginaba en la cama, encima de mí, la prótesis tirada en el suelo con la zapatilla de deporte puesta, tan llena de vida y, a su vez, tan muerta...Me pregunté si esos pensamientos me distraerían los besos.
Cuando volví a encontrarlo en línea le saludé pero no me contestó. Y así hizo durante las próximas dos semanas.
Terminó marginándome a mí por tener mis dos piernas.

NATALIA

2011-02-19T13:22:00.004+01:00

Natalia, la pintora rusa de Boston, no se encuentra bien hoy porque tiene una fantasía con un hombre al que conoció en una fiesta. Ella espera que se trate tan sólo de una fantasía porque la última vez que lo vio no sintió nada. Cuando Natalia no siente nada en su cara se dibuja el rictus del asco. Es una mueca muy rusa. Supongo que es el sello de los largos inviernos de su infancia.
Si por lo menos pudiera hablar con él de nuevo verificaría que en realidad no se siente atraída hacia el desconocido de la fiesta y podría seguir viviendo sin el temor de enamorarse.
Para Natalia, enamorarse es perder el control de sí misma y la cesación de los sueños que tiene con otros hombres.

Todas las noches, Natalia, para dormirse, imagina con los ojos cerrados que tiene un harén de eunucos desnudos, con el pelo largo, muy femeninos, que caminan como en el ballet y la llenan de atenciones. Sólo puede dormirse pensando en esta imagen. Si algún día se enamorara de alguien tendría que abandonar estas prácticas que son casi el sentido de su existencia. Quién sabe si Natalia sería la misma sin su harén de mariquitas.
Un día se encontró al tipo de la fiesta cerca de un puente. Ella se había dejado el bolso en casa, hablaron un poco y él tampoco tenía dinero. Todavía no sé si esto forma parte de una fantasía o fue realidad porque cuando Natalia cuenta algo es muy difícil entenderla. Lo más bonito de Natalia es la entoncación y sus gestos. El contenido importa pero no tanto.

Y al contarme el encuentro que tuvo con él en un puente me acordé del cartel de la película Noches Blancas, de Dostoievski, dirigida por Visconti. En el cartel aparece una mujer en un puente nevado y, de espaldas, un hombre. La mujer en el puente nevado es Natalia y el hombre de espaldas es el hombre que no logro visualizar.
Natalia vive en otra dimensión, todavía no sabe en cuál. Está perdida, no sabe bien lo que le rodea y hasta sus propios sentimientos le son ajenos.
Yo soy su más fiel espectador. La miro y ella actúa. La escucho y ella habla. Cuando hablo yo, Natalia cae en una especie de "sleeping mode" en el que se prepara para su próximo discurso y me resulta tierno cómo prescinde totalmente de mí para dedicarse exclusivamente a preparar su voz en la que los dos nos deleitaremos.
Natalia es el surrealismo de Kruglov cuando baja los ojos durante un intenso parpadeo para después mirar hacia arriba desde abajo, con la dulce inseguridad de una persona perdida que se autodefine a cada instante y tan segura de sí misma como un caracol en busca de la tormenta.

A veces, no sabe cómo salir de una frase. Ella misma se acorrala. Entonces desvía sus grandes ojos asustados de su interlocutor, baja la cabeza y busca con la mirada alguna palabra que se le hubiera caído al suelo y sin la cual no pudiera continuar la magia de su farsa. A veces, desde esa búsqueda, te lanza una mirada furtiva, como si temiera que la sorprendieses en estado confuso, mientras excava en las posibilidades de su filosofía algo convincente, como el niño que es sorprendido hurgando en las páginas de su diario el día que se masturbó por primera vez.

Por otro lado, el aura que rodea su vida entera le da un cierto aspecto de severa santidad. Cuando va a casa de Hans y se queda unos días con él, todo se impregna de ella y todo se convierte en su motivo. Todas las pequeñas cosas decorativas parecen surgir de ella y cuando se va deja mucha orfandad y silencio.
Es posible que sea un instinto materno pero cuando se va de paseo y regresa con un ramo de flores silvestres, éstas, al colocarlas en el centro de la mesa, llegan incluso a ocupar el centro del Universo Natalia, universo que no se puede obviar porque se está constantemente manifestando. Sabemos ya que no se manifiesta como cualquier otro, no, con la coherencia del lenguaje, sino que obedece a impulsivas intermitencias. Tanto puede estar presente durante dos horas para retirarse después sin más, como aparecer riendo porque se acuerda de que cuando era niña su profesora de piano le dijo que parecía ucraniana. Entonces esa risa que tienen algunos personajes de Bertol Brecht no nos deja siquiera sospechar con qué línea nos sorprenderá después, en cuanto deje de hacerse reír a sí misma.

Pero como todos estamos hechos de seres diferentes que se van alternando, no siempre nos gusta Natalia y no siempre gustamos a Natalia. En cuanto somos aquellos que no entienden su universo ni ella el nuestro se crea una atmósfera de silencio, igual que el día que me dijo:
- Probablemente no nos guste la misma lectura -se refería a un libro que me había recomendado de Castaneda-
Sin embargo, casi todas las personas de las que estoy compuesto gustan de Natalia. Y no entro en lo seductor que se me hace la mezcla Natalia-Hans que es lo mejor de todo. Yo creo que, a veces, la vida, comete dulces errores, tanto sea para su propio divertimento como para experimentar. La vida crea uniones dispares para ver qué resulta de ello, como el científico que a una fórmula de jarabe le añade unas gotas de verbena. Diría que algunas de estas asociaciones natuerales han tenido el éxito de la de algunos parásitos con plantas. Natalia y Hans se intercambian intereses.

Un día, ya no ví más a Natalia. Su cuerpecito envuelto en un abrigo de piel largo desapareció caminando hacia Wyckoff. No dejé de mirarla hasta que se convirtió en un punto imperceptible. Después volví a mí mismo. Natalia me había dejado muchas frases en las que pensar y ese rictus de asco que el invierno siempre termina dejandonos a todos, seamos rusos o polacos.

LA SOLEDAD

2011-02-19T09:59:00.002+01:00

La duda

2011-02-17T10:42:00.003+01:00

Un buen día te levantas con dolor de espalda y náuseas y ese buen día quieres solucionarlo cuanto antes. Expones tus dolores a los especialistas y cada especialista ve claramente en ti la enfermedad a cuyo estudio a entregado su vida. Por orden de aparición, los diagnósticos han sido:
Para mi amigo Marc, médico general, se trataba de una gastritis.
Para los médicos del servicio de urgencias de la Cruz Roja, también, gastritis.
Para el quiromasajista es una contractura que afectó el estómago y la espalda.
Para el que me hizo la radiografía del riñón, unos puntitos que se veían por ahí y que podían ser, o residuos cálcicos o arenilla, o nada.
Para el quiropráctico se trata de una subluxación.
Y yo me pregunto: Si yo fuera una mujer, ¿acaso mi peluquera acusaría mis dolencias a mis rizos? ¿Y mi esteticiene a mis ingles brasileñas?

NOTA: Gracias de nuevo por vuestro apoyo. Ya me voy sintiendo un poco mejor. Al final no se sabe con certeza qué es lo que sucedió. Anteayer tuve un acceso de fiebre y síntomas gripales que eclipsaron los dolores intensos en la espalda.

El diagnostico

2011-02-15T16:56:00.003+01:00

Muchas gracias a todos por vuestros comentarios, aunque los he leído rabiando de dolor me han gustado mucho.

Lo de la gastritis aguda y la dorsalgia mecánica me lo dijeron el sábado en urgencias. En esos momentos te pueden decir que lo que tienes es una sopa de pollo clavada en el hígado. No te importa, lo que quieres es que te quiten el dolor. Me fui de urgencias de la Cruz Roja con ese diagnóstico. Al cabo de unas horas volvió el dolor fuerte y tuve que regresar. Me dieron una inyección y seguían insistiendo en su diagnóstico.

Finalmente, ayer ya no podía más, el dolor era insoportable, se me caían las lágrimas. Es curioso, en esos momentos la vida es diferente. Bueno, a lo que iba, me levanté, tomé un calmante y me fui al hospital de San Pablo (que como no ha sido polonizado, lo dejamos con su nombre). Entré a la una y media de la tarde y salí a las doce y media de la noche. En esas doce horas sucedieron cosas que bien valen un post.

Durante las primeras cinco horas de espera salí un par de veces a fumar e hice unas fotografías de los troncos de unos árboles. Por razones técnicas (o porque mi móvil es una mierda) no las he podido mandar a mi email. Y yo había encendido el ordenador para subir mis fotos y regalaros los troncos y las ramas que a mediatarde hacían un contraste especial con el cielo. Las tengo en mi móvil, cuando logre sacarlas de ahí las subiré.

Después de análisis de sangre, orina, placas y ecografía resulta que lo que tengo es un pequeño cólico nefrítico. La verdad es que la palabrita suena horrible porque es horrible. Me vieron unos puntitos en los riñones y ahora tengo que hacerme otras pruebas más concretas en otro hospital para saber exactamente si es arenilla o sugus de fresa.

No puedo escribir más pero quería agradeceros vuestros comentarios de nuevo. Me hizo gracia el comentario de Claudia. Entre riñón y riñón me hizo reír.

Esta noche soñé que sonaba el teléfono y cuando miro en la pantalla quién es, dice: Observatorio Gay Granatense. Qué raro. Antes de descolgarlo me desperté.

Agradezco el comentario a El Drac especialmente porque el comentario que le dejé en su blog no fue muy amable. Lo siento, El Drac, te pido disculpas.

Me llamó Ernesto, que es Arturo, que es Pepín desde El Salvador para interesarse por mi estado y fue un bonito detalle. El tiene unas manos muy bonitas.

El sábado en urgencias, el médico que me atendió se llamaba Gamboa, como nuestro poeta Diego. Le llamaban por megafonía mientras yo tenía la cosa esa bajándome a la vena y decían: Señor Gamboa, por favor, acuda aquí. Señor Gamboa, por favor, acuda allá. Pero, qué va, nuestro Gamboa es mucho mejor.

En cuanto me recupere del todo iré visitando los blogs de aquellos a quienes todavía no conozco muy bien.

Recomiendo el blog de Arun Balani. Si yo fuera editor sin duda le publicaría.

Un beso a todos. La próxima entrada, Espera que te espera será una entrada polonizada de lo de ayer jejej.

Gracias de nuevo :)

Romek

Baja por enfermedad

2011-02-13T11:59:00.004+01:00

Queridos lectores, comentaristas, anonimos, Karl y Arturo.
Estoy convaleciente con gastritis aguda y dorsalgia mecanica. Ayer tuve que ir dos veces de urgencias. En la primera urgencia me pusieron liquidos por la vena. Como era la Cruz Roja, mientras me entraba la medicacion una señora agonizaba a mi lado. En la segunda visita me inyectaron un calmante. Le pregunte al doctor donde era la inyeccion y me dijo textualmente: en el culete.
Debido a este percance no he podido cumplir con los posts correspondientes ni comentar los comentarios. Tampoco puedo atender a mi pareja pero como no tengo no pasa nada.
Espero que mañana pueda volver a mi actividad literaria.
Un abrazo a todos, incluso a Pepin, que un buen dia se fue.

El indocumentado idiota

2011-02-10T00:22:00.003+01:00

Jhon ha pasado toda la vida defendiendo su H mal colocada. Cuando su padre fue al registro civil estaba borracho. Le preguntaron dónde iba la H. Al padre, de pensar en la H se le nublaba la vista y le venían arcadas. Pensaba que no iba a poder aguantarse en aquel mostrador. Señaló cualquier cosa: aquí. Desde entonces Jhon es Jhon y no John.

A la edad en la que le conoci ya no le molestaba tener que ir dando instrucciones acerca de su nombre. Formaba parte del ritual de su presentación. Como era poeta, además, ese error pasaba por bohemio y a la gente le encantaba.

Vivía en una habitación de un piso en Bushwick, con unos amigos blancos que tocaban la guitarra y como quería marcharse de allí o le echaban le alquilamos el cuartito del fondo, la que daba a la Avenida Gates.

Jhon entró en la cocina y al ver la portada del libro que yo estaba leyendo preguntó: what are you reading? It looks like crap (¿Qué lees? Parece basura). Me dejó en el aire, como al nadador al que se le hubiera secado, de repente, el agua de la piscina. Era un libro de horror homosexual, especialmente dirigido a ese público que ama a su mismo sexo porque en un mundo donde todo se clasifica, un homosexual se puede sentir muy incómodo dentro de historias de terror heterosexuales. ¿Por qué siempre han de apuñalar a la guapa adolescente y no a un musculoso efebo? El público homosexual quiere apuñalar al efebo. Una muerte pasional, por ejemplo. Durante décadas, los gays de la Tierra han deseado verse reflejados en las escenas amorosas de un thriller. Pero ahora ya no tenemos de qué preocuparnos, tenemos nuestras ediciones propias como la que estaba leyendo cuando entró Jhon y me preguntó: What are you reading? It looks like crap.

Miré atentamente la portada que era la fotografía de un joven sin camisa, tejanos, brazos alzados y la cara maquillada al viejo estilo Nosferatu. Me había llevado ese libro de la biblioteca para empezar a escribir para un público concreto historias concretas pero no tenía ganas de dar explicaciones del porqué leía eso y no a James Joyce.

Mientras Jhon atravesaba el pasillo dijo unas últimas palabras, que dejó caer de su boca como pétalos de rosa:

- Como homosexual, blanco e indocumentado podrías leer algo que valiera realmente la pena. Deja de leer esa basura.

Me quedé sujetando el libro con los dedos en forma de pinza, lo miré con cierto asombro. El se marchó de nuevo hacia su cuarto.

Pensé en mi triste pasaporte, en mi lejana nacionalidad, en el caos de la cocina, en el extractor de humos de mis cigarrillos, en mi cautiverio y tuve un pensamiento revelación: Si esta es la land of the free, ¿por qué no puedo salir?

SIN TITULO

2011-02-09T11:59:00.007+01:00

Las verdades se han dicho todas, ahora sólo quedan mentiras.
Lo mismo sucede con los gestos. No hay tantos gestos como personas.
Ni puntos de vista.
Ni pronto galletas de chocolate. No puedo dejar de comerlas.

TE ADORO

2011-02-08T01:30:00.003+01:00

Música: Adoro la calle en que nos vimos…
- No dejes de bailar. Aquí, debajo de tu cuello la vida es diferente.
Música: la noche cuando nos conocimos
- Es posible.
- No lo dices muy convencida.
Música: adoro las cosas que me dices, nuestros ratos felices
- Tengo que hablar contigo, Ralph.
Música: los adoro, vida mía
- Agarrame fuerte, me estás soltando, siento que resbalo.
- No es fácil bailar así.
- ¿Ya no te gusto?
Música: Adoro la forma en que sonríes, el modo en que a veces me riñes.
- No es eso…Tengo que hablar contigo. No sé cómo decirlo para no herirte o para que no pienses que es por…
Música: adoro la seda de tus manos, los besos que nos damos, los adoro, vida mía
- Deja de bailar si quieres, pero no me sueltes. Tengo un poco de vértigo.
- Lo nuestro ya no es lo mismo. Y no lo digo por tu accidente. Eso…eso no tiene nada que ver.
- ¿Por qué te tiemblan los brazos?
Música: Y me muero por tenerte junto a mí
- Me hago vieja, esa es otra. Te convendría una mujer más fuerte que pudiera soportarte. Si quieres te pongo un anuncio.
Música: cerca, muy cerca de mi, no separarme de ti
- Ya sé por qué lo dices. ¿No tiene nada que ver con mi accidente?
- No…realmente…realmente no.
Música: Y es que eres mi existencia, mi sentir. Eres mi luna, eres mi sol.
- Dejame en la silla, por favor.
- No, no quiero soltarte. Cuando te deje en la silla te deprimirás.
Música: eres mi noche de amor
- Cuando tenía piernas eras más sumisa. Recuerdo que para dominarte me bastaban dos palabras. Qué iba a saber que lo que te dominaban eran dos piernas.
Música: Adoro el brillo de tus ojos
- Qué cruel es lo que dices. Me dan ganas de soltarte y que te estrelles contra el suelo.
- Hagamos como si nada hubiera ocurrido.
Música: lo dulce que hay en tus labios rojos
- Está bien, sigamos bailando.
Música: adoro la forma en que suspiras
- Hasta el final de los tiempos.
Música: y hasta cuando caminas
- Qué remedio.
- Son bonitos los boleros. Las desgracias parecen tan lejanas y, sin embargo, se bailan…¿no?
- …
- ¿Estás llorando?
- …
- ¿Estás llorando?
- …
Música: yo te adoro vida mía. Yo te adoro.

LA POLONIZACION DE EURICE

2011-02-06T22:51:00.010+01:00

Oliwia Berlinski, Pitonisa de Koszalin, mantuvo relaciones esporádicas pero frecuentes con la realeza de Pomerania. Debido a sus constantes amores se la veía siempre con un vestido negro de muchos vuelos en un carruaje a toda velocidad que hacía crujir los guijarros del camino, riendo a mandíbula batiente, como si en lugar de venir de un lecho de amor se dirigiera a explotar el mundo.

No puede uno fiarse de su risa estentórea, pues ésta tiene unas mágicas púas que, entrando por la boca de sus víctimas y, abriéndose después como una actinia marina, desgarran el corazón.

Siempre que ella viaja soplan vientos huracanados y el cielo oscurece pero la tormenta no cae hasta que ella se encuentra a cubierto.

Oliwia nunca ha sido víctima de un temporal y nunca la ha humillado tormenta alguna. Fue temida en toda Pomerania y en Koszalin le levantaron un templo adonde todavía van a orar los tullidos de Thrun para recuperar sus miembros perdidos o activar los que dejaron de funcionar. La entrada del templo de Thrun dedicado a Oliwia está lleno de prótesis. A veces la gente sana, tropezando con alguno de ellos, pierde los miembros al entrar con lo que a Oliwia se le acumula todavía más el trabajo.

Como Nerón, Oliwia también sintió la necesidad de explorar la ciudad nocturna, mezclarse en la lujuria de los bares pestilentes de la periferia sin correr el peligro de ser reconocida, porque su don es el de la transformación. En esas escapadas nocturnas en las que terminaba como paquete de alguna que otra Harley Davidson gustaba de calzar sus Martens negras.

Después de la cópula, los conductores de las Harleys solían morir, o bien carbonizados por la fogosidad de la bruja o de paro cardíaco por la misma razón. Los pocos que pudieron contar un orgasmo con Oliwia olvidaron cualquier lengua comprensible con la que hacerse entender. Otros fueron tenidos por locos y apedreados hasta la muerte o la parálisis vitalicia.

Después de que Pomerania fuera tomada por los alemanes, Oliwia huyó en su carruaje y cientos de enormes baúles a la ciudad de Wojkowice donde no existía más que el Eter o Romek. Este, le cedió como preferencia el castillo de la ciudad (que había servido como lugar de culto a antiguas religiones condenadas por pederastia) y la recibió con honores. En Wojkowice, el Eter la protege de los vientos adversos y de la furia de los Seres de Luz que quieren convertirla en un logotipo para una empresa de galletas, con el fin de enterrarla así al mundo de la golosina infantil y al más humillante ridículo.

Vive con doce gatos, alejada de la gente del pueblo y dedicada exclusivamente a vaticinar desastres, beber té de raíces y a conceder consultas a quien le apetece. El castillo de la pitonisa tiene que ser reconstruido cada semana porque cuando se enfada desplaza las piedras que lo componen dejándolo casi en ruinas. Cientos de voluntarios se ofrecen entre los ciudadanos para reconstruir el templo y seguir disfrutando tanto de su furia como se sus favores.

Suele salir en las películas de Al Pacino sentada en su sillón, de espaldas y sólo se le ve un brazo acariciando a un gato persa negro.

Los tullidos de Thrun, como no se enteran de nada, siguen haciendo peregrinaciones al templo de Koszalin. Ellos son los que mantienen viva la leyenda.

El meme de los Siete Secretos

2011-02-06T02:21:00.005+01:00

Ahí va mi meme de los Siete Secretos que ha propuesto Thiago. Imagino que no sospechó lo largo que puedo ser yo a veces. La verdad es que pensaba hacerlo más corto pero, como dice el mismo Thiago, si lo hiciera más corto "no sería yo". Así que, bajo la cabeza, me arrodillo ante todos vosotros y os relato mis siete secretos.

Secreto 1. Tengo tics nerviosos voluntarios, esto es, los ejecuto cuando quiero, siendo que unas veces siento más necesidad de ejecutarlos que otras. Para mi desgracia, cuando me vienen más ganas es cuando alguien que no conozco mucho me habla sin dejar de mirarme a los ojos. Y más aún cuando percibo que su boca habla una cosa y sus ojos otra. Ahí ya me descarrilo y necesito cerrar fuertemente un ojo o desviarlo ligeramente hasta que me produzca un punto de dolor. Para ello tengo que esperar a que deje de mirarme. El secreto es que no puedo seguir atendiéndole hasta que no mire hacia otro lado y pueda ejecutar mi tic. O sea que, a no ser que se trate de alguien a quien conozco no suelo enterarme de nada de lo que me cuenta si dura más de cinco minutos en los que tengo sus ojos encima sin tregua alguna. Si se trata de un ligue es todavía peor, dejo de oír hasta su voz.

Secreto 2. Me excita intelectualmente ver a una pareja follando. Me excita verlo, no participar. En una ocasión me pidieron que me uniera y casi me integro pero preferí mirar e irles diciendo cómo quería que lo hicieran. Ellos accedieron porque les pareció divertido y excitante. Por lo visto era el tipo de los dos y quisieron ponerse a mi servicio.
En cuestión de minutos me vi orquestando sus deseos y si bien no me produjo satisfacción sexual directa, sí me dió cierto morbo y curiosidad hacia el comportamiento de dos personas cuando pierden el control de sí mismas. Siempre me he preguntado por qué me siento atraído hacia lo que deseo y ver a dos personas enfrascasdas en una relación sexual parece que me dé algunas respuestas o preguntas a más preguntas que quizás algún día se vuelvan respuestas.

Secreto 3. Desde que soy jovencito, para ir de vientre con éxito, creo imágenes en mi mente que me recogen de tal manera que no tardo ni dos minutos. El secreto no es el hecho de imaginarme situaciones, sino el lugar histórico done me las imagino: En un campo de exterminio alemán. Primero agarro lo primero que tengo a mano, tanto puede ser una botella de champú, unas tijeras de uñas, una jabonera en forma de concha…Me centro en el objeto, lo acaricio con las manos hasta que se vuelve muy preciado. Conseguirlo me toma segundos y entonces es cuando me lo llevo a Ausswitz. La jabonera es un objeto muy preciado, todos los presos quisieran tener una y yo les invito a mi barraca para enseñársela. Invento cosas para las que puede serme útil la jabonera en el campo. En cuanto estoy bien metido en el argumento, me sale todo. ¿Será que ser judío me da cagalera?

Secreto 4. Trabajaba en Chelsea los viernes y los sábados por la noche de camarero en un show de flamenco. Salía a las dos o a las tres de la madrugada, me iba hasta el metro de la calle 14 y cogía el L hacia Brooklyn. La 14 es la última y la primera parada del L. Estaba en el andén y vi entrar el tren. A medida que iba entrando fui mirando el interior de los vagones y las imágenes me venían en forma de fotogramas desordenados de una película. Al final del primer vagón un fotograma se me quedó profundamente grabado en mi sistema nervioso óptico: un hombre dormido con el paquete más grande que he visto en mi vida. Como era el final del trayecto y era muy tarde, los vagones llegaban semi vacíos y, obviamente, los pocos pasajeros que había salían del tren y unos pocos entrábamos. El cuarto vagón fue el que se detuvo frente a mí pero yo quise ir en busca del fotograma que me había obsesionado, el hombre dormido. Entré y fui caminando por los vagones hasta llegar al primero. Allí seguía él. Dormía como un tronco, me senté enfrente y obtuve una panorámica perfecta de ese paquetazo. Si la historia de la mística de los pueblos hubiera visto aquello habría situado al profeta allí encima a dictarnos los mandamientos. ¿Podría ser una hernia testicular?, pensé. No parecía tener la forma clásica de testículos y miembro acaracolado, era más bien como una cúpula sin aristas. El vagón estaba totalmente vacío a excepción de nosotros dos y un chico al final que se encontraba sumido en sus quimeras.
El tren arrancó, yo me iba poniendo cada vez más nervioso ante el cuerpo inerte de aquel hombre musculoso que parecía un marinero vikingo, de piel curtida con salitre y olas y, en cuanto el chico que sobraba en el vagón se apeó en la tercera estación me quedé totalmente solo con él, en la intimidad de un vagón.
Se me ocurrió una idea descabellada: meterle mano. A su lado había una de esas revistas que regalan a primera hora de la mañana. Estaba ya un poco trotada e, incluso pateada, pero me servía como pretexto. Me levanté, tomé la revista, me senté a su lado y me puse a leer como si realmente me interesaran los titulares. Comprobé que el marinero continuara soñando con su alta mar y cuando me cercioré de que estaba totalmente entregado a su fase Rem pasé levemente la palma de mi mano sobre su inmensa protuberancia. El hombre empezó a convulsionarse un poco, como si en su sueño se hubiera desencadenado una tormenta atlántica. Recogí mi mano y me dije que ya era suficiente. ¿Por qué estaba ese bulto tan duro? ¿Por qué ni siquiera en su interior palpaba la más mínima señal de que allí palpitaba algo? Volví de nuevo una segunda vez. Me temblaba el pulso y me costaba respirar. Observé como mi mano se posaba, todavía sin llegar a aterrizar, sobre sus cojones inmensos como una nave de otro planeta levitando sobre la basílica de San Pedro.
Apenas tomé contacto de nuevo, el hombre se agitó todavía más, se levantó como pudo y cayó al suelo. Me levanté para ayudarle a ponerse en pie, parecía además, ebrio. Como pudo, entreabrió los ojos, me dió las gracias por ayudarle y al preguntarle si se encontraba bien balbuceó: Sí, sí, he tenido una pesadilla. Volví a mi asiento y guardé mi secreto: su pesadilla había sido yo.

Secreto 5. Mi amigo Frank tenía pendiente un viaje a Italia con su madre y su tía al que se apuntó también la pareja de mi amigo. Quería cumplir el sueño de su madre de visitar por lo menos una vez el Vaticano y prepararon un viaje por Italia. Como su pareja siempre tuvo celos de mí no fui con ellos pero la pareja no tenía muchos días de vacaciones, así que sólo podía ir con ellos a Venecia. Planeamos encontrarnos en Venecia justo el día que él se marchaba y de allí nos iríamos con su madre y la tía a Roma. La idea de ir al Vaticano me producía prurito pero me lo pidió como favor especial y accedí. Fuimos el día en que el Papa recibía a los visitantes en un enorme salón de actos. Allí bendecía a todas las personas y a todas las cosas. El autocar había hecho una parada previa a pocos metros del Vaticano para que los devotos compraran cosas sagradas añadiendo que también serían bendecidas por el Papa. Durante el proceso de bendición me entró una calentura inexplicable que no podía controlar. Tuve que salir del auditorio y buscar el lavabo más próximo donde me encerré y me masturbé justo en el momento en el que el Papa se encontraba bendiciendo a un equipo de baloncesto albanés que se había puesto en pie para recibir en todo su cuerpo las bendiciones del santo padre.

Secreto 6. Yo tenía ocho años, un hermano dos años mayor y una hermana cuatro años menor. A mi hermano le habían encargado un trabajo en miniatura y se le ocurrió hacer el interior de una casa en una caja de zapatos. Para ello necesitaba los complementos de unas pequeñas muñecas con las que mi hermana jugaba. Mi hermano terminó su casita y la dejó reposar para que se secara la cola que sujetaba los complementos a la caja. Una hora después, mis hermanos tuvieron una discusión y mi hermana se retiró airada a su cuarto para llorar. Entré para calmarla y le recordé que ella le había dejado los complementos para su trabajo, de lo que apenas se acordaba. Le dije que si se sentía muy herida debería quitárselos. Me dió la razón, salió de su cuarto y, cuando encontró la caja arrancó los silloncitos, la cocinita, los mueblecitos, todo y se los llevó a toda prisa entre sus brazos hasta su cuarto.
En cuanto mi hermano vio que por su caja-casita había pasado el Katrina, fue directamente a mi padre a decírselo. Yo estaba entonces con mi hermana en su cuarto. Ella ya no lloraba. La puerta se abrió de un fuerte manotazo. Era mi padre que iba a arremeter con furia contra el débil cuerpo de mi hermana. ¿Qué le has hecho a tu hermano?, le preguntó sin detenerse.
Como vi que la iba a pegar le dije que no había sido ella sino yo. Mi padre cambió entonces su rumbo y cuando llegó hasta mí me propinó un puñetazo en la cara que me tumbó al suelo. Una vez en el suelo empezó a patearme el estómago con tanta fuerza que si mi madre no le detiene me hubieran tenido que hospitalizar. Recuerdo que yo pensaba: Puñetazo, sí, ¿pero por qué patadas sin fin?
Siempre quedé yo como defensor de mi hermana y el secreto es que yo fui el que la incitó a hacerlo.

Secreto 7. En el restaurante espectáculo donde trabajaba en Chelsea teníamos un jefe colombiano que decía ser español pero parecía gitano. Los camareros en los Estados Unidos viven de las propinas, ese es practicamente la totalidad de su sueldo. El nos pagaba veinte dólares por noche y con las propinas nos íbamos con unos doscientos. Las propinas las metíamos dentro de un bote que había en la barra y él, a menudo, rondaba esa barra y, por ende, ese bote. Un día vi cómo nos robaba dinero de ahí pero no dije nada, sólo decidí robarle más de lo que él pudo habernos robado en el tiempo que llevaba trabajando allí. Empecé a falsear facturas, vender botellas de vino que no contabilizaba y a beber cervezas a escondidas hasta la borrachera (teníamos prohibido beber alcohol). La camarera con la que trabajaba no quiso participar hasta el día que vio con sus propios ojos cómo nos robó la propina de dos mesas. Iniciamos nuestra nueva carrera de ladrones y le cogimos tanto gusto que hasta nos divertía. Yo era el que burlaba la contabilidad y el cerebro de la operación. Ella me decía: Ostia, tú eres un ladrón inteligente. Con todo el follón de mesas y pedidos que teníamos en el salón ella sólo debía guardarse el dinero que yo le daba como “propina” y ella se lo guardaba en su mandil negro. Cada vez le daba fajos de billetes más gordos y le decía “propina” Ella, durante breves instantes dudaba, se sentía culpable y yo le repetía: propina. De vez en cuando me llevaba a la parte trasera del escenario y me decía: Tío, (era mexicana pero le gustaba hablar así), yo no puedo tener tanto dinero, vamos a repartir un poco…cien para ti, cien para mi, cien para ti, cien para mi…¡ahora sigamos! Cada día salíamos del trabajo con quinientos dólares, nos íbamos a tomar unas cervezas al bar irlandés, nos emborrachábamos más y nos íbamos a casa a eso de las cinco.
Pero un día su conciencia no le dejó continuar y dijo: Mira, yo no quiero seguir. Si quiere robarnos él que lo haga. Me siento mal haciendo esto, mi conciencia me lo recrimina. Y ya no lo hicimos más.

KINO

2011-02-05T18:47:00.005+01:00

Todavía no he puesto nunca música. Estoy en contra del imperio de la música en inglés, por lo que toda lo que escucho es en cualquier otra lengua. Todos los países tienen sus grandes grupos. Estos generalmente no suelen promocionarse en el extranjero si no se someten al inglés.

Este es un grupo ruso de los ochenta llamado Kino.El líder de la banda, Viktor Tsoy murió de un accidente de coche en 1990. Esa es la versión oficial, lo que se cree es que fue asesinado porque sus letras resultaban muy incómodas para el régimen. Murió el día después de su cumpleaños. Para entonces ya se había convertido en una leyenda en Rusia.

Aquí he traducido la letra. Como veréis, hay alegorías al régimen soviético.

Una estrella llamada Sol

Nieve blanca, hielo gris
en la Tierra agrietada
como cubierta con retazos de edredón
hay una ciudad en una curva de la calle
y por encima de la ciudad nubes a la deriva
ocultando la luz del cielo,
y por encima de la ciudad, hay una niebla amarillenta,
la ciudad, durante dos mil años
vivió bajo la luz de una estrella
llamada Sol...

Y durante dos mil años hubo una guerra,
una guerra que no tenía razones particulares de ser
la guerra es una empresa joven
como la medicina lo es contra las arrugas.
Hay sangre, sangre roja
después de una hora, fue absorvida por la tierra,
después de dos horas crecieron flores y hierba
después de tres, la Tierra vivió de nuevo,
y fue calentada por los rayos de una estrella
llamada Sol...

Y sabemos que siempre ha sido así,
el destino ama a aquel
que vive de sus propias reglas,
el que muere joven...
El no recuerda las palabras sí o no
no recuerda filas ni nombres,
y puede alcanzar las estrellas,
sin darse cuenta de que fue un sueño
para caer muerto, quemado por una estrella
llamada Sol

APAGON DE LUZ

2011-02-05T12:21:00.004+01:00

Desde que volví a este blog me dije a mí mismo que no hablaría de otra cosa que no fuera de literatura. Pero hoy tengo un nudo en el estómago y haré una excepción.

Estamos viviendo los últimos coletazos de nuestras libertades. Han generado pánico fomentando el supuesto terrorismo para que nosotros mismos seamos los que cedamos esta libertad a favor "del orden". Ya apenas quedan puestos de trabajo y el poco que hay está mal pagado. El dinero está desapareciendo de la circulación pero, sin embargo, los precios continúan subiendo. Somos casi cinco millones de parados en el país que tenemos que seguir pagando vivienda, contribución, impuestos, algunos hipoteca. Familias enteras pierden su casa por no poder pagar al banco. La criminalidad va en aumento, la mendicidad también. Ya no son criminales caprichosos los que delinquen, sino personas que necesitan mantener a sus familias y seguir adelante. Ya no es la maldad la que delinque, sino el hambre. Los gobiernos del mundo, los bancos o la élite que lo controla todo son los responsables de esta crisis organizada. Ellos son los creadores de la hambruna que vamos a vivir en los próximos años. Los países van cayendo, el pueblo se desespera y, mientras tanto, los ricos generan más fortuna para sus arcas. Son muchos ya los años que han vivido de nosotros, de nuestra sumisión y obediencia. Los griegos ya se levantaron, también los tunecinos, ahora los egipcios. No son casos aislados, no. No se trata del mundo árabe ni de algo que está muy lejano y ajeno a nosotros. Nosotros estamos siendo manipulados y esclavizados como lo han estado ellos. No se trata de Mubarak, ni de Zapatero o Rajoy, ellos no son más que títeres que sirven al mismo diablo. Italia se está convirtiendo en un hervidero con el gobierno de Berlusconi y ya han empezado las multitudinarias manifestaciones en India contra la corrupción. ¿Cuándo empezaremos nosotros? ¿Cuándo consideraremos que no debemos aguantar más? ¿Cuándo veremos que no se trata de un corrupto que gobierna un pueblo lejano sino de una élite que nos está quitando la vida y que sin nuestra colaboración no son nadie? ¿Cuándo nos daremos cuenta de que el pueblo es el que debería tener las riendas del poder? ¿Es esto una democracia? Egipto, durante estos días nos ha demostrado lo fuertes que podemos llegar a ser. Empecemos a decir que no, no nos dejemos distraer por los temas basura que nos proponen los medios de comunicación. Los países, las banderas, los partidos de fútbol, la competitividad entre naciones, las guerras en las que nos han obligado a participar con el fin de matarnos unos a otros, todo eso no es más que manipulación. Somos un maravilloso planeta de diferentes culturas y, ante todo, somos personas que queremos vivir en paz y en libertad, cosas ambas que están despareciendo de la faz de la tierra. No existe España, Perú, Canadá, Bulgaria...ellos lo han hecho existir. Somos seres humanos con muchas cosas por compartir. No necesitamos que nos inoculen más odio. La vida es sólo un viaje, un viaje muy corto. De nosotros depende que sea un viaje placentero o la pesadilla que se avecina.

Podemos empezar a actuar contra los ladrones de Endesa.

APAGÓN GENERAL DÍA 15 DE FEBRERO

El DÍA 15 DE FEBRERO DÍA DEL CONSUMIDOR, apagón general de electricidad en los hogares españoles a las 22 horas en señal de protesta por la subida abusiva que ENDESA, IBERDROLA Y FENOSA han llevado a cabo en sus tarifas eléctricas.

La única forma que tenemos de luchar los consumidores contra estas practicas abusivas, es con medidas como esta por eso os convocamos a seguir esta iniciativa Que comenzara a las 22 horas y durara mínimo 5 minutos.

No dejemos que sigan abusando. Nosotros somos el poder.

Las montañas estrechas y lejanas

2011-02-04T13:42:00.001+01:00

Agata me llamó llorando desde su casa en los Cárpatos. Me dejó este mensaje: "No puedo más, por favor, llámame. Al final se están cumpliendo tus predicciones: Me estoy volviendo loca" Mientras hablaba a través del contestador me pregunté por qué se fue a vivir a Bieszczady, por qué decidió llorar sobre mi número de teléfono y si realmente quería a Klimo, al que le había obligado a dejarse crecer el pelo para ocultar sus enormes orejas: "¿Te acuerdas que me dijiste que si no lograba ser actriz enloquecería? Pues bien, estoy enloqueciendo. Me siento muy mal, muy mal. ¿Dónde estás? Nunca te encuentro y estoy al borde del suicidio. Esta maldita casa me está matando. Y ahora sólo me falta el niño. ¿Quién me mandaría a mí tener un niño? Es monísimo, tienes que conocerle. A su edad ya sabe enroscar las botellas de agua. Su profesora ya nos dijo que es un niño muy inteligente para su edad. Tiene mis ojos, ¿sabes? Al pobre, lo que le espera en esta casa en las montañas. Klimo le adora, sí, pero no encuentra trabajo. Tampoco escribe. Hace cosas por internet pero yo sé tan poco de eso. ¿Por qué no me enseñas?" Me imaginé el cuello de Agata, acosado por venas azules a punto de reventar, ramificándose hasta el mentón como los tentáculos de un alienígena. "¿La solución? No sé cuál es la solución. Pensé que sería la bacteria en el estómago o que soy alérgica al gluten. Lo he probado todos los remedios naturales de oriente, he visitado a los mejores acupuntores de Varsovia y hasta me apunté a un curso de Feng Shui. El profesor no se soprendió nada cuando vio los planos de nuestro jardín. ¡Hace bajada! ¿Sabes lo que significa eso? ¡Que el dinero se nos va montaña abajo! Pero, claro, no tenemos dinero para que lo arreglen. Tiene que estar plano, ¿entiendes? Luego la entrada. La entrada, que debería ser lo más importante porque representa la entrada de ingresos y es lo que peor está. ¡Una maldita verja! A través de una verja pasa una mano, dirás, sí, pero no es lo conveniente. O sea, que la entrada fatal y la salida peor, ya ves tú. Me dieron el teléfono de una mujer que hace Feng Shui en plan profesional. Le mandé los planos de la casa, jardín incluído. Como precio especial me lo deja en 2.300 zloty. ¿De dónde sacamos eso? ¿Y cómo le digo yo a Klimo que vamos a cambiar la casa si no es capaz ni de cambiar la bombilla del vestidor? Para mí es esencial el vestidor. Pues no la cambia y no la cambia. Por favor, llámame, ¿estás ahí? Tenemos que hacer algo, un blog, youtube, algo. A ver, mis filmaciones, ¿dónde se pueden poner? O podemos filmar algo...yo tengo un cuento...¿qué es eso de youtube? ¿Se pone y ya está? Es una lástima que con el talento que tenemos lo estemos desperdiciando. Tengo una grabación que me gustaría aprovechar. Es un musical. Quizás se te ocurra algo, una historia o qué sé yo en la que me ponga a bailar. También hago de Rita Hayworth en Gilda. Tengo una amiga que le está yendo muy bien haciendo de Marilyn para empresas y colegios. Yo soy más Rita Hayworth por los rizos y todo eso pero el caso es hacer algo. O, mira, a malas escribes una obra y la representamos por los mercados. Tengo un amigo que tiene una parada...Llámame y hablamos de eso, ¿te apetece? No puedes estar recluído toda la vida. ¿Qué es un blog?, ábreme uno...¿el tuyo cómo es?, ¿de qué sirve?...Mañana tengo que bajar a la ciudad con el niño, vamos a un casting, podríamos vernos y planear algo. Te va a encantar el niño pero ahora tengo que colgar porque me estoy ahogando, no puedo más...es como dijiste, sí, igualito...¿por qué no te hice caso? La locura, Dios mío, qué mala es...y es que yo soy actriz, no teleoperadora, ¿entiendes? Estaré en casa todo el día, llámame en cuanto puedas."

La llamé al cabo de dos horas que empleé en observar las cosas tranquilas que tengo alrededor. Todo estaba en calma hasta que se disparó el contestador, se puso a llorar para después devolverme a la calma de nuevo. Marqué su número y contestó sin llorar. Al ver que era yo estalló de nuevo. Contestó con la voz normal porque no pensaba llorar con todo el mundo. Nuestra mente selecciona y margina. Nuestros estados de ánimo también. Somos muchas personas. La persona que da vida a Agata para mí se lamenta, se autodestruye y se desmorona.

- He oído tu mensaje.

- Estoy muy mal, muy mal.

- ¿Ya se te pasó la crisis?

- ¿La crisis? ¿Cómo puedes ser tan superficial?

- ¿No es una crisis?

- Lo dices como si fuera algo sin importancia o algo pasajero. Llevo años así y ahora estoy en el borde.

- Tiene pinta de crisis pero, no sé, piensa en cómo salir de ahí.

- Tenemos que hacer algo, ¿has escuchado todo el mensaje? A ver, youtube, mi amiga tiene uno, ¿qué es youtube? ¿qué se puede hacer con el cuento que tengo grabado? Es de niños y salgo yo con unas alitas porque hago de hada, ¿entiendes? ¡De hada! -empieza a llorar- ¿Cómo voy a hacer de hada si sólo con pensar en echar a volar me dan vértigos?

- Los niños no saben de eso. Les dices que eres un hada y se lo creen.

- ¡Pero yo no! -fin del llanto- ¿Qué es eso del blog?

- Es un sitio donde escribes cosas.

- Escribir, sí, ya sé, ¿puedo poner mi currículum y que me llamen?

- Así de repente...Puedes ponerlo, claro, pero la idea es subir algo con cierta frecuencia.

- Lo subo todos los días si es necesario. Yo no entiendo mucho de internet. Hice un curso muy básico. Dame tu página, ¿cómo se busca?

- Ve a google y escribe Romek.

- ¿Y ya está?

- Escríbelo.

- Ro...m...e...q

- Con K

- Ah, Ro...k...

- No, ahí M

- Espera...Rom...¿ahora una E?

- Sí, E y después K

- Romek, ya está...(leyendo) Químicos y productos Romek.

- Sigue leyendo, obviamente ese no es.

- Sistema químico fotográfico...tampoco es, claro...Made in Romek...

- Ese es.

- (leyendo) este, siempre de acuerdo con el Eter o Romek que todo lo impregna en Katowice...¿qué coño es esto?

- Soy yo, dale ahí.

- ¿Hago un click ahí, quieres decir?

- Sí, dale

- Sale una página negra que dice Made in...

- Ese es mi blog.

- Espera...(leyendo) Romek Dubczek, Wojkowice, Zabl...Zablebie Dabr...Dabrowskie. Poland...No entiendo nada...A ver, y aquí hay un texto...Qué corto, ¿eso es todo?

- Debajo del texto hay otro. Cada día hay uno nuevo.

- Pues algo así quiero. Mira, mañana voy a ir a la ciudad con el niño. Vamos a un casting. Podemos encontrarnos en el centro comercial de Sadyba, ¿te va bien? O si quieres nos vemos en la entrada que da a la calle Powsinska.

- ¿A qué hora?

- Por la mañana, a eso de las diez.

- Prefiero a las once. A las diez todavía todo es inhóspito.

- Lo pones muy difícil. Mira, si vamos a tener que encontrarnos tres veces a la semana tendrás que acostumbrarte a salir por las mañanas...A las once, está bien. Cuando estés por aquí me llamas y bajo. Te encantará el niño, ya verás. ¿Oiste lo de las botellas? Las enrosca él solo.

- A ver si es la reencarnación de alguien que trabajó en la cinta de una fábrica.

- Mañana hablaremos de todo esto.

- Está bien.

Así que mañana sábado, a las once de la mañana, estaré con Agata planeando algo. Seguramente el niño es muy mono y enrosque botellas delante de mí. Lo dudo. Nos cuesta demostrar nuestras habilidades en público.

Faizad está vivo, quizás coleando

2011-02-03T13:11:00.000+01:00

Maté a Faizad con un palo de críquet. Después lo enterré en el bosque. Supe que lo había enterrado pero de los dos golpes que le aticé y su cara de sorpresa pasé a ver su entierro.
No tuve ningún complejo de culpa, lo único que me preocupaba es que en la casa, un oficial estaba preguntando cosas y yo tenía miedo de entrar. Sin embargo, cuando de repente me vi en Nueva York, el arrepentimiento me carcomía. Empecé a sentirme mal por haberlo cometido e intentaba consolarme por el hecho de que si no hubiera muerto por los garrotazos lo hubiera hecho por las dos dosis de matarratas que le había puesto en la infusión. Aún así, el complejo de culpa seguía martirizándome. El complejo de culpa me decía que el matarratas no le hubiera matado. Como máximo le hubiera dado un corte de digestión.
El sueño era muy real, tanto que al pasar a una fase más consciente me sorprendió el que no constase en el archivo de mis recuerdos de vela que Faizad hubiese muerto y mucho menos por mi culpa. ¿Quién mató a Faizad?
Curiosamente me despertó el teléfono y aún más curiosamente, era Faizad. Me alegré tanto de que siguiera vivo que se sorprendió:
- Parece que no hayas oído mi voz en meses.
Seguramente en el sueño me empezaron los complejos de culpa después de unos meses de haberle matado con un palo de críquet, con lo que Faizad no estaba nada desencaminado.

Un muerto más o menos

2011-02-02T11:01:00.000+01:00

Mi padre no tardó en morir de cirrosis hepática. Era la muerte más común entre los clientes del bar de la esquina. Se puso amarillo y dejó de hablar. Yo, por si acaso, no le hacía muchas preguntas. Evitaba su trato. Ese tono amarillento que le estaba coloreando me daba miedo. Parecía uno de esos personajes televisivos de la programación infantil vespertina a los que se les atribuye características humanas en cuanto a sentimientos, lenguaje y gestos, pero que, por otro lado, tienen caras y cuerpos diferentes y son rojos, azules, verdes...o amarillos.

Mi padre empezó a tomar muchas pastillas, a dormir más y a fumar menos. Se contaba los cigarrillos y se enorgullecía de haber sido capaz de pasar de veinticinco a catorce. El se numeraba los cigarrillos y yo contaba los días que le quedaban de vida. Una vez ya no estuviera en casa todo cambiaría. Tendríamos unos días de transición en los que nos sentiríamos un poco extraños pero después, inevitablemente, llegaría la democracia. Mientras tanto, él contaba cigarrillos y yo días. En el primer telediario se había fumado cinco, en el segundo diez, en el tercero trece...Y se iba a dormir para no llegar a catorce.
Mi padre huía de la muerte pero la muerte quería a mi padre, lo tenía apuntado en su lista y ya no faltaría poco para que se lo llevara a empujones al infierno (quien dice infierno dice lugar de angustia donde las almas son torturadas por toda la eternidad sin tregua ni descanso que, para el caso es lo mismo)

En el funeral nos encontramos con la familia, esa que te vas encontrando a lo largo de tu vida en bautizos, bodas y entierros y que son el único decorado de mierda que no falta a un evento. Ahí estaba la tía Michalina, que había ido a la peluquería el día anterior porque, si bien asistía al evento para mostrar su dolor, creyó oportuno que el dolor se manifestase a través de sus mechas. También se había presentado la señora Truman que como tenía cáncer de pecho se paseaba entre los presentes con la mirada asustada, asimilando un público que pronto volvería a reunirse con motivo de su muerte.

El resto, los "vivos de toda la vida", eran personas que todavia no tenían más que una subidita de presion, un poco de colesterol o un tumor benigno. Las personas sanas encontraron un motivo digno por el cual reunirse y hacer sociedad porque convenía no estar siempre encerrado en casa.

De vez en cuando se hablaba del difunto y se ponían caras de aflicción, caras que se parecían mucho entre sí, como si los asistentes no tuvieran nada mejor que hacer que copiarse unos a otros. Los que no eran familiares directos hablaban discretamente de otras cosas, de la vida de los demás generalmente, de si seguían viviendo en el mismo sitio o de si este o el otro vecino había ya muerto, de lo alto que estaba Klemens, de qué tal se encontraba la esposa de Hipolit y de si seguía emperrada en adoptar niños de países extranjeros. No faltaban las críticas de alguien ausente, desvinculado de la muerte que les había reunido. Criticar a una persona que no está viene bien para sentirse más a gusto dentro del grupito. La crítica arroba y calienta como una manta durante la siesta.

A mi padre, sólo se le citó como protagonista absoluto en la misa, donde el sacerdote, al no conocer al difunto hablaba de él como si se tratara de uno de los angelicales niños del coro, de pieles tersas, rollizas y desnudas, donde más de una vez en la sacristía, había depositado un beso de cariño universal con una dosis deseo carnal y amor imposible.

El cura, que vestía de negro (a pesar del alba blanca que se visten para la ocasión) porque es el color de la iglesia, enfatizaba las palabras bonitas, las lanzaba desde el púlpito para que flotaran en la atmósfera como lánguidas caricias de Dios. Sin embargo, esos elogios a mi padre nos llegaban con una fuerza arrebatadora con el fin de arañarnos el alma. El orador las acompañaba con gestos afectados que ya había utilizado antes para reprender a algún penitente y que servían a muchos propósitos. Me pregunté por qué había tan pocos gestos en el repertorio humano y sentí cierta náusea hacia la liturgia.

Cuando todo terminó y llegamos a casa, el perro nos saludó agitando la cola frenéticamente. Se encontraba feliz, como todos nosotros. Era consciente de que esa transición nos traería la democracia, la alegría y la libertad. Los animales se dan el gusto de expresar abiertamente lo que sienten y tal vez los queremos porque demuestran lo que nosotros, por pose o incapacidad, somos incapaces de demostrar.

LA POLONIZACION DE ROSA

2011-02-01T00:02:00.001+01:00

IMAGEN DISEÑADA POR EL ILUSTRE ANTWATERS CON LA COLABORACION DESINTERESADA DE LA MISMA ROZA BOGUSLAWA.

Roza Boguslawa Grybowski no pertenece a ninguna ciudad específica porque siempre fue una nómada guerrera. Su espada poética cortaba cabezas con sólo dos versos. Todos los reyes y príncipes de Polonia se disputaban sus servicios (de guerra, Roza boguslawa era de todo menos una fresca) Luchó a favor del reino de Bialystok contra la República de Theodor El Magnánimo. Theodor podría guardarle un poco de rencor pero el presidente de la República desconocía cualquier sentimiento de baja frecuencia que pudiera ensuciar la nobleza de sus leyes y aceptó de buen grado su deportación a las profundas regiones de Zablebie Dabrowskie. Es más, cuando Roza Boguslawa cayó en desgracia por haberse enamorado de la Infanta de Warsaw y haber tenido una noche de desenfreno y lujuria en la torre más alta del palacio real, tuvo que buscar amparo en la ciudad-estado de Katowice, donde, para su sorpresa, se encontró con el ex-presidente de Biala Podlaska. Este, siempre de acuerdo con el éter o Romek que todo lo impregna en Katowice, puso a su disposición un ejército de soldados para que protegieran la ciudad de los malignos hombres homofóbicos de Opole, bellos monstruos que andan siempre desocupados rascándose el culo y escupiendo.

Entre los poderes divinos de Roza Boguslawa se encuentra el de poder destruir mentes humanas con sólo un verso. Materializar vocales afiladas y convertirlas en armas de combate. Aparecer y desaparecer a voluntad, atravesar tabiques (paredes maestras no) y enamorar a quien le apetezca siempre y cuando la víctima ceda a una conversación pues es a través de la palabra que Boguslawa entra en las almas humanas.

Es preciso no confundir el poder destructivo de Roza Boguslawa con el poder mortal, que es más el terreno de Oliwia Berlinski. Roza puede derrotar pero nunca matar. Tiene los poderes de la luz: ciega pero no aniquila. Obnubila pero no enloquece.

Ahora, el Eter de Wojkowice invoca a la que fue Rosa para que asimile su nueva polonización. Brindamos a su salud y que continúe la prosa.

Los origenes de algunas cosas

2011-01-30T12:35:00.000+01:00

Tratando de averiguar el origen divino del habla, un faraón llamado Samético, allá por el año 600 antes de Cristo, sometió a dos recién nacidos a un experimento. Los aisló junto a unas cabras y una pastora muda y los apartó de todo contacto con el exterior. Parece ser que los niños empezaron a decir cosas, pero no en egipcio, que era la idea.

Hacia el año 1500 de nuestra era, Jacobo IV de Escocia, llevó a cabo otro experimento parecido y parece ser que estos niños empezaron a hablar instintivamente hebreo.

Una empresa cosmética de nuestros días, Color ET, ha vuelto a las andadas, encerrando a cinco niñas en una cueva durante quince años. El resultado fue que las niñas no aprendieron a hablar pero, sorprendentemente, salieron de su encierro totalmente maquilladas, con el pelo teñido y tarareando las melodías del último disco de Lady Gaga.

Una medusa en alta mar

2011-01-29T10:34:00.000+01:00

DEDICADO A THEODORE, COMO MUESTRA DE AGRADECIMIENTO

- Te noto triste, Ofelia
- Lo estoy, Theodor.
- Sentémonos. Parece que no hay nadie en casa...Voy a verificar: ¿No hay nadie en casa?
Se sientan y se miran. Ofelia parece recogida en su propio cuerpo, temerosa de algo.
- Ofelia, enamorémonos.
- Estoy a punto de poner los labios en punta, entonces vas tú y me besas sin compasión.
- Podemos hacer el amor directamente.
- No estamos aún enamorados.
- Entiendo...
- También soy virgen.
- ¿Y eso?
- Nunca me han penetrado.
- Ni a mí...¿Te urge enamorarte?
- ¿Y si lo que me urge eres tú?
- ¿Sabes con certeza que soy yo lo que te urge?
- No, sólo digo.
- Si te da mucho miedo puedo enamorarme yo primero y si sufro te lo digo.
- ¿Qué haremos después con la rutina? Si nos enamoramos de golpe, nos veremos diciéndonos las mismas cosas. ¿No será como hablarle a un espejo?
- Todo el mundo se enamora.
- También todo el mundo se suicida.
- Mira, nos besamos y si después entran mis compañeros de piso todo eso que nos habremos llevado.
- Tus compañeros de piso, está bien, llamémosle así, me recuerdan que no somos nadie. Ni siquiera podemos dudar en nuestro propio espacio...Si pienso mucho en eso puedo estallar en un llanto.
- Te aviso, voy a acercarme lentamente a tus labios.
- Espera. Si nos besamos quizás luego queramos más.
- ¿Me lo darías?
- ¿El qué?
- Ese más.
- ¿Podría dártelo yo?
- Es un decir. Me estás mirando con amor.
- ¿Cómo lo sabes?
- Inclinas la cabeza y parpadeas mucho.
- Trato de eliminar los irritantes que tengo en la superficie de la córnea y en la conjuntiva.
- No me refería a eso...Me miras de un modo especial.
- Es que soy bizca.
- Digo, así, como enamorada.
- Intento enamorarme y tú me pones trabas.
- No te esfuerces.
- ¿No quieres que me esfuerce?
- No puedes enamorarte antes de que lleguen ellos.
- Si llegan, peor para ellos.
- Es verdad. Voy a posar mi mano sobre tu muslo. Te advierto que está fría y mojada.
- Yo también...Oye, Theodor, ¿me has querido antes a escondidas y a solas?
- ¿Antes de conocerte como te conozco?
- Sí, y a escondidas. Es importante que sepa eso antes de llegar a sentir nada. Puede influenciarme mucho el tipo de amor que profese hacia ti.
- Creo que no.
- Pues yo tampoco. Quizás no estamos hechos el uno para el otro.
- Llevo tanto tiempo esperando este momento, Ofelia.
- ¿Crees que el momento que esperabas tiene que ver conmigo?
- Me voy a acercar con esta frase susurrante: ...Creo que el momento que esperaba está en ti.
- De tu boca salen vapores calientes. Parece que dentro te esté bullendo la saliva, magma amarillento y gases. ¿No es eso señal de represión?
- ¿Lo dices por el aliento o por la cara que he escogido para el acercamiento?
- Lo digo por mí y un poco por la tarde que termina.
- Déjame ver tus manos...¿las puedo tocar?
- Mientras no te las lleves a la boca...
- Sólo tocarlas, acariciarlas...como si se tratara del lomo de un perro.
- Y tú tienes unos labios que hacen sensuales hasta las palabras que de por sí no lo son.
- Parece que estás entrando en calor.
- Eso intento.
- Voy a besarte.
- Si me besas no podré decir nada más de tu cuerpo.
- ¿Por qué?
- Porque en seguida quieres usar tus encantos contra mí.
- Todo lo contrario pero puedo enmendar o editar las palabras indeseadas.
- No importa, me gusta como eres.
- Me encanta que me digas eso. Me estoy excitando poco a poco.
- Si quieres lo repito y eyaculas de una vez.
- No, prefiero que salga más tarde.
- Puede ser que no me salga. Soy tan de improvisar.
- Sigamos con tus manos. Decía que eran bonitas y las acaricio.
- No se me ocurre ningún sitio donde tocarte con ellas.
- Tengo muchos.
- ¡Pensar dónde tengo que colocar las manos! Theodor, el amor es absurdo.
- Pareces estar tan segura de todo.
- ¿Tú crees?
- Y tus labios...tus labios también me gustan.
- Quizás sólo sea un espejo frente a ti y te estés reflejando en mí.
- O tú en mí.
- En este caso, estaríamos hablando solos, como dos chiflados.
- Y puede que entonces sí nos suicidáramos.
- ¿Lo harías por mí?
- ¿Lo de mirarme en el espejo?
- ¡Qué espejo! ¡Ya he olvidado lo del espejo! Me refiero a suicidarte.
- ¿Eso sería amor?
- Según lo estipuláramos.
- Estipulémoslo para tener algo seguro.
- Me voy a acercar con una frase, Theodor...Te quiero.
- No pareces muy convencida.
- ¿Por qué apartaste la cara? Me dirigía hacia ti.
- Pero a la deriva, como una medusa en alta mar.
- ¿Acaso hemos estado convencidos alguna vez de algo? Por una vez que hago algo convencida me dices que lo hago como una medusa en...¿en dónde?
- En alta mar...Perdóname, vuelve a intentarlo. No hace falta que me avises del acercamiento, ya lo espero y no me asustará.
- Te quiero.
- Tus labios tiemblan.
- ¿No te gustan temblando?
- No los he probado.
- Pues bésalos.
- No puedo.
- ¿Por qué te apartas ahora? Estaba casi en trance. Me pones una cabritilla cerca y la deguello presa de una posesión.
- No he podido besarte. He visto una barrera.
- Me devuelvo a mi postura incial. Me va a dar una contractura con todos estos movimientos.
- Me sudan las manos, Ofelia. Deben de ser los nervios. Ya quiero que lleguen ellos y terminar con esta situación.
- ¿Quieres una pastilla?
- ¿Tienes?
- Tengo las que quieras.
- Pero no sabes lo que deseo.
- Por eso estamos solos.
- ¿Hablamos de eso?
- No creo que me apetezca. La filosofía me hace llorar y si lloro me desmaquillo.
- Podemos dejar el tema.
- Como quieras.
- Sí, quiero.
- ¿Ves? Sabes querer. Estás seguro.
- Porque estás a mi lado.
- ¿Te enamorarías de otra si estuviera a tu lado?
- ¿Quieres decir si te engañaría?
- Me has complicado la pregunta.
- Puedes darme una respuesta complicada y lo cerramos ahí.
- Posiblemente no me entendieras. Todo lo que puedo responder no lo respondo con el cerebro, sino con los núcleos vegetativos de mi sistema nervioso.
- ¿Tienes miedo?
- No, sólo dudo. Me estremezco como un interrogante en...
- ¿En alta mar?
- Siempre quieres ir diciendo las verdades del mundo. Tú en el sofá, yo en alta mar...
- Nunca te engañaría.
- ¿Ni siquiera si te lo pidiera?
- ¿Me pedirías eso?
- Depende de cómo me dé. ¿Te apetece besarme de una vez o sigues viendo las barreras?
- Está bien, empieza a acercarte.
- ¿No es mejor que me beses inesperadamente?
- ¿A ti cómo te gusta?
- Inesperadamente.
- Pues no pienses.
- ¿Y qué quieres que piense?
- Lo que quieras. Por ahora ibas bien.
- Debo relajarme antes.
- ¿Quieres un cojín? ¿Enchufo la radio?
- ¿Si escapáramos juntos nuestro diálogo se interrumpiría? Salgamos a pasear.
- ¿Con este frío?
- ¿Esperamos el verano para enamorarnos?
- Tengo una bufanda con motivos navideños, no creo que te guste. Tú odias los regalos.
- Dijiste un beso inesperado y todavía espero.
- Llegará cuando dejes de esperarlo. De ahí lo de inesperado.
- Eres fiel a lo que dices.
- Mejor ser fiel a lo que digo que no omitir lo que siento. No sé si me entiendes.
- No tengo por qué entenderlo todo.
- Claro.
- Me das siempre la razón.
- Intento quererte.
- El amor empieza en los labios. Los tuyos sí que son bonitos...A ver, di "bambalina"
- Bambalina
- ¿Lo ves? Se me puso rígida toda esta parte.
- Con tanta insistencia me haces pensar en mis labios que terminaré excitándome conmigo mismo.
- Soy algo obsesiva con las cosas, lo sé.
- Pues relájate.
- Acabaremos tomándonos el tubo entero de esas pastillas.
- Tenemos tiempo antes de que caduquen.
- Espero que no caduquen hoy.
- Ni mucho menos.
- Es una suerte que seas farmacéutico.
- Y tú tienes suerte de ser tan bonita.
- Recibí una educación ejemplar y eso me hizo bonita después.
- Una educación que no te dió mucho dinero.
- Pero la educación la tendré hasta que me muera. Prefiero pensar en Sócrates antes de exhalar mi último suspiro que en tu circuncisión.
- Todavía no la has visto. Cuando la veas es posible que mandes a pasear a Sócrates.
- ¡Qué bonito es estar juntos!
- No tengo otro sofá.
- No, digo tú y yo.
- Ofelia, quería decirte algo...Quiero comprar una casa en la montaña.
- ¿Qué papel juego yo en tu decisión?
- Si vienes conmigo será tuya.
- ¿Tengo que comprometerme a algo si decido ir contigo?
- Ya sabes, antes que la montaña, viene el beso.
- El otro día me mirabas con cara de poseerme.
- ¿Te gustó esa mirada?
- Me sentí algo esclava, pero bastante mujer.
- Voy a acercarme un poco más.
- Hazlo pero no voy a esperar algo especial.
- Que surja lo que tenga que surgir.
- Voy a tocarte los labios...Qué suaves. Nunca había tocado los labios de un hombre...Bueno, de un ser humano.
El, inesperadamente, la besa.
- Ya me has besado. Ahora no podremos frenarnos.
- Depende de ti.
- ¡Bésame más! Me has llenado de babas y es estupendo. Me siento como un perro babeando tras un hueso.
- El hueso te lo doy después.
- (besandose apasionadamente) ¿En qué montaña exactamente me veré con las cabras?
- No tendré cabras, sólo criadas. No quiero que limpies más.
- ¡Qué excitación, no puedo frenarme! ¿Nos quitamos algo?
- No tengo dinero aquí.
- Me refiero a la ropa.
Se desnudan.
- ¿Te gusta este pecho, Ofelia?
- Me quito el sujetador y te beso los pezones...Nunca pensé que podría también besarse eso. El beso es algo muy dúctil.
- Me está dando mucho placer.
- Entonces vamos bien. ¿No piensas tocarme las tetas?
- Si quieres...
- ¡Tócamelas y después me las besas!...¡Qué agradable!...Espera, ¿no oyes un ruido?
- Qué se fastidie el ruido. Sigue brincando en mi regazo. Con el frío que hace fuera y nosotros sollozando en el sofá.
- ¡Qué cosas piensas!
- Estoy a punto de eyacular. No puedo más...No pares...¡No pares!...¿Por qué paras?
- Theodor...¡Theodor!
- ¿Qué? No es momento...
- Tu mujer está detrás. Ahora somos la típica anécdota de "le encontré tirándose a la criada" ¡Qué horror, nos han estereotipado! Con lo bien que estábamos.
-¡Oh, Amanda, todo tiene una explicación!

El sabio lenguaje de las manos

2011-01-28T10:25:00.000+01:00

Adeline llegó de la India esta semana. Está encantada con su viaje. Durante dos días consecutivos todo han sido anécdotas de las ciudades por las que pasó, gente que conoció y lugares donde sufrió. Por ejemplo, en Visakhapatnam hay un elefante que si le das un puñado de hierba te bendice con la trompa. Una lista de las de su grupo le dió la hierba en dos entregas pero el elefante sólo la bendijo una vez.

- Los elefantes de la India son muy listos.

En Ooty pasaron frío, los precios de las cosas al cambio, los colores de los saris, algún ritual, devoción en un garaje, otro elefante en una playa, la ventanilla del autocar que no le dejó filmar bien el mar, lo injustas que fueron algunas de sus compañeras de viaje, lo egoista que fue con el secador la que tiene anticuerpos, lo pesada que es Britta con su tumor benigno, los vómitos de Dieter y sus llantos en el hotel...

Nos pasó un video en el que estuvo comiendo con una amiga y un amigo local. El amigo les enseñaba a comer con las manos.

- Ellos comen sólo con la mano izquierda -aclaró retirándose el pelo detrás de las orejas, gesto con el cual quiso darnos una lección veloz pero magistral-

La razón es porque con la derecha se rascan el culo. Rascar culo, derecha, comer, izquierda. Lo curioso es que cuando terminas de comer lo indicas con un gesto al camarero para que retire los platos. El gesto correcto es colocar la mano sobre la comida con la palma hacia abajo. Pero la mano tiene que ser la derecha porque con la izquierda has estado comiendo.

- Eso a un hindú le daría mucho asco -aclaró un poco situándose al favor de la higiene-

- ¿Y no le daría más asco que indicaras el final de la comida con la mano que usas para rascarte el culo?

Pero Adeline estaba tan absorta con las filmaciones que rápidamente pasó a otro tema:

- ¡Mirad! ¡Esas son las montañas azules!